Расскажи мне о жизни в пустыне…

Светлана Кекова РАССКАЖИ МНЕ О ЖИЗНИ В ПУСТЫНЕ…

Дым

Потеряв своё прежнее имя,
в зимнем воздухе чудно клубясь,
дым несётся, с мирами иными
обнаружив незримую связь.

На него не устроишь облавы,

не даётся он в руки врагам…
Дым отечества, облачко славы
жизнь относит к иным берегам.

И отшельник лукавого беса

изгоняет из кельи постом:
бес — как дым: ни объёма, ни веса,
ни простого родства с веществом.

Облаков тонкорунных отару

в небе ласковый пастырь пасёт,
и душа в виде дыма и пара
достигает незримых высот.

Достигает неведомой цели,

к родникам припадает родным…
Неужели, мой друг, неужели
жизнь земная похожа на дым?

Божия коровка

Р

1

Лист кленовый в виде заголовка
Прячется в осеннем дневнике.
Ищет молча Божия коровка
крошки хлеба на твоей руке.

Девочка, принцесса Навзикая,

медленно старается ползти
по твоей руке, пересекая
длинный след от Млечного Пути.

И потоком слёз благословенных

льются листья цвета янтаря:
мир охвачен пламенем мгновенным
в первой половине октября.

Я слежу, дрожа и замирая.

за коровкой Божьей, чтоб опять
на твоей руке в преддверье рая
лёгкий след её поцеловать.

13 октября 2008 г.

2

Шмель пролетает, любуясь цветочками,
но появляется вдруг
в небе
украшенный чёрными точками
красно-коричневый жук.

То над полянами, солнцем согретыми,

то над холмами летит
красного лака шкатулка с секретами
зеркальце наших обид.

Мы забываем обиды, как водится,

просим, как дети во сне:
«Жук Богородицы, жук Богородицы,
сядь на ладошку ко мне!»

— Жизнь не раскрашивай, хлеб не выпрашивай,

жди не обид, а побед!
Видишь — горит на мизинце оранжевый,
лёгкий оранжевый след…

13 октября 2014 г.

* * *

В. Мошникову

По реке печальной луна проплывает рыбой,
Средь лещей и щук выбирает сестру и брата,
и в который раз совершает художник выбор
между блеском волн и гранёным зерном граната.

Совершает выбор между золотым кувшином,

виноградной гроздью, персиком и лимоном.
между блудной дочерью и непослушным сыном,
меж предсмертным хрипом и страстным любовным стоном.

Как легко запутаться в символах, знаках, нотах,

как легко забыть, что и сам ты — вода и глина…
Твой последний холст отразил потолок в тенётах,
но к нему прилипло сырое перо павлина…

* * *

Ире Блохиной

Спит осень на ложе Прокруста,
просторно и пусто вдали,
и грузные розы капусты
торчат из холодной земли.

Берёзы промокли до нитки,

стоят, не подняв головы,
и бедные две маргаритки
видны среди жёлтой травы.

Они ни о чём нас не просят

и нас понимают с трудом…
А жёлтые листья заносят
хозяином брошенный дом.

* * *

Борису Фёдоровичу Егорову