Призрак счастья

Зеленеет трава у обочины

Средь пожухлой листвы в ноябре.

Не печалься, еще не просрочены

Наши шансы в ответной игре.

Пусть устали с тобою мы донельзя,

Пусть победа пока далека…

Все равно, все равно –

мы поборемся –

От свистка, дорогой, до свистка!

* * *

Уезжают старые друзья,

Улицы знакомые без них,

Как осиротевшая семья.

Да и город будто бы притих.

Улетают старые друзья.

Не как птицы, что вернутся вновь.

Новые и дальние края

Убивают старую любовь.

Ну, а я по-прежнему – “Привет!”

Это же немыслимо – “Прощай…”

И мучительно ищу ответ

Между “оставайся – приезжай”.

* * *

От полунищеты – к полубогатству,

От полуссоры – к полубратству,

От полуправды – к полулжи

Лежит наш путь. И наша жизнь.

Сквозь “мимолетные виденья”,

Сквозь ожиданье воскресенья,

И шорох крыльев за спиной…

И все – как будто не со мной.

* * *

М. Столперу

Утро вечера, должно быть мудренее.

Но и вечер, скажем прямо, не дурак.

Вечер веселится,

как умеет,

Утро разбирает – что и как.

Прошлое и будущее наше –

С вечером и утром наравне…

Утро вечера, конечно, краше,

Только сомневаюсь, что умней.

* * *

Вновь разноцветная вьюга

Дарит нам листья кленовые.

И тротуары упруги,

Словно дорожки ковровые.

Синее небо, как летнее,

Плавает в лужах бездонных.

Листья мои все заметнее…

Только все меньше зеленых.

* * *

Все вокруг досадно и нелепо,

Как солдат, чихнувший на параде.

Попадаю пальцем прямо в небо

Сквозь косые дождевые пряди.

Я не знаю нового прогноза,

Да и старому, наверное, не сбыться.

Говорят, что дождь похож на слезы,

Украшающие злые лица.

* * *

Пахнет кулак перегаром,

Завтрашний день пахнет порохом.

Все происходит – недаром,

Наоборот – очень дорого.

Запах котлет над державой

Переходит в запах хот-дога.

И не ясно – где лево, где право,

Хорошо это, или плохо.

* * *

Со мной играет светотень,

Со мной играет тьма и день.

Со мной играет жизнь и смерть,

И карусели круговерть.

Со мной, с утра и до утра,

Идет нелепая игра.

И каждый хочет победить,

Не просто выжить. Просто жить.

И потому мне все ясней

Нестройный хор полутеней.

* * *

Все больше грустных стариков

На фоне мерседесов.

Слышнее клацанье курков,

Знакомей чувство стресса.

Верны прогнозы, не верны.

От них уже не скрыться…

Но чувство собственной вины –

Как общий шрам на лицах.

* * *

Чужое счастье,

Как чужой букет –

Поярче и поароматней.

В нем даже то,

Чего в помине нет,

Милее лица

И фигуры статней.

Чужое счастье…

Как найти свое?

Никто не знает

верного ответа.

И только птица

весело поет,

Не думая,

скорей всего, об этом.

* * *

Мы тоже были рождены,

Чтоб сделать сказку былью.

Но оказалось – у весны

Соломенные крылья.

И скука, как побитый пес,

Блукает где-то.

И слышен дальний стук колес,

Но нет билетов.

И дарит ночь чужие сны,

И счастье – рядом.

Знакомый гимн чужой страны –

За все награда.

Из книги “Разговор с другом”

1994

Городские часы стоят.

Все трамваи идут в никуда.

Сорок восемь часов подряд

Без работы герои труда.

Воздух пыльный поранил грудь,

Хлеб кирпичный не лезет в рот…

Кто-то скажет когда-нибудь:

“Это был интересный год”.

* * *

Я землю луганскую

раем

совсем не считаю.

Но в ней моим дедам спокойно лежать,

и я знаю,

Что эта земля и накормит меня

и согреет,

Хоть небо не так уже ярко,

как в детстве моем голубеет.

И кровью,

и потом полита от края до края

Земля,

та,

которую раем совсем не считаю…

* * *

Хочется жить и веселым, и грустным,

Хочется жить и евреям, и русским,

Хочется жить старикам и влюбленным,

Горьким пропойцам и чемпионам,

Хочется жить и в тюрьме, и на воле,

Хочется жить и в больнице, и в школе,

Хочется жить демократам, военным,

Толстым, худым, террористам и пленным…

Хочется, в общем,

так мало,

ей-богу –

Жизни и счастья.

Хотя бы немного.

* * *

Это город моих неудач и удач,

Моих горьких потерь и находок…

Этот город больной,

этот город – мой врач,

Он старик, и он мой одногодок.

Этот воздух,

который был раньше степным –

По душе мне и с пылью Донбасса.

Ну, а дым заводской –

что ж Отечества дым

Сладок нам, как говаривал классик.

Здесь друзья и враги – не чужие, мои,

Да и я для них кое-что значу.

Здесь и память моя – на любви и крови,

Надо мной то хохочет, то плачет…

О Луганске своем говорю – и всегда,

Как о близком, родном человеке.

Есть на свете Париж.

Есть еще города…

Но Луганск в моем сердце навеки.

* * *

Все уже когда-то было сказано,

Все еще когда-то повторится,

Жизни наши туго перевязаны

Временем,

словно фигуры в блице.

Мой черед – сказать свое заветное –

Он – вся жизнь

и плюс одно мгновение.

Только объявили время летнее, –

Как уже – глядь! – смена поколения…

* * *

Это рок проходит мимо

С тяжким взглядом пилигрима.

Это грозное дыханье наступающего дня…

Сколько боли,

сколько крови –

Это мрамор изголовья,

это свежая могила.

Но пока не для меня.

8 августа 1994 г.

г. Луганск

* * *

Есть времена, есть безвременья,

Но где набраться нам терпенья,

чтоб безвременье пережить?

Тому, что было, злые судьи,

Что есть – не знаем,

и что будет,

Кого винить, кого просить…

Всем нелегко, и даже птицам.

Но как не хочется “крутиться”,

Но как не хочется скользить

По жизни карасем

в сметане,

Пусть сковородка жаром манит…

Как хочется не выжить – жить!

* * *

Поколение за поколением –

То на сдвиг, то на растяжение,