Псевдоним украденной жизни

– С кем-нибудь, кто знал Грибова Ивана Васильевича. Вы кем ему приходитесь? – спросила Света.

И тут же, подсчитав, сделала вывод, что перед ней не дочь и не внучка. Для первой слишком юная, для второй слишком взрослая.

– Я? – Мохнатые искусственные ресницы взмыли, тонкие пальцы раздвинулись веером и заметались перед ее лицом. – Я вообще ему никто. Девушка его сына.

– А сын сейчас где? В смысле, Грибова Ивана Васильевича, не ваш.

– Я поняла. – Синие глаза закатились, девушка раздраженно выдохнула. – Гарик в постели, если чё… Но его мать, жена Ивана Васильевича, в смысле, дома. На кухне. Позвать?

– А войти можно? – Так и не услышав приглашения, Света вошла.

Она быстро стащила с себя пальто, повесила на крючок высокой вешалки с металлическими крюками, сбросила угги и поспешила за девушкой в кухню.

Хозяйка дома, стоя у плиты, жарила сырники, попутно слушая что-то через наушники. Телефон с проводком торчал из заднего кармана светлых джинсов. Со спины она показалась Свете совсем молоденькой: тонкая талия, крепкие бедра, узкие плечи, длинная шея, красиво уложенные узлом густые волосы. Но когда женщина повернулась, она еле сдержала разочарованный вздох.

Лицо морщинистое, глаза потухшие. Седина на висках и надо лбом прибавляла возраст.

– Анна Павловна, это к вам, – прокомментировала невеста ее сына, указывая ладошками на Свету.

Анна Павловна на тот момент уже избавилась от наушников, отключила телефон и сняла с огня сковородку с порцией сырников. Девушка взглядом попросила разрешения забрать уже испеченные, схватила блюдо, достала из холодильника бутылку молока и исчезла за дверью.

– Кто вы? – спросила хозяйка дома, не торопясь пригласить Свету присесть.

– Я – Светлана Воронова, блогер. Может быть, вы читали что-то…

– Я на вас подписана, – удивила Анна Павловна. – Не под своим именем, конечно. Присаживайтесь. Сырники будете? Осталось в сковороде. У меня знатные сырники. Кофе или чай? И вы чего это спозаранку?

– Вчера приходила. Никто не открыл.

Света попросила разрешения вымыть руки. Вернувшись из ванной, где было настолько чисто и аскетично, что составить мнение о жильцах не вышло, она сразу села за стол.

– Нас не было. Игнат со своей лялей где-то гулял. Я ходила в спортзал.

– Ляля? Ее зовут Ляля?

– Нет. – Женщина скупо улыбнулась. – Ее зовут Нина, кажется. Я всех его девушек зову лялями. Так он называл кукол в детстве, когда играл со своей троюродной сестрой, кстати, дочерью убитого Игоря Иващука. Того самого Иващука, которого убили почти одновременно с моим мужем. Вы ведь поэтому здесь, Светлана?

– Они были братьями?! – ахнула Света.

– Да, двоюродными. Ну, или почти братьями. Их матери были родными сестрами. Одна из них вышла замуж за мужчину с ребенком. Это и был Игорь. Но их как-то так воспитали, что они считали свое родство кровным. Им никто в этом не мешал. Братья и братья.

Анна Павловна поставила тарелки, разложила приборы. В центр стола поставила электрический чайник и пачку чая в пакетиках, коробку сметаны, масленку.

– Извините, что так, – повела она рукой над столом. – Не до церемоний. Тороплюсь. У меня через час занятия по английскому.

– Здорово, – искренне похвалила Света.

Она не была голодна – позавтракала дома, – к тому же жареного не ела. Но сырник из вежливости на свою тарелку положила и накрыла его ложкой сметаны.

– Так о чем вы хотели поговорить, Света?

– Ну, если вы являетесь моим подписчиком, то знаете, что сейчас живо обсуждается. В курсе того, что происходит в городе.

– Вы о стрельбе на рынке? – Анна Павловна залила чайный пакетик кипятком и быстро глянула на гостью.

– И о ней тоже. – Света щипнула вилкой сырник, повозила его в сметане, отправила в рот. – Считалось, что стреляли в полицейского по фамилии Виноградов. Но народ, сами читали, с этим не согласен. Все считают, что стреляли в Солдатова, но промахнулись. А потом все же достали его. Убили, но уже другим видом оружия.

– Я слышала. – Хозяйка закрылась от гостьи большой чашкой.

– И поэтому я здесь.

– Почему – поэтому? – Анна Павловна со стуком поставила чашку на стол и глянула недобро.

– Характер убийства… Солдатова убили так же, как вашего мужа много лет назад. Простите, что я так бестактно…

– Вот именно! – фыркнула хозяйка, перебивая ее. – Не дождались моих комментариев в блоге. Явились сюда, чтобы расспросить и потом опубликовать под своим именем?

– Нет. Что вы? – Света замотала головой, хотя именно так и собиралась поступить. – Мне просто сделалось интересно: кто-то копирует почерк убийцы вашего мужа? Или это тот же самый человек? Кто это?! Неужели у вас никогда не возникало желания найти этого гада и призвать к ответу? Следствие того времени, насколько мне известно, топталось на месте?

Они скрестили взгляды над столом. Светкин – любопытный – явно проигрывал взгляду хозяйки, тяжелому, враждебному, совершенно не обещающему откровенности.

– У меня, к слову, возникла версия, что следствие намеренно затягивалось, – не дождавшись никаких комментариев, продолжила Света.

– Почему вы так считаете? – Хозяйка нацепила сырник на вилку и поднесла ко рту.