Рассказчик. Воспоминания барабанщика Nirvana и фронтмена Foo Fighters

Спустя несколько месяцев, когда мы с Тейлором изучали наш старый потрепанный атлас дорог, готовясь к поездке обратно в Вирджинию, мы поняли, что это наш шанс увидеть дикий мир Pantera своими глазами, поэтому всю поездку мы построили, отталкиваясь от посещения Clubhouse. Время пришло. В первый день в дороге мы остановились на заправке в Барстоу, чтобы опорожнить мочевой пузырь и наполнить бензобак. Стекла опущены, из динамиков звучит классический рок на скорости 90 миль в час: просто два лучших друга / барабанщика мчатся по шоссе, не обращая внимания ни на что. Солнцезащитные очки, длинные волосы, сигареты в зубах и широкие улыбки, опасная для жизни игра на воображаемых барабанах на бешеной скорости и пролетающие мимо фуры. Я позвонил нашим техасским друзьям со своего огромного мобильника и оставил взволнованные голосовые сообщения: «Готовьтесь, мы едем».

Подходя к стойке придорожного мотеля в Финиксе, я хлопнул себя по заднему карману, как всегда делал, прежде чем вытащить свой любимый зеленый виниловый бумажник на липучке (как мы его в шутку называли, «Форт-Нокс»). Но на этот раз знакомого глухого звука не последовало. Карман был пуст. Мой кошелек пропал. Наверное, он был в грузовике. Я проверил подстаканники. Центральную консоль. Посмотрел под сиденьями. Заглянул в бардачок. Ничего. Пусто. Он исчез. Единственным местом, где мы останавливались в тот день, была заправка в Барстоу… БЛЯДЬ. Где еще я мог его оставить? А это 372,9 мили[49] в обратном направлении! В том старом кошельке была вся моя жизнь. Права, кредитные карты, деньги на сигареты, медиатор Даймбэга Даррелла… Мне конец.

К счастью, Тейлор спас положение и заплатил за наш номер, пока я звонил своему бухгалтеру в Сиэтле и пытался организовать отправку новых карточек в наш следующий мотель. Но мы были упорны. Ничто, буквально НИЧТО не могло помешать нам добраться до Clubhouse.

Любой, кто знаком с географией Америки, знает, что Даллас находится не то чтобы «на пути» в Вирджинию из Лос-Анджелеса. Нет. Это крюк в добрых 200 миль, если вы планируете ехать по I-40. Но сердцу не прикажешь — что такое лишняя пара сотен миль по сравнению с историями, которые мы будем рассказывать старым друзьям в Спрингфилде? Истории, от которых даже у Дэвида Ли Рота встали бы волосы дыбом… рассказы о таком, что даже Кита Ричардса заставило бы заткнуть уши от отвращения… да даже Лемми, возможно, выдавит улыбку…

После обеда с родственниками Тейлора в настоящем техасском придорожном стейк-хаусе мы были готовы. Мы запрыгнули в «Тахо» и немного проехали за город до Clubhouse. Вообще, возможно, мы доплыли туда на радужной волне блестящих единорогов, но, может быть, это всего лишь мой романтический ревизионизм (он иногда просыпается). Тем не менее это действительно происходило. Долгие месяцы мы просыпались каждое утро, считая минуты до момента, когда мы зайдем в неоново-черный свет дворца Pantera, пахнущий пивом и персиковым гелем для душа, а диджей будет ставить олдскульных Scorpions, и мы найдем столик, за которым будут сидеть Pantera, только и ждущие возможности дать нам пять в стиле Pearl Jam. У меня в голове это была знаменитая сцена в ресторане из «Славных парней», только под кислотой. И это должно было вот-вот произойти.

«Ваше удостоверение личности, пожалуйста».

Охранник стоял со светящимся в темноте штампом в руках, ожидая, что я, как и все до меня, ударю привычным жестом по заднему карману и вытащу свой верный Форт-Нокс. Я посмотрел на Тейлора широко раскрытыми от ужаса глазами. Он в панике смотрел на меня. Кровь схлынула с моего лица, на глаза навернулись слезы, и я задрожал от страха. Я пробормотал единственное, что мог выговорить: «Б-б-б-б-б-б-барстоу… Я потерял бумажник в Барстоу, сэр». Тишина. Охранник усмехнулся, и я услышал слова, которых боялся больше, чем саму смерть с косой: «Прости, приятель. Не могу пустить тебя без удостоверения личности». Тейлор прыгал и умолял: «Но, но, но… мы дружим с Pantera!» Охранник поднял свои холодные мертвые глаза и прорычал: «ВСЕ дружат с Pantera. Прости».

Вот и все. Три дня, почти 1500 миль и мечты растоптаны, как бычок от Parliament Light, на парковке в пригороде Далласа. Не буду преуменьшать — это реально разбило мне сердце. Еще парочка не отвеченных звонков с огромного мобильника, еще парочка сигарет на парковке, и мы медленно забрались обратно в «Тахо», опустив головы, с разбитыми сердцами, полностью раздавленные. Не будет тусовки с нашими дружками из Pantera. Я знал, что Тейлор никогда мне этого не простит.

И ВСКОРЕ Я ОТПРАВИЛСЯ В СТОРОНУ ДОМА.

Десять лет спустя в Окснарде, штат Калифорния, я покупал солнцезащитные очки со своей дочкой Вайолет в местном магазине для серфинга, и, когда мы подошли к кассе, милая девушка за стойкой поприветствовала меня и начала пробивать покупки. Она подняла глаза, на мгновение остановилась, прищурилась и спросила: «Вы Дэйв Грол?» «Да», — сказал я с улыбкой. Все еще щурясь, она спросила: «Вы теряли кошелек в Барстоу в 1998 году?»

Быть. Того. На хрен. Не может.