Путь. Стихи

Я душу окропил живой водою,
Холодной, словно в полдень из Днепра.
Моя душа желает быть святою,
Открытою криницею добра.
Такой, как та. У хаты. Под ветлою.
Её копал отец мой молодой.
Известная своею голубою,
Едва ли не целебною водой.
И становилось больше год от году
Людей, что пили и хвалили воду.
Никто не обходился без того
Из множества прохожих и проезжих.
Вкус той воды – одно из самых свежих
Воспоминаний детства моего.

Степь

Всё неподвижно в мертвом царстве зноя.

Что говорить о людях и животных,

О ковылях и о полях пшеницы,
Когда у ветра даже нет охоты
Вприпрыжку по дороге пробежаться.

Всё изнывает в мертвом царстве зноя.

Один орёл доволен:

Как прекрасно
Лежать,
Раскинув крылья,
На упругих
Воздушных
Подпирающих потоках
И знать,
Что ты счастливей всех на свете.

Осенний лес

В осенний лес пугливой тропкою
Бесцельно как-нибудь приди
В ту пору осени короткую,
Когда уже не льют дожди.
Когда он каждой веткой нервною
И каждой жилкою листа —
Весь в ожиданье снега первого,
Когда в просветах – даль чиста.

Чем гость добрей, приём радушнее,

И ты двустволку и ягдташ
Оставил дома.
Что оружие,
Куда надежней карандаш!

Идёшь – сровняешься с рябинками,

И не покажутся вовек
Тебе
кровавыми дробинками
Их гроздья,
Добрый человек.

Предчувствие

Мелодия ещё в моей душе
Не родилась, как в оркестровой яме,
Но всё-таки предчувствие уже,
Всё заглушив, царит в партерном гаме.

Пока не все заполнены места,

И шум, как под шатрами балаганов,
Что может показаться – не проста
Задача успокоить меломанов,

Которые жуют, программки мнут.

Здесь кашель слышен, там раскаты смеха…
Волненье этих нескольких минут
Куда важнее шумного успеха.

Но вот уже погашен в зале свет.

Сейчас маэстро музыку разбудит…
И тут я умолкаю: смысла нет
Пытаться рассказать о том, что будет.

«Вот и всё. Ушла любовь от нас…»

Вот и всё. Ушла любовь от нас.
У меня в душе, как в чистом поле.
Осень. Предвечерний тихий час.
Только глухо, пусто – и не боле.

Высоко проплыли журавли

(Говорят, хорошая примета),
Но они растаяли вдали
Светлой литерой любви и лета.

И теперь моя душа пуста.

Вьюга бы скорей ворвалась, что ли?
До чего унылые места —
Даже места не нашлось для боли.

«Тот, кто несуетно умён…»

Познать тоску всех стран и всех времён.

Иван Бунин

Тот, кто несуетно умён,
Познает чуткою душою
Тоску всех стран и всех времён —
Она не может быть чужою.

Одна тоска другой сродни.

Как звуки плача в разных странах,
У всех людей сердца одни —
Они в одних и тех же ранах.

Ночные окна