Посторонний человек. Урод. Белый аист

У Киры на душе отлегло.

— Скажите, Балашов, почему вы ушли из своей школы?— неожиданно для себя спросила она.

— Меня зовут Игорем, — тихо заметил он, заглядывая ей в глаза. — Имя коротенькое и легко запоминается. Балашов — это звучит официально. Мы ведь с вами не на комсомольской собрании? Правда? А ушел я из школы не по своей вине.

— Вас, вас...

— Нет, миледи, меня не выгнали... — Юноша грустно усмехнулся. — У нас в классе произошла небольшая неприятность. Педагоги всполошились, родители тоже. Папа испугался, что его сын попадет в дурную компанию, и решил перевести в другую школу. И, знаете, я не раскаиваюсь... — Он вытянул руку, на черную кожаную перчатку упала крупная снежинка. — Очень красиво! А вы, Кира, любите красивое? Ну, конечно, вы должны любить все красивое, необыкновенное. Вы ведь и сама необыкновенная...

Белый дом с оградой, в котором жила Кира, остался позади. Девушка лишь мельком взглянула на освещенное окно в нижнем этаже, лишь подумала, что теперь ее, наверное, заждались друзья, но даже не замедлила шагов. Она и не заметила, как свернула за угол. И опять длинная улица, и опять можно идти.

— Присядем? — предложил неожиданно Балашов, и Кира покорно опустилась на чью-то скамейку, припорошенную снежком. Села смирно, вслушиваясь в спокойный голос юноши, хотя почти не понимала, о чем он говорит.

— Жить надо красиво! Быть свободным, как ветер. Делать все, что тебе захочется. Вернее, что по душе. Ведь у каждого свои вкусы. Я, например, люблю музыку, спорт, интересные книги и совсем не понимаю тех людей, которые подчиняются обстоятельствам, а не своим желаниям и вкусам. Возьмем, например, моего отца. Он художник, ч просто не могу понять, какое удовольствие доставляет ему ехать в какое-то захолустье, писать портреты со стахановцев полей, вместо того, чтобы оторваться от всего обыденного, начать какое-нибудь историческое полотно...

— Но если все художники начнут писать только исторические картины... — слабо и неуверенно начала Кира.

— Я не говорю про всех, я только про отца. Остальные пусть делают, что им вздумается. Надо уметь пользоваться жизнью. Вот, например, моя мама. Она балерина, и способная... Танцевала Одетту... И как танцевала. — Он помолчал и вздохнул. — А сейчас ей, бедняжке, приходится сидеть дома, возиться с тряпками и Алькой, нельзя бросить девчонку— чего доброго, избалуется. Но ничего, мама еще возьмет свое. Она не унывает. — И снова, помолчав, добавил:— Красиво, бывало, жили люди. Умели чувствовать.

— Неправда! — вдруг вырвалось у Киры. — У нас очень интересно жить. И герои есть. Люди, которые уехали поднимать целину, или те, на дрейфующих станциях, разве не герои?

Балашов усмехнулся, снял серую кубанку и стряхнул с нее снег.

— Известное дело!

Но Киру точно прорвало.

— Вот я никогда раньше не брала в руки стихов и думала, что они не интересны. А совсем недавно...

— Какие же стихи?

— Щипачева!—пролепетала Кира.

— Что же, Степан пишет недурно. Читал я его стихи года два назад... .

Балашов оживился, чуть откинул назад голову:

Мне бросились в глаза две яркие звезды,
Их свет струился на дома и на сады,
Дружней не вижу звезд, чем эти две, взгляни —
Как бы в одну звезду сливаются они...

Он смотрел куда-то вверх, и Кира невольно подняла голову. Но зимнее небо недовольно хмурилось холодной чернотой. Звезды не сияли в этот вечер.

— Напрасный труд! Эти стихи совсем не о тех звездах,— услышала девушка взволнованный шепот возле самого уха и слегка откачнулась.

Словно случайно Балашов дотронулся до ее руки. Кира почувствовала, как ее пальцам в варежке стало вдруг тесно и жарко. Она испуганно поднялась и заспешила. Он тихонько рассмеялся и осторожно взял ее под локоть.

Весь мир вокруг: небо, сугробы у забора, улица, дома — все стало вдруг иным, неузнаваемым, от этого легкого, волнующего прикосновения руки в черной перчатке.

Вот и дом. В палисаднике растут три дружных дерева. Только сейчас их ветки засыпаны вовсе не снегом, а черемуховым цветом... А в окне Аллы темнота... Спит Алла крепко, спокойно...

* * *

С каждым днем, с каждой новой встречей Балашов все больше и больше нравился Кире. Умный, красивый, способный, он резко выделялся среди остальных ребят в классе. По сравнению с ним они выглядели неинтересными, скучными и даже глуповатыми. И не удивительно было, что некоторые, наконец, поняли это, завидовали и в отместку, как казалось Кире, стали относиться к своему новому товарищу с явным недружелюбием. Особенно отличался Андрей, который при каждом удобном случае старался высказать свою неприязнь вслух. Он буквально не давал Балашову открыть рта, обрывал на каждой остроте и шутке и, как староста класса, при каждом удобном случае требовал прекратить посторонние разговоры. Обычно Андрей радовался, если кто-нибудь из ребят получал хорошую оценку, но когда преподаватель хвалил Балашова, лицо Андрея принимало злое и настороженное выражение.