проза. жизни

«Простите за наглость, вы не ссудите мне спичку? Очень хочется курить, а огня нет!» — женский, еще девичий голос из пальто, откуда-то из утробы. И два глаза — тык! — в меня: серые, серные с тускловатым отблеском от моих пуговиц внутри. Знакомые. «Где я их видела? Где я их видела?» — пляшет по мозгам.

Я вынимаю из пальто зажигалку, клацаю никелированной крышечкой и протягиваю в пальто, стараясь незаметно осмотреть себя — не остались где-нибудь клочки шерсти, провожу языком по зубам, нащупав уменьшающиеся клыки.

Она прикуривает — странный табачный запах, как если бы она затягивалась временем и ноздрями выплевывала прошлое. «Марина» — ползет ко мне рука с узкими пальцами, усеянными серебром. Холодная, почти морозная, правая ладонь (которую я несу к губам, стараясь растопить) со стертой в первой фаланге средним. Очень женская в строгом мужском профиле. «А вас как зовут?» — мое, слепившееся в комок, имя, и ее подобие улыбки, и ее очень приятно, и костерки недоумения в моих глазах:

— Почему?

— Приятно, что вы не отказали мне. Приятно, что вас так зовут. Приятно, что вы только что были собакой, а уже превращаетесь в кошку.

— А вы были когда-нибудь собакой?

— Сейчас.

— Бездомной?

— Бездонной. Бесхозной. Безумной. Я, вообще, собака «без». Не знаю, почему еще собака.

— У вас никогда не было хозяина?

— Хозяйки. Никогда не было настоящей хозяйки.

— А Соня?

Она не удивляется, что я знаю про Соню. Соню Парнок. И я не удивляюсь, что знаю про нее. Я удивилась бы, если бы не знала. И весь странный подворотный интерьер, и моя, мерцающая в такт ее папиросе трубка, и ночь в мягких войлочный сапожках, бредущая нам навстречу — уже были. И у нее, и у меня. но не со мной, и не с ней. Хорошо, что сегодня — у нас.

— Пойдемте ко мне — я вдруг очнулась, поняла, что ты потеряла меня в городе и, может быть, уже звонишь в морги, в больницы.

— Да, конечно. Пойдемте к вам.

Мы хватаемся за руки и — побежали!

Я не умею бегать хорошо — только по лужам и в дождь. У меня друг, ее зовут Анастасия. Анастаска. Мне кажется, что она родилась во время ливня, пусть это случилось в феврале. Она всегда оживает, когда слышит гром и бежит на улицу, к себе домой.

Мы мчимся вниз по улице, к троллейбусной остановке. Я очень стараюсь бежать, потому что боюсь, что ты боишься. Наши ладони скомкались в клубок, длинное маринино пальто с пелериной путается в ногах, и такая смешная шапочка, капор, слетела на затылок, оставив голову в шлемике коротких желтоватых волос. Тайком смотрю на нее сбоку.

Мимо нас летят города………………………………

Города. Совсем разные: грязные, светлые. Громадные панорамы городов, в которых я никогда не была, и мне трудно узнать места. «А если мы заблудимся?» — вместе с ветром врывается в уши мысль и тут же уносится куда-то вместе с ветром. Как могла бы выглядеть Венеция? Вот так? Черные ночные дома колеблются в каналах под ними. И я успеваю подумать, что в тех зыбких домах, рядом с водяными и сиренами мне нужно обязательно пожить.

Сирены живут стаями. Как обычные птицы. Они вьют гнезда и плодятся ручными, еще безголосыми малютками. На моей памяти нет ни одной сирены, у которой была бы семья. Конечно, у каждой из них есть любимая. Они встречаются по ночам в подводных скалах, ласкают, выпивают друг друга неземными мелодиями. Сама Луна теряет равновесие и роняется в воду, но сирены никогда не делятся друг с другом даже с Луной. Если сирены встречают рассвет вместе, каждая получает подарок от их общей любви — ласковое сердечко будущего ребенка. Призрачное и звенящее, как глаза его матерей. Медленно и точно сирены обращивают сердечки своими детьми — животиками, пальцами. Вместе, вырезая им глаза струящимися спазмами, сплетая им кожу из поцелуев и объятий, вылепливая им глаза из вязкой благоуханной влаги. Каждое дитя не похоже на другое, каждое, как пронзительная песня, допев которую, сирены расстаются и до самой смерти плетут из прощальных слез ожерелья грифонам.

Заскакиваем в троллейбус. Он почти пуст, потому что идет «до Школьной». Уставший водитель видит в зеркальце наши ошалевшие от бега глаза и специально натянуто повторяет «До Школьной! До Школьной!» Нам подходит. Марина опускается на сиденье прямо перед дверью и начинает смеяться. Я вижу, что у нее совсем детские зубы: затронь — хрустнут. «У вас были такие глаза, когда вы все это видели. Такие, как чайные чашки» — булькает Марина в меня смехом. «Отчаянные чашки? — переспрашиваю я — нечаянные чашки?» «Вот-вот, нечаянные чашки, случайные. Вы смотрели на все, как дикарь, я вам просто завидовала.»

«Что за проезд у вас, девушки?…» — трещит над ухом.

Я оборачиваюсь и сразу спотыкаюсь о глаза кондуктора. Глаза ненавидят меня. Они очень коричневые, очень красивые, кофейные и злобные. Не злые, а злобные. «У вас красивые глаза, как кофе» — говорю я кому-то. Кто-то не улыбается.

«Что у вас за проезд?!?!» — повторяет кто-то и кусает меня глазами в щеку. Это очень больно. Наверное, в глазах яд. Щека превращается в куст калины, по лицу хлещут ветки. По лицу, по глазам. Ягоды катятся в рот. Кислые, как слезы.