Пусть посмотрит в глаза граница

- Не взяли. И не возьмём. Майорова боятся. Под Артамоновым сопка вздрагивает - нарушитель подавно! - Он хотел ещё что-то добавить, но, увидев ребят, отложил в сторону ложку и вышел.

- Что-то случилось? - спросил Прыгунов с порога.

- Так вот! - Ломоносов протянул ему письма и тетрадь.

Прыгунов взял конверт, аккуратно вынул из него галстук и фото, присмотрелся и, передав их собравшимся рядом товарищам, стал читать письма. Потом открыл тетрадь, пробежал быстрым взглядом по строчкам и, уже волнуясь сам, посмотрел на ребят: вот оно то, что нужно! Несколько дней назад он дал ребятам задание, найти хорошие стихи о границе и выучить их к юбилею заставы. А здесь стихи - да чьи! - сами пришли в руки.

Забытая и найденная теперь тетрадка взволновала Ивана Кузьмича не меньше, чем ребят. Он долго сидел на ступеньках, забыв и петуха Василия, и диковатых поросят.

А направившись к санаторию в библиотеку и уже возвращаясь оттуда с книгами по ломоносовской тропе, он смотрел на дальние леса и всё думал, думал - и про Пастухова, и про тетрадь, и про собственную жизнь. Потому что ответить на вопрос Ломоносова можно было /только рассказав про всё сразу.

Надо было поведать, как много лет назад к нему, учителю, пришёл молодой пограничник и принёс тетрадку с этими стихами.

Иван Кузьмич тоже писал тогда стихи и несколько из них - про пограничников и про пограничную полосу, про заставу - даже напечатал в краевой газете. Были эти стихи про спокойную жизнь, про спокойную границу - сам-то он, Иван Кузьмич, уже к той поре громких дел не искал. И казались Ивану Кузьмичу его стихи, может быть, лучшими на свете. Всё в них было так спокойно, что если внимательно почитать, то на границе и делать нечего.

Внизу под стихами были напечатаны его имя, его фамилия: Иван Мышойкин.

Вот к Ивану Мышойкину и пришёл пограничник Пастухов.

Стихи его неожиданно встревожили Мышойкина: так у него не получалось. И не в строчках дело. Строчки были очень негладки, неровны. И всё равно вместе они собирались в силу, перед которой он, Мышойкин, вдруг почувствовал какую-то робость. Не всегда это просто признать, что кто-то рядом лучше, сильней тебя!

А главное, не согласился он с ними! Они будоражили, переворачивали весь тихий настрой, с которым он уже свыкся. Будто в мире никакой тишины и нужно кого-то защищать, бросаться в какие-то трудные дела - и обязательно не за славой, не за орденом! А просто так! Да ещё это: «Я сумею, я всё смогу!» И самонадеянно, и вызывающе-как теперь у Алёшки Ломоносова! А попробуй выполни!

Иван Кузьмич так и собирался сказать на следующий день Пастухову, даже поспорить с ним.

А солдат оставил эту тетрадь на день-другой, а ушёл навсегда! Ушёл навсегда, но смог, смог! Так, как обещал в стихах! И выдержать бой, и Родину защитить! И не спорил, а выиграл спор. Вон там, на синеющей вдали сопке, на которой сделал для Родины всё, что мог…

Иван Кузьмич посмотрел на неё ещё раз и подумал: смог, потому что был готов к этому. Потому и стихи написал, которые вон как ребят подкинули. Глаза разожгли!

Вспомнив свои стихи в газете, Иван Кузьмич вдруг испытал прилив запоздалой неловкости, оттого что сейчас понял: люди читали их и, конечно, видели, как они неинтересны, а он в это время гордился. А чем?

А ведь он сам, Иван Кузьмич, он сам был когда-то похожим на этого солдата. И у него ведь был такой же запал, был, да куда-то испарился, пропал. И показалось, что всё потускнело. А может быть, потускнел он сам?

А ведь и строчки в голове бродили волнующие, весёлые!

Вот и выходило, что собирался он спорить не только со стихами Пастухова, но и с собой молодым, со своей молодостью, в которой всё было горячим, ярким. И сопки тогда были яркими, радостными, и небо синим-синим.

И оттого, что он вспомнил это, сопки вдруг налились новыми красками, новой силой, небо засинело. И где-то в душе появилось давно забытое волнение, из которого вот-вот пробьются, заговорят стихи…

Написать бы зажигающие, живые, такие, как этот парнишка-солдат. Вон ведь через столько лет и его, Мышойкина, они взволновали! И жить хочется, беспокойно жить, делать что-то нужное, живое! Это стихи! То-то пришлись по духу Алёшке Ломоносову. Как ветер в костёр.

«Этот-то ищет,- подумал Иван Кузьмич про Алёшу.- Ищет и найдёт. Оттого и тревожит свою душу вопросами. А тревожиться,-вздохнул он,-не всегда хочется… Скромности бы Ломоносову побольше. А так он, видимо, в чём-то прав, прав! - Иван Кузьмич вдруг почувствовал поднимающееся сопротивление: - А я - не прав?! - Но тут же, подавив в себе эту вспышку, подумал: - А что ж, наверное, не прав. Вон и Витька за ним тянется… Да, жаль, что я раньше не достал эту беспокойную тетрадку. Жаль».

Вот о чём думал Иван Кузьмич Мышойкин, держа под мышкой книги с Одиссеем, Гераклом и Гомером.

Он, шагая, смотрел на весело бегущие над сопками облачка, на проносившихся в выси диких голубей и жалел, что столько времени жил не так, не на той скорости…