Про тех, кто в пути

- У русских отвратительная войсковая ПВО. Но летать над их городами… - капитан покачал головой. - Смотри, как его отделали.

Мартин кивнул. Хорошо, что отец истребитель. Это, наверное, очень страшно - лететь вот так и ждать, ждать, ждать огня, на который тебе нечем ответить. И даже когда начнут стрелять - всё равно надо лететь и бомбить, не сворачивать…

- Страшно! - вырвалось у мальчишки. Он смутился, но кто-то из солдат подтвердил:

- Ещё бы… Одиннадцатый три дня назад сбили над русской территорией. Тамошние бабы парней изрубили лопатами, как только те приземлились.

- Правда? - Мартин заморгал.

Капитан покосился в сторону говорившего, неохотно ответил:

- Может быть, враньё. Просто не вернулись. Всякое бывает. Кто там знает…

- Но это же война… - Мартин снова посмотрел на бомбардировщик. - Зачем они… так…

- Дикари, - ответил Шульхе.

И снова кто-то из солдат сказал:

- Если бы мне попался тот англичанин, который разбомбил мой дом, я бы придумал ему смерть пострашнее…

- Хватит болтать! - рявкнул капитан.

Мартин понял, что он тут становится явно лишним и тихо слинял.

Денёк опять был хорошим - тёплым, жарким даже. И Мартин, вернувшись к общежитию, поймал себя на том, что ищет глазами Тольку. Русского мальчишки нигде не было видно. Мартин огорчился - он хотел поговорить с ним о происходивших тут странностях.

И, едва он подумал об этом желании, ещё пару дней назад и в голову ему бы не пришедшем, как Толька появился на тропинке, ведущей к столовой. Он пёр на спине здоровенный мешок непонятно с чем и видно было, что переть ему тяжело.

В сторону Мартина он не смотрел и уронил-таки мешок наземь, когда Мартин, подскочив сбоку, предложил:

- Давай я помогу!

Толька смерил немецкого мальчишку глазами - не зло и не насмешливо, скорей просто устало-досадливо. Спросил:

- Слушай, ну чего ты ко мне цепляешься? Иди гуляй…

- Я правда помочь хочу! - Мартин толкнул мешок ногой. - Тяжело же…

- Да тебе-то что? - Толька свёл брови.

Мартин пожал плечами:

- Ну… я не знаю. Тяжело ведь.

- Тебя не Тимур зовут? - спросил Толька.

Мартин не понял:

- Какой Тимур? Я Мартин…

- Да так, никакой, - Толька взялся за горловину мешка. - Ну, давай, чего смотришь? Его на мусорку нужно оттащить…

…Мешок оказался тяжёлым - по мнению Мартина, даже для двоих. Мартин вытер пот галстуком7, потом насмешливо спросил:

- А где твой?

- Какой? - покосился на него Толька, вытиравший лицо коротким рукавом майки.

- Красный, - Мартин для утверждения своего лидирующего положения подтолкнул русского плечом. Ясно же, что главным тут должен быть именно он, Мартин. Русский промолчал, потом неожиданно сказал:

- Слушай… хочешь, я тебе кое-что покажу?..

…Они долго шли по какой-то тропинке между кустов. Справа в зелени булькала и плюхала невидимая речка, слетались отовсюду оводы. Толька сосредоточенно молчал.

Мартин молчал тоже и придерживал рукоять ножа. Ему было не по себе. Он не боялся Тольки и вообще… Дело было в чём-то другом. Настолько другом, что не выпускать рукоять ножа казалось самым разумным.

- Только тихо, - вдруг сказал русский, замедляя шаг. - И меня не обгоняй… - а ещё через два-три шага остановился и совсем почти неслышно шепнул: - Смотри…

Они стояли в камышах на берегу того самого пруда. Только с другой стороны, не там, где пляж. И ещё. Слева от пруда ничего не было. Чёрная дыра.

Вернее, это в первую секунду изумлённому Мартину так подумалось - он и правда видел чёрное пятно, метров трёх в диаметре, диким образом висевшее прямо в воздухе и не существовавшее ни слева, ни справа, ни сзади; у пятна не было никакого объёма, никакой толщины.

Но потом Мартин присмотрелся и увидел, что пятно не совсем чёрное. Вернее, оно было чёрное, но не непроглядное. В его глубине (откуда у него глубина, если у него нет даже обратной стороны?!) словно бы какие-то алые уголёчки светились. Нехорошие алые уголёчки.

Мартин сказал бы, что это глаза, но уголёчки были рассыпаны хаотично и светились по-разному - больше, меньше, сильнее, слабее… И ещё. Мартин против воли начал вглядываться - и различал всё больше.

Там была какая-то равнина - ночная равнина. И скалы на горизонте. И высокая редкая трава…

…- Стой, стой.

Мартин дико оглянулся на Тольку, удержавшего его за плечо. И посмотрел вновь в сторону чёрного пятна, к которому успел сделать не меньше трёх шагов.

- Стой, - снова сказал Толька, силой отворачивая его голову. - Хватит, не смотри. Пошли отсюда скорее.

Но Мартин был уверен - в этот краткий миг он видел у самой границы черноты и нашего мира стоящий приземистый силуэт.

Силуэт ждал…

…- Понял? - спросил Толька, доставая из тайничка свою самодельную удочку. - Я тебе это зачем показал. Чтобы ты не совался, куда не надо. Пропадёшь. Очень просто пропадёшь… Ну, бывай, фрицевская морда.

Если честно - Мартин и обидеться забыл.

7

За окном шёл дождь - нехолодный, но уже долгий, затяжной. Погода была нелётная. Сидя за отцовским столом, Мартин просматривал свои записи…

- Йоган Кауниц, стрелок. Пр. 17 августа 1941.