Последний пассажир

Мы уже достаточно наорались. Из-за гибели Дэниела. Из-за принятого в одиночку решения Фрэнни. Из-за других пассажиров, брошенных в том кошмарном запертом зале. Холодный воздух касается моих мокрых от слез щек, и мы падаем, как двое детей, прыгнувших в бассейн.

Столкновение с водой такое сильное, словно удар об асфальт. Ледяная вода заливает нос, когда я погружаюсь под волны. Рука Смита выскальзывает из моей. Меня швыряет из стороны в сторону, одна нога выгнута назад. Носовые пазухи горят. Выныриваю на поверхность, хватая ртом воздух. Океан спокойный, но небо в огне. Ослепительные звезды окружают корабль размером с городской квартал.

Я откашливаюсь, выплевываю соленую воду и осматриваюсь, яростно загребая руками.

– Смит! – кричу, пытаясь отдышаться. – Уолтер, где ты?

Кашляю и пытаюсь приподняться в воде, чтобы лучше видеть. Поворачиваюсь вокруг себя, привязанные бутылки с водой бьют меня по рукам и путаются, нога пульсирует, но Смита нигде нет.

Внезапно вижу, как кончики его пальцев высовываются из воды.

– Смит! – выдыхаю я.

Кончики пальцев исчезают под волнами.

Стаскиваю с себя спасательный жилет. В голове звучит голос Джеммы. «Что ты делаешь?» Отстегиваю ремни, выпутываюсь из жилета и внезапно оказываюсь в свободном плавании. Я погружаюсь, выгибаюсь, поднимаю ноги выше головы и ныряю в черные волны.

Ничего.

Я не вижу его.

Ничего не вижу.

Подо мной на милю или даже больше простирается чернота. Ни единого признака Уолтера Смита. Ни спасательного жилета, ни бутылок. Ничего.

– Смит! – кричу я, выныривая на поверхность и отплевываясь водой.

Тишина.

Снова ныряю, широко распахнув глаза, и их щиплет, пока я пытаюсь найти его.

Акры темного пустого пространства.

Выныриваю, выплевывая воду, и сердце бешено колотится в груди.

Ни разговоров, ни пения птиц. Вообще никакого шума. Двигатели корабля выключены.

– Смит?! – в отчаянии зову, но голос подводит, и я плаваю кругами, не выпуская из виду свой спасательный жилет. – Уолтер! Ты мне нужен! Уолтер, где ты? Пожалуйста, ответь!

Океан спокоен.

Воздух неподвижен, и в нем чувствуется некий металлический привкус.

Мой друг пропал.

Глава 126

Я много раз в жизни чувствовала себя одинокой.

Но так, как сейчас, – никогда.

Спасательный жилет удерживает мою голову над водой. Откидываюсь на него, позволяя ногам всплыть близко к поверхности, и взглядом слежу за огромным дрейфующим кораблем и окружающими его звездами. Я так же одинока, как и любой другой человек на планете.

Пластиковые пакеты плавают вокруг моего лица, как полупрозрачные пузырчатые водоросли. Бутылки с водой. Телефон в отдельном пакете. Записка Фрэнни, которая, должно быть, вырвалась из рук бедняги Смита и всплыла на поверхность. Я передам ее родителям девушки, если у меня когда-нибудь будет такая возможность.

Я подвела Уолтера.

Я попросила его поверить мне, и он доверился.

Странно, как меняется восприятие жизни и смерти, страха и надежды, риска и вознаграждения, когда переживаешь что-то подобное. Маловероятно, что Фрэнни или Смита найдут. Но я надеюсь, что найдут меня. Возможно, живой. А может, и нет. Если спасатели опоздают, родные хотя бы смогут похоронить меня должным образом, рядом с папой, и в некотором смысле они будут практически рядом со мной в эти непостижимые дни.

Волны мягко бьют по моему спасательному жилету, и каждый раз, когда течение разворачивает меня лицом к черной пустоте, я поворачиваюсь обратно, чтобы видеть «Атлантику». Да, это своего рода мрачный мемориал, открытая могила, но я не могу дрейфовать лицом в другую сторону. Там слишком одиноко и пусто.

Подозреваю, что Смиту достался неисправный жилет. Мишель говорила что-то о том, что нельзя полагаться на спасательные шлюпки или защитное снаряжение. Думаю, как минимум один из жилетов Смита утянул его на дно. Он прыгнул и боролся, а потом пошел ко дну, и я не могу представить, какими ужасными были те последние мгновения осознания. Смит увидел меня на поверхности, протянул руку, но я его не спасла.

Птиц нет.

Ни рыб, ни плавучих обломков.

Подо мной простирается океан, такой огромный, что вполне может оказаться бездонным. Миллионы кубических километров воды. Бесчисленные киты патрулируют глубины, питаются крилем, спят вертикально, как водоросли. Подо мной барракуды. Гигантские мурены и черноперые акулы.

Пытаюсь думать о чем-нибудь другом.

Пит заслуживает отпевания в церкви, которую посещает каждое воскресенье. Он – один из примерно дюжины постоянных прихожан и даже иногда встает, чтобы прочесть молитву. Ему следует быть окруженным своей общиной, одетым в прекрасный шерстяной костюм, а в маленьком нефе должны звучать гимны, которые он пел еще в школе. Пит заслуживает упокоения и достоинства.

Что-то касается моей ноги, и я вздрагиваю, отчаянно отгребая прочь от этого места. Возможно, это рыба или кусок спасательного жилета Смита. Ничего другого там быть не может. Ничего гладкого, бесшумно маневрирующего под поверхностью.