Полёт на трапеции

Бывает, что жребий порою ленив,
Что песня не сразу поётся…
Актёр был талантлив, но так некрасив,
Как мало кому достаётся.

То ль в генах какой-то пошёл перекос,

То ль ведьма сыскала в копилке
Невзрачные глазки, бесформенный нос
И раннюю плешь на затылке.

Коллеги, поскольку актёрская рать

Блеснуть остроумием рада,
В курилке шутили: «Чтоб леших играть,
Ему даже грима не надо!»

Театр безжалостен. Он – колесо,

Что мелет и судьбы, и роли.
Актёр некрасивый испробовал всё
В своей театральной юдоли.

Безмолвный слуга, и солдат-инвалид,

И некто в массовке меж прочих;
Ещё он исправно таскал реквизит,
Когда не хватало рабочих.

Но как-то с нуждою смешав

озорство,
Изрёк театральный патриций:
– Лир запил. Постой-ка, дружок, за него
На паре-другой репетиций…

Актёр из массовки ступил на порог

Измены, гордыни, печали:
– Дуй, ветер! – и рухнул на всех монолог,
И все, обмерев, замолчали.

И словно бы бездна раскрылась за ним,

Монархом, что изгнан из дому,
И был он судьбою и ликом своим
Подобен безумью и грому.

И вновь тишина, будто кто-то простёр

Над сценой покров эфемерный,
И всё повидавший заплакал суфлёр
В своей коробчонке фанерной.

Потом отгремел – громогласен, цветист! —

Финал, и как на берег с судна,
Со сцены спустился великий артист,
И всем было страшно и чудно…

Луг, поросший стихами

И когда я оставил за горной грядой
Валуны, изобильные мхами,
Вдруг на склоне пологом сверкнул предо мной
Луг, поросший стихами.

Каждый стих был подобьем цветка и зари,

Каждый радугой будто палимый.
Луг, поросший стихами! Любые бери
И неси их любимой!

Чей-то голос шептал: в них запретного нет,

Все они – за старанье награда!
Но и сердце, и ум промолчали в ответ:
Не мои. И не надо…

Пусть любой и напевен, и чист, и высок,

Пусть они никогда не увянут,
Пусть в них небо, земля, преисподня и Бог,
Но моими не станут.

А мои мне растить, не жалея трудов,

В неприметном, неласковом месте
Из бессонных ночей, из бунтующих слов —
И расти с ними вместе.

Постепенно смеркалось. Потом я ушёл

Между осыпью и валунами.
И вдали без меня волновался и цвёл
Луг, поросший стихами.

Высоцкий