Растерзанный

Вместо ответа владелец пикапа с недоумением повернулся к источнику шума.

– Я думал, ты возле мента посрать тормознул, если нет – уступи другому.

Водитель тягача внезапно заметил отсутствие макета.

– А где лейтенант Дырявый?

Дальнобойщик сверкнул глазами и пониже опустил бейсболку на лоб. Слишком много реплик было брошено в пустоту, в то время как лицо собеседника оставалось непроницаемым. Встреча взглядов породила искру. Водитель тягача вспыхнул.

– Ты вообще кто, а? Я не врубаюсь. Может, глухой? Или глухая? Ты баба? Или мужик? Слышь, у тебя есть член?

– Я-я-я фотограф, – водитель пикапа примирительно замахал руками и затряс головой, – нет, не знаю, не глухой, – пересчитав в уме вопросы дальнобойщика, он выдохнул и продолжил, – я ищу фигуру постового, готовлю коллаж для газеты.

Водитель тягача сдвинул кепку, переведя ее из агрессивного режима в подозрительный.

– Кол что?

– Коллаж. Смешная такая картинка из нескольких фотографий.

– Над ментами любишь поржать?

– Обожаю, как говорится: хлебом не корми.

Фотограф достал пачку сигарет, предложил собеседнику, после чего взял сам. Выпустив изо рта волну дармового дыма, дальнобойщик засунул руку в карман и вынул мобильник.

– Глянь, таких приколов ты точно не видел.

Открыв фотографии, он показал снимок, на котором обнаженный мужчина совокупляется с пластиковым гаишником.

– Хо-хо, – водитель пикапа закашлялся, скрывая нежелание смеяться, – и не хо-холодно.

– Какой. Ты посмотри: все цветет, это ж месяц назад еще, на Байкале.

– А сюда, зачем пожаловал?

– За тем же самым, – раскатав тлеющий бычок между пальцами, дальнобойщик откинул его в сторону, – поспорил я с мужиками, что по всей стране прокачусь и этих куколок оприходую. В этом районе, – подняв вверх указательный палец, шофер начертил в воздухе круг, – как раз последний экземпляр должен стоять.

– Вот и мне редактор сказал: «Поезжай на двадцать шестой километр», а тут – никого.

Фотограф развел руками.

– Знаю я поблизости еще пару мест, надо сгонять, проверить.

– А мне с тобой можно? Просто сфоткаю и уеду.

Водитель тягача поджал губу и задумался.

– Почему нет. Саша.

– Женя.

Обменявшись рукопожатиями, новые знакомые условились по очереди воспользоваться следующим плакатом. Сначала Женя сделает пару снимков для работы, а потом и Саня подключится.

– Далеко ехать?

– Вбей в навигаторе «заправка Неон».

– Есть, – найдя нужную точку, водитель пикапа проложил маршрут, – написано, что заправка закрыта.

– Конечно, она еще в июле сгорела. Пост должен быть рядом с ней.

– Двадцать четыре километра, поехали?

– Погнали.

В бардачке у Жени лежал начатый пузырек с микстурой от кашля, на вкус напоминавшей немецкий пряный ликер только без алкоголя. Таким сиропом приятно прополоскать горло, особенно, когда ты уже несколько месяцев в завязке, а тебя трясет, знобит, колбасит и выворачивает от нового знакомого, самого мерзкого типа в твоей жизни. Убрав микстуру, путешественник раскрыл карту и сделал пометки. Одну – крестик, в текущей точке, вторую – вопросительный знак, в месте, где навигатор обозначил заправку Неон.

Дальнобойщик сказал, что знает в районе еще пару мест, что ж, это отлично. У Жени не было точного плана расстановки фигур, только приблизительный, собранный по водительским форумам и отметкам в навигаторе. За окном палой листвой шелестел сентябрь. С середины лета Amarok намотал без малого четырнадцать тысяч километров. Из полсотни отпечатанных ростовых фигур тридцать шесть лежали в Женином гараже, двенадцать – в кузове, одна, возможно, ждала на заправке Неон, где находилась последняя – неизвестно, но точно в этом районе, последнем на краю области.

Противотуманные фары седельного тягача распугивали стелящуюся дымку. Кабину потряхивало на ухабах, подвеске давно уже требовался ремонт. Водитель спешил, то и дело поглядывая в боковые зеркала. Пикап не отставал, держался сзади, точно прицеп. Дальнобойщик уже успел пожалеть, что не отказал случайному знакомцу. Странный тип, свалившийся, как снег на голову. Хотя, кто еще кому свалился. Это же он сам, его догнал и почему-то согласился взять за компанию. Выругавшись, Саша несколько раз ударил ладонями по рулю и заглянул в пачку сигарет. Пусто. Скомканная коробочка полетела к пассажирской двери, туда, где горой высился мусор: пустые бутылки, обертки, пакеты и грязные салфетки.

– А и хорошо. Хорошо! – прокричал дальнобойщик, – оприходую куколку, а там авось и еще кому перепадет. Хорошо! Давненько я никого живьем не жарил. Ха-ха. Женя. Женечка. Ну, держись, скоро узнаешь, с кем лучше не связываться.

Скинув скорость на повороте, водитель засунул руку под сидение, нащупал и вытащил металлическую коробочку. Положив сундучок на колени, он наскоро отстегнул блестящие накладные замки и откинул крышку. Внутри лежал завернутый в целлофан сверток. Переключив передачу, шофер продолжил расковыривать содержимое. Под целлофаном просвечивала ткань, а в ней ждал своего часа пистолет.