Раскол Панкеи

Они очень мило улыбались кумиру, нависали со всех сторон, и их кумир не выдержал. И рухнул. И принял жалкую позу эмбриона. Говорят, что в калачике ребёнок чувствует себя защищённым, но почему-то Помпея совсем не чувствовал себя защищённым. Его дыхание с трудом проходило обычный путь. Парень только слышал, как Пустыня призывал публику расступиться.

– Уважаемые дамы и господа, – баритонил микрофон, – убедительная просьба прекратить любые движения, иначе мы будем вынуждены остановить концерт, – требовал он, но никто не слышал слова гитариста.

Его попросту не замечали. Игнорировали. Боже, какие люди тупые и неповоротливые в своей массе. Почему они не помогают ему? Чей-то острый каблук проколол его пясть, кто-то наступил на его лицо, портя макияж, а кто-то ненароком врезал в ребро.

– Хва… хватит, – хрипел Помпея, но его распрекрасного голоса не было слышно.

Люди находились слишком высоко, а он слишком внизу, почти лишённый воздуха и свёрнутый, как запутанная скакалка. Или ёлочная гирлянда с севшими батарейками. Почему это происходит? Как так вышло, что он испытывает тупую боль во всём теле? Разве это являлось частью шоу? Почему его не спасают? Как так сложилось, что его должны спасать? Помпея только ждал, когда всё закончится. Это безумие ведь должно закончиться? Оно ведь не может длиться вечно? Или всё-таки может? Но у него ведь впереди вся жизнь, сериал не может оборваться посередине! Это неправильно. Это нелепо. Это абсурдно.

Но абсурд – самое естественное, что случается в человеческом обществе.

Гудящая боль ломила его грудную клетку. Помпее казалось, что он втиснут в узкий параллелепипед, чьи стены сжимались и раздавливали его. Как муху. Как комара. Хорошо, подумалось парню, что он не страдает клаустрофобией, иначе была бы совсем крышка.

Всемирная скорбь

Они ушли. Зал опустел. Их вывели. Завыли полицейские мигалки, и их вывели. Пол был усеян бумажками, презервативами, сигаретами, дольками лайма и Помпеей. Он лежал, съёженный и полуголый. Массивные ботфорты на высокой подошве смотрелись комично. Да и сам Помпея выглядел гротескно: смешно и ужасно.

– Эй, – позвал его Пустыня, – чувак, поднимайся! – испугался он. Подойдя ближе, парень заметил кровь, текущую из носа и ран. Пустыня осторожно взял друга за руку, но та безжизненно упала на пол. – Ты чего? – удивился Пустыня.

– Что с ним? – спросил потрясённый Фрикаделька.

– Я не знаю, – ответил Пустыня, хотя ясно различал чёрно-синие гематомы на рёбрах товарища.

– Капец, что делать будем? – засуетился клавишник. Фрик неуклюже опустился на колени и принялся стучать Помпею по щекам. – Ау! Слышишь меня? Слышишь меня? – повторял он. – Он не отвечает! – обратился Фрикаделька к Пустыне, словно в этом была какая-то необходимость.

– «Скорую» вызывай, – проглотил ком в горле Пустыня.

Внутри него ворочался камень страха, но парень гнал смутные опасения нахуй. Не впускал их в своё сознание. Фрикаделька побежал в гримёрную за телефоном, и Пустыня слышал, как тот сообщает адрес и вкратце объясняет, что произошло. Но разве можно объяснить, что произошло?

– Эй, – лелеял скупую надежду Пустыня, но, кажется, ящик Пандоры уже пустовал, – пиздец, – срывался он, – пиздец! Позвонил? – переключился на выходящего Фрикадельку он.

– Да, – холодно отозвался тот.

Дальше друзья сидели на полу молча. Дожидались врачей. В горле пересохло. Они были сметены, поскольку совсем не ожидали такого исхода событий.

– Как вообще так получилось, что он слез со сцены? – недоумевал Пустыня.

– Не знаю, – жмурился Фрикаделька.

Вскоре в помещение вбежали те, кого называют врачами, но врачи обычно спасают, а не констатируют смерть, поэтому к ним вбежали какие-то неправильные врачи.

– В смысле «мёртв»? – округлял глаза Пустыня, поднимаясь с колен. Внутри него появлялись холодные мерзкие капли. В голове вертелось отчаянное слово «нет». Видимо, его мозг заикался. Видимо, не вышедшую пластинку заело. – Вы чего его укрываете? – напрягался Пустыня. – Забираете вы его куда? – догонял неправильных врачей он.

– В морг, – обернулся один из них.

Вот и всё. Как так бывает? Просто несчастный случай. Очень несчастный случай. Почему, думал Пустыня, нет тюнера для души, с помощью которого было б можно настроиться к выступлению? Или к внезапным встречам. Или к славе. Или к смерти.

Помпею увезли одного неизвестно куда. Уточнили паспортные данные, номера телефонов и увезли. Одного. Почти голого. Мёртвого.

После того как полицейские сирены стихли, парень замкнулся в гримёрке, забился в шикарном кожаном кресле и захныкал. Как девочка. Как ребёнок. Его сердце обливалось кровью. Вообще-то его сердце всегда обливалось кровью, но после смерти друга это стало особенно невыносимо. Пустыня равнодушно смотрел на свои мозоли на пальцах и гадал, почему нельзя нарастить такие же мозоли на душе. Он бы ни за что на свете не мазал их змеиным жиром.

Пустыня – слабак. Пустыня – плакса. Пустыня – одиночка. Он ревел и ревел, пока не вспомнил то, что окончательно его подкосило. О смерти Помпея предстояло сообщить Фанси…

Отрицание