Путешествие Души

Есть только миг между явью и сном,
Меж былым и грядущим секунда мгновенья.
Слишком часто, увы, забываем о том,
Что всегда мимолётны часы опьяненья.
Если долго смотреть, то часызамолчат,
Стрелка тихо замрёт — не летит и не падает.
Есть только миг. Это сны подтвердят.
Есть только миг. И меня это радует.
Я едва ли дышу, чтоб его не спугнуть,
Он вокруг, как туман, расползается следом.
Призрачно всё, даже истинный путь,
Даже то, что казалось гнетущим запретом.
Но, кто выбрал полёт, разбивает часы
И стирает минуты меж атомов звука.
Для звезды, что прекраснее капли росы
Есть только миг, этот миг — не разлука.
Ослепительный миг на изнанке времён,
Ослепительный миг расцветает в сознании,
Ослепительный миг волшебством наделён.
Есть только миг. Миг в души очертании.

Демоны

Демонов. Я вижу в глазах твоих
Демонов.
Они смотрят из глубины черных-черных зрачков.
Тянутся пальцами, острыми стрелами.
Вижу я демонов тёмных миров.

Демонов. Я вижу внутри тебя
Демонов.
Но об этом молчу, не могу рассказать.
Они знают, что я непреклонен к их пению,
Коли их я запомню, смогу описать.

Демоны. Внутри тебя страшные
Демоны.
Манят за ними пойти, но я твёрд.
И, повернувшись к себе под прицелами,
Иду к своим демонам, резок и горд.

Я мог бы описать людей

Я мог бы описать людей
Метафорами слов
Иль звуком песни городской,
Струящейся из снов.
Я мог бы описать людей,
Как пазл — одни секреты,
Которых ты не соберёшь
В оттенки и сюжеты.
Я мог бы описать людей,
Как страх и гнева грозы,
Как дружба, как любовь, как связь,
Как боль и как угрозы.
Как маски — прятки в темноте,
Как теплота объятий.
Я мог бы описать людей,
Как лики восприятий.
Я мог бы подбирать слова
Пока не ляжет слог.
Я мог бы описать людей.
И всё равно б не смог.

Запах книг

Запах старых-престарых книг. Шуршащие страницы переплёта.
Чей-то очень забывчивый стих. Чьего-то пера работа.
Немного желтоватые листы. И память авторов, склонившихся над ними.
Они были такими же, как ты. И, вместе с тем, мучительно другими.
Слова и мысли, мысли слов иных,
Покой столетий, тонкой грани сладость
И шёпот слов из фраз уже немых.
О запах книг, впитавших в себя старость!

Глиняные человечки