Последний демиург

Свинцовый липкий сумрак становился всё плотнее. Порой казалось, что где-то там, далеко-далеко, в непроглядном седом мареве мелькают очертания островов и замков. Но лодка двигалась вперёд дальше и дальше, а земля так и не появлялась. Иногда Вереск слышала стоны, а иной раз даже крики. Непонятные, странные слова, сказанные тревожным шёпотом, приглушённые разговоры, всхлипы...

– Кто это? – спросила она Боцмана, когда звук раздался совсем рядом.

– Осколки, – ответил старик. – То, что осталось от тех несчастных, которых проглотила Тварь.

Тварь... Вереск передёрнула плечами, вспоминая безликого монстра с дюжиной длиннющих полупрозрачных рук и огромной зубастой пастью посреди живота.

– Она собиралась сожрать меня, – прошептала Вереск, слепо пялясь в туман.

– Она собиралась сожрать нас всех. – Боцман бросил хмурый взгляд на Штурмана, но тот и бровью не повёл: – И не раз. Такова её природа.

– Кто она?

– У Твари нет имени. – Боцман с усилием навалился на весло. Он устал, и Вереск это видела. – Только суть. А суть её в забвении.

– В забвении? – Слова старого моряка ставили в тупик: от такого объяснения вопросы множились, словно чумные бубны в разгар эпидемии.

– Чего ж тут непонятного? – прогнусавил Штурман. – Всякий раз, когда рождается демиург, вместе с ним в мир приходит Забвение. Оно как тень: его не убить, не прогнать, да и вообще никак не избавиться. Только под контроль взять можно.

– Капитан своё в цепи заковывал, – многозначительно напомнил Боцман.

– Ну и что это дало? – фыркнул Штурман. – Тварь так разожралась, что проглотила Мейду, как цапля жабу! Её уже ничто не удержит. Ладимир проиграл, признай это наконец!

Он бросил весло и хмуро уставился на Боцмана. Тот сразу прекратил грести, извлёк из-за пазухи кисет и принялся неторопливо набивать ароматным табаком видавшую виды трубку.

– Но мы ещё живы, не так ли?

– Разве это жизнь? – насупился Штурман. – В этом мире у нас даже имён нет!

– Не драматизируй. – Боцман вытащил огниво и черканул кресалом о кремень, высекая искру. – Вечно ты сгущаешь краски...

– Кто вы? – Не выдержала Вереск. – Кто вы такие?

Боцман и Штурман переглянулись и усмехнулись. Смеялись они горько и безрадостно, с тенью обречённости и беспросветной тоски.

– Мы – образы, – пробасил старик.

– Устойчивые отражения реальности в сознании демиурга, – менторским тоном изрёк гнусавый.

– Это как?

– Просто. – Боцман выпустил колечко дыма. За ним второе и третье. – Люди, похожие на нас, сыграли важную роль в жизни капитана. И теперь он воссоздаёт их образы снова и снова в разных мирах.

– Ага. – Штурман скрестил руки на груди и скорчил совершенно зверскую рожу. – Воссоздаёт. А Тварь эти миры с превеликим аппетитом пожирает. Снова и снова. Конец нам, говорю же!

– А я? – нахмурилась Вереск. – Я тоже... образ?

– Не исключено, – кивнул старик, попыхивая трубкой. – Смотри, как он тебя продумал: настоящая красавица! Только прошлого нет, но это такие мелочи...

"Ты – самая светлая грёза в мире, полном теней", – вспомнились слова Ладимира, и противный ком встал в горле, мешая дышать.

– А безликие гости? – спросила она. – Безликие гости и избранницы, не помнящие вчерашнего дня – это те, кого он продумал хуже?

– Соображаешь, – фыркнул Штурман и взялся за весло. Боцман досадливо последовал его примеру. Уключины снова заскрипели мерно и противно.

Вереск закрыла глаза. Мысли в голове кружились чёрным вороньём. Образы, миры, демиурги... Может, она спит? Или бредит? Или окончательно сошла с ума? Она свесила руку за борт, чтобы погрузить пальцы в холодную воду.

– Не стоит этого делать, – предостерёг гнусавый голос.

– Почему?

– Безмирье засосёт.

– Безмирье? – Вереск посмотрела вниз. Плотные седые клубы застили волны... А может шлюп действительно плывёт по туману? – Что за безмирье?

– Реальность вне миров демиурга, – пояснил Штурман. – Жуткое место, скажу я вам. Ладимир туда то и дело вываливается. Замучились спасать...

Он вдруг осёкся и побледнел.

– Ну ты и ослина! – рыкнул Боцман, бросая грести. – Дать бы тебе веслом по роже за язык за твой длинный!

Но шарахнуть товарища веслом по лицу старик не успел. Хотя... Может и успел, да только Вереск не видела. Не думая, не колеблясь, без тени сомнения и страха она перегнулась через борт и полетела вниз. В холодное липкое марево...

Глава тридцать пятая

Никогда ещё Вереск не видела ничего более серого. Хотя... может и видела. Просто забыла...

Вдаль тянулась нескончаемая вереница высоченных серых домов. Абсолютно одинаковых унылых домов. Безликих и мрачных, точно исполинские надгробия. Их странные плоские крыши подпирали тяжёлое небо, затянутое свинцовыми тучами. Моросил дождь. Клубы молочного тумана медленно поднимались вверх. Туда, где за призрачной пеленой скрылось тусклое солнце.