Путешествие Души

В этом театре иллюзий шторы закрыты —
Зрителей нет, потеряли приют.
Все — актеры, чьи роли давно уж забыты,
Птицы воли, которые здесь не поют.
За тяжелой завесой играют как в жизни,
Нет иного пути, ведь реальность — игра.
В этом театре иллюзий на памятной тризне
Слышен шелест строчащего фразы пера.
Незнакомцы знакомы, родные — не близки.
Наугад, в пустоту, заплетаясь в словах,
Они пишут друг другу смешные записки,
Оставляя осколки в коварных делах.
Притворяясь не теми, под суетный гомон,
Все — актеры. Но тот ли поставлен спектакль?
И прожектор на небе давно уже сломан —
Из него льется дымка, чей щуплый тентакль
Залезает под ребра, трепещется в сердце,
Искажает лик тех, чьи глазницы пусты.
Он плетет свои сети, ведь в сломанной дверце
Потеряешься вскоре, метаясь, и ты.

Намного больше

Но разве мы не намного больше
Нашего хрупкого тела,
Громкого стука сердца
И общего всех удела?
И разве мы не намного ярче,
Чем звёзды в глубинах ночи,
Чем лучшие в мире краски,
Чем самые светлые очи?
Мы можем сквозь струны пространства
Лететь далеко за пределы
И стать совершенно иными,
Лететь, словно грозные стрелы.
И между сплетением звука
Рождаться во мгле эфира.
Мы можем быть целой вселенной,
Мгновением нового мира.

Ничего не бойся

Ничего не бойся, я с тобой.
Словно огонек в ночи немой.
Я слагаю песни об эфире сказок,
Примеряя столько разных масок.
Ты меня не знаешь. Я с тобой,
Словно яркий огонек в ночи немой.

Ничего не бойся, я есть ты
Как плетущие побеги грёз цветы.
На изнанке и внутри тебя
Я творю картины изсебя.
Ты меня не знаешь. Я есть ты,
Как плетущие побеги грёз цветы.

Ничего не бойся, я с тобой.
В гром и в стужу, в самый лютый бой.
Как хранитель, пламенем объят,
Словно белой молнии разряд.
Ты меня не знаешь. Я с тобой
В гром и в стужу, в самый лютый бой.

Разряды

Звон колокола в тёмном небе рая,
И, словно сон, бегущая река
Без берегов и глубины. Без края,
Как шелестящие в её годах века.
Как тысяча сияющих созвездий,
Мой свет способен жить во мраке тьмы.
И миллионы праведных возмездий
Теряют голос, становясь немы.
Нерукотворный свет опасен для сомнений.
Но в дымке вызовов он — лучшее, что есть.
Полезнее, чем тысячи умений,
Пускай их будет столько, что не счесть.
И меч без света — просто отраженье,
Клинок без сердца, сад без диких роз,
Где каждое бегущее мгновенье
Рождает заново отвергнутый вопрос.
А потому по венам ток из света,
Разряды в теле из обрывков чистых грёз.
И я свечусь. Как первый лучрассвета,
Как дождь из капель мудрых сильных слёз.

Зеркала