Пристрелочник

Считаем... два куба глины. С учётом потерь - 4. "Глина сухая, вынутая лопатой" -1.070 тонны. Почему такая же, но "вынутая экскаватором" на 20 кг тяжелее - не знаю. И задумываться не буду - экскаватора нет.

***

Дождик перестал - надо ловить момент. Просто по свойствам этой самой глины: "глина мокрая, вынутая лопатой" - уже 1600 кг. И это не предел - у экскаватора больше. А нам её таскать фиг знает откуда. Я и заслал Горшеню, Фрица и Христодула посмотреть срочно то самое глинище, о котором давеча рассказывал.

Сщас они сходят, место, откуда начинать - найдут, дорогу пометят, прикинут как там чего разместить...

Сначала мы на "Гребешке" вкапывались резвенько. Потом, когда дело пошло к расширению - пришлось работать осторожнее. Укрепляя стенки этих... "погребов". Вот только засыпанных мне здесь не хватает! Заживо погребённых.

Сижу я в яме, подчищаю дно, грущу в душе: грунт лёгкий, без обрешётки не держится. Значит, прокалить его не удастся - дерево сгорит и всё завалится. Вся надежда на глиняный слой. А как-то оно будет? А хватит ли? Может, толщину увеличить? Так ведь трескаться начнёт. Может, в два слоя...?

Вдруг сверху детский визг и плач:

-- Убили! Зарезали!

Мда...

"Раз попадун задумал славу в один присест добыть в бою,

На эту славу, как на карту, решил поставить жизнь свою.

И вот, когда от нетерпенья уже кружилась голова,

Не то с небес, не то поближе раздались горькие слова:

"Видите ли, мой попадец, очаровательный попадец,

Все дело в том, что к сожаленью, сегодня к вам пришёл... факеншит".

Гурченко, помнится, так мило похожий текст исполняла. Вокал, знаете ли. А тут... сплошные визги и вопли.

Малёк из Фрицевых "геодезистов". Забеганный, испуганный, сопли текут, щека поцарапана, рубаха порвана...

-- Уймись. Говори по делу.

"По делу" получается так: на глинище отправилась толпа человек в 10. Трое ближников и детвора из их подручных-посыльних. А кому идти?! Здоровые все землю копают, дерева роняют да мешки таскают! Больные-калечные... их за десять вёрст не пошлёшь. Был там один колченогий. Из подмастерьев Горшени. Толковый парень. Его и убили.

"Комиссия" местность осмотрела, раз шесть поспорила, наметила разметку, вбила колышки, пацанва начал грунт снимать...

Тут из кустов - крик. Вылетает этот колченогий. Со спущенными штанами. И с копьём в спине. И падает. Следом выскакивают какие-то... дикари лесные. С топорами, копьями и луками. Христодул, который ближе всех стоял, получает топором по голове. После чего вся команда, вереща и подвывая, кидается бежать. А нападающие лупят им вслед стрелами. Фрицу ляжку прострелили, ещё одному мальчонке - бок поцарапало.

Что Горшеня на своих больных ногах - впереди всех бежал и громче всех кричал - не вопрос. Он - трус-организатор. В смысле: через версту сумел народ собрать, оказать раненым первую помощь и послать ко мне гонца.

-- Сколько воев в поход брать?

-- Погоди, Чарджи.

Уже стоит рядом, уже в доспехе. Уже и Ивашко бежит, гурду на боку придерживает. Хорошие у меня мужики. Как пионеры - всегда готовы. А вот к чему "готовы"?

Сколько ворогов - неизвестно. В пределах десятка. Доспехов - не видели, длинных клинков, щитов - нет. По одежонке... не воины. Я уже говорил: воин одевает яркое, блестящее - врага пугать, свою кровь прятать. А тут... охотники? Разбойники? Шиши? Бродяги? Преследования - не было, окружения - не было, полноценного "первого удара" - не было. Стычка выглядит... непрофессионально.

-- Чарджи. Остаёшься за главного. Ивашко, смешанный десяток, носилки, лекарку - к Фрицу. Отнести к Маране. Могута, возьми своих. Идёшь с Ивашкой. От места стычки пойдёшь по следу. В бой не вступать. Без крайней необходимости. Смотреть, слушать. Самород, уже прибежал?

-- Я ж те говорю! Они ж все... Они всегда...

-- Пойдёшь с Ивашкой. Осмотришь внимательно место. Я хочу знать - кто, сколько, почему. И - откуда.

-- Эта... а ты?

-- Глупые вопросы спрашиваешь. Мы тут с Суханом... малость побегаем.

Сухан рядом стоит, мисюрку мою с безрукавкой подаёт. Команду: "сброю - к бою" он по губам прочитал. Ещё когда малёк только рассказывать начал. Возле Курт приплясывает, хвостом как веником машет:

-- Ну что, хозяин, давай побегаем, поиграем!

Глава 370

***

Бегу я себе по здешним лесам да оврагам, поскальзываюсь на глине и траве, получаю мокрыми ветками по лицу и думаю, уж в который раз в этой "Святой Руси":

-- А не дурак ли я?

И сразу понимаю: да, дурак. Хренью занимаюсь, на мелочи размениваюсь. Бессмысленно рискую собственной бесценной головой в каких-то ничтожных стычках каких-то ничтожных людей. Да они вообще! Примитивные... предки. Да вокруг этой Стрелки тысячи лет тысячи таких стычек было! И ещё тысячи будут. И куда громче, важнее, кровавее. Судьбоноснее. А, между прочим, получить стрелу в глазик - смертельно. Причём - для всего человечества. Поскольку прогресса в моём лице... увы. П-ш-ш...

Да вот же поворот какой: мне на весь мир с его прогрессом... плевать колокольно. Мне - я сам интересен. Я себя люблю. Сильно. Больше жизни. Даже - собственной.

Парадокс. Многие вообще не понимают - об чём речь.