Птицеферма (СИ)

— Дерьмо такое, детка, — наконец, переходит к делу. Напрягаюсь еще больше. — Ваши не нашли Зоуи потому, что он поменял не только имя, но и пол.

— Чего-о-о? — не сдерживаюсь и торопливо закрываю себе рот ладонью. Не хватало еще, чтобы Ник услышал и раньше времени вышел из ванной — это может спугнуть Дэвина.

— Того-о-о, — передразнивает собеседник.

— Разве это делается так быстро?

— Ну нет, конечно. Доки перебили на бабу сразу, тело ещё курочили. Гормоны там…

— Дэйв, теоретически я представляю, как это делается, — перебиваю.

Накидываю на голые ноги одеяло. Мне совершенно не по себе и не от полученной информации, а от поведения Дэвина — он будто тянет время, готовя меня к худшему.

— Ладно, детка. Как скажешь, — соглашается. И опять словно нехотя. — Стал, значит, наш Сэм Зоуи Селеной Миколь. Зацени имечко, а?

— Дэйв, — уже едва не умоляю. — Нашел, кто дал ему денег?

— А то, детка, — в голосе Дэвина неприкрытая гордость за своего хакера. — Только деньги дали не ему, а его тетушке. Которая якобы умерла за полгода до этого, а на самом деле тоже что-то куролесила с нелегальщиной и сбежала на Сьеру, поменяв имя. А так как она вся насквозь старая и хромая, то стоит в списке нуждающихся в финансировании. Знаешь такие? Их еще подкармливают сердобольные богачи и благотворительные фонды?

— Слышала, — буркаю, укрываясь одеялом уже по самую шею.

— Так вот, — продолжает друг, — денежки и прилетели на счет этой чудо-тетушки. Якобы пожертвование. То есть соображаешь, да? Тетка — просто тетка. Ну, то есть бабка. Никак не связана не то что с Зоуи, но и с Селеной Миколь. Вот ваши и растерялись: Сэма нет, следа нет. А он есть! Каково?

Вздыхаю. Воздеваю глаза к потолку.

— Шикарно, Дэйв, — отзываюсь. — Нашли, кто перевел деньги? — в ответ — молчание. — Дэйв?

— Нашли, детка, — снова пауза. — Там был неплохой обход — классная отмывка. Перевод на переводе — следы заметали. Сплошь благотворительные конторы, помощь несчастным, все дела…

— Дэйв, имя, — уже шиплю, понимая, что тот намеренно тянет время.

— Николас Валентайн.

Кажется, забываю, как дышать.

— Кто? — переспрашиваю придушенно. Мой взгляд мечется от экрана комма, на котором мигает счетчик секунд разговора, к двери в ванную; за ней все еще слышен шум воды.

— Ты услышала, детка, — с сожалением отвечает друг.

Мотаю головой.

Нет-нет-нет.

— Вы ошиблись.

Дэвин хмыкает.

— Еще скажи, что это однофамилец. Николас Валентайн. 2659 год рождения. Новый Рим… Продолжать?

— Не нужно.

— Держись, детка. Инфа проверенная. Это сто процентов он.

— Его счет, — возражаю.

Это не Ник. Я уверена. Я знаю. Это. Не. Ник.

— Детка, это реально паршиво, но смотри правде в глаза. Он тебя слил, потом, видимо, совесть заела, вот и полез выручать.

— Нет, — повторяю упрямо.

— Брось, детка…

— Спасибо тебе, Дэйв, — не даю договорить. — Огромное тебе спасибо. Но давай мы поболтаем в следующий раз.

— Не вопрос, — покладисто соглашается собеседник.

— Пока, — и я первой обрубаю связь.

Сижу и смотрю на погасший экран.

Николас Валентайн, 2659 года рождения…

Убираю руку с коммуникатором под одеяло. Обнимаю колени и прожигаю взглядом дверь ванной; звук воды прекратился.

Это не Ник. Гореть мне в аду, если после всего того, что между нами было, я хотя бы на долю секунды поверю, допущу, что это был он.

Это не Ник, и точка.

Режьте меня на куски, я ни за что не поверю, что Ник мог так со мной поступить. Только не он.

Дверь ванной открывается, Ник с полотенцем, обвернутым вокруг бедер, появляется на пороге.

— Ты чего? — тут же безошибочно читает выражение моего лица.

— Ничего, — пожимаю плечами; потом высвобождаю руки из-под одеяла и тяну их к нему. — Иди сюда, обними меня.

— Хм, — усмехается. — Ты меня пугаешь, но ладно. Люблю обниматься. Только я еще мокрый.

— Плевать, — заверяю.

Ник садится на кровать и притягивает меня спиной к себе. Его руки — под моей грудью. Подбородок — на моем плече.

Выдыхаю и расслабляюсь.

Я ему верю. Это окончательное и бесповоротное решение.

Кто-то использовал его счет или его имя — я обязательно выясню. Возможно, позже позвоню Дэвину снова и попрошу покопаться еще. Должно же быть этому логическое объяснение.

Но усомниться в Нике — нет. Он — единственный, в ком я уверена в этой жизни.

— Эм, я тут забыл тебе кое-что сказать, — вздрагиваю. — Тихо, ты чего? Никто не стреляет по окнам. Просто нам нужно в течение недели освободить эту квартиру.

Удивленно поворачиваю голову, чтобы видеть его лицо. Улыбка у Ника несколько виноватая.

— Она уже продана. И новый хозяин хочет получить свое имущество.

Часто моргаю, ничего не понимая.

— Зачем ты продал свою квартиру? Я думала, она тебе нравится.

Ник смеется.

— Отличная квартира, согласись? Но она не моя. Мне ее подарили родители на совершеннолетие. А позавчера мы с мамой в очередной раз крупно поссорились, ну и сошлись на том, что лишения наследства мне мало, надо бы вернуть и квартиру, — корчит гримасу, цитируя, — «раз уж я такой неблагодарный сын».

Что-что-что?

Не могу определиться, кто сошел с ума: я или мир.

Выворачиваюсь из теплых объятий, чтобы повернуться к собеседнику лицом.