Прогресс

– Так будет мебель достойна нашего времени, и мы достойны наших табуреток! – вскричал Венечка и рванул из электрички, открывшей ему двери со всеми возможностями на станции «Товарная».

Возможности уже закрывались, и, продавливая свое тело между ними, Веня выплеснулся наружу целиком, но руку пришлось выдергивать. С рукой все в порядке, но ремешок от часиков отцовских порвался, и упали они на перрон прямо под ноги. Все хорошо, но стрелки остановились.

Он не знал, как называется эта станция и не предполагал, что эта остановка времени на его ручных часах «Победа» сыграет определенный туш в марш-броске его размеренного и приятного во всех ощущениях путешествия.

Присев на чугунную лавку с выломанными поперечинами, вздумались мысли:

Опять до икоты зевал от работы.

Простите за резкость начала.

И приступы рвоты

Уж после икоты

В столовой еда вызывала.

Отмучившись вскоре,

Налаявшись в споре

О воле, о доле, а также футболе,

Я снова в пивную,

Мою разливную,

Такую родную попал.

Помянем же стоя

Период застоя.

Он вынянчил нас и сковал.

Пусть кто-то из строя

Не выдержал боя.

И после запоя пропал.

Мы старые лозунги сняли.

По-новому мыслим и пьем.

– Засранец какой, этот Сталин!

И Берия тоже при нем!

Угробили в корне идею.

Нет веры в небе и во мне, -

Кричал Селеван, соловея,

Соседа стуча по спине.

– Во всем виноваты евреи, -

Резонно заметили мне, -

Мы с вами, ребята, по шею

Поэтому в самом дерьме.

Потом загрустили и пили

За веру свою без креста.

И Яшку пинком наградили

За то, что распял он Христа.

И Яшка нам клялся, божился,

Что этого сделать не мог.

Покуда вконец не напился,

Признался во всем и умолк.

Его мы, конечно, простили.

Нет зла в православной душе.

И даже домой дотащили,

Вернув под расписку жене.

После таких стихов молодого автора, хотелось бы продуть форсунки, смочить глотку и вприглядку обратиться к нынешнему пирогу, который продается на каждой станции. Пирогов, кстати, не нашлось, но продавались чебуреки, бигбармаши, шурмашы, брокдельмаши и сосиски в тесте. «Последнее очень органично», – подумал Венечка и залез в карман, чтобы выпестовать из него свою состоятельность, но карман никак не открывался. Там внутри все есть, но рука почему-то все проходит мимо. Щупаешь рукой и понимаешь, что вот оно, а в руке ничего. В кармане есть, а в руке пусто. Двумя руками начинаешь дербанить свой карман. Точно, там есть что-то осязаемое, но вытащить не получается. Снимаешь с себя свой верхний прикид, берешь его за шкирку и шмонаешь со всех сторон, потому что там должно быть то, что надо, и ощущаешь, вот оно есть. Трясешь его в бессильной злобе и, наконец, понимаешь, что карман пришит наоборот, и подход к нему нужен особый, то есть в правый карман надо влезать левой рукой, а левый брать с противоположной стороны. Это в нашей стране все так делается.

Успокоившись по этому поводу, залезаем в карман лежащего в пыли и затоптанного верхнего прикида и находим там то, что искали…

Что ищем мы в кармане пиджака:

Обрывки фраз, начало темы.

Суровые и серые века

Нас грели вместо пиджака

И уводили нас под стрелы,

Которыми клялись, с которыми роднились,

И флягою одной делились.

С кем пробивались до конца.

Пусть будет тихим уголок,

Где мы с тобой однажды ляжем,

И разгорится уголек,

И печь в трубе обрушит сажу.

И никому, уж, не понять,

Зачем плела судьбу кукушка.

Умножим все на двадцать пять

И просто ляжем на подушку.

И никому ни дать, ни взять,

Какие могут быть игрушки.

В тебя всегда я обречен стрелять,

Уж, как могу, заряженною пушкой.

Пусть батарея Тушина стоит,

Бородина нас слава не приемлет.

Отечества огонь горит.

Гусар на сеновале дремлет.

«Это все отступление от темы», – подумал Венечка и, разобравшись в своем френчике, купил-таки дозу, принял ее и сел на пригорке в раздумье.

Приход начался с подхода к колодцу, потому что жажда почти закупорила глотку, но впереди летящего вниз ведра неслись слова: Ур-р-рааа…

На плацу солдаты стоят. Бравые, но грязные. Обмундирование потрепанное, но лица счастливые. Ура кричат не потому, что отвечают на слова пьяного генерала, рвущего перед ними глотку о чувстве выполненного долга, а от головокружительного чувства собственной целостности. Никому нет дела до целехонькости этой страны с ее начертанными кем-то границами, суверенитетами, независимостями, вероисповеданиями, конституциями и законами, натертыми крупной морковкой вперемежку с нашинкованной капустой. Эти счастливые люди только что были там, где вообще нет законов, даже военного времени законов нет, потому что войны нет, а время есть. Остановившиеся мгновенья для тех, кто стоял здесь рядом на этом плацу до похода на Ту сторону, за границей которой они остались навсегда. Вечная память, говорят. Ничего нет вечного, только Загробная жизнь может быть вечной, но это не для каждого…

А Бог един для левых и для правых,

Косых, кривых и для прямых,

Для всех для нас Он будет переправой

Меж берегами мертвых и живых.