Размышления в стиле РОК…

Ну, и ты тоже беги, мой дорогой, к своему поезду, вот тебе на дорожку целлофановый пакет с отварной курочкой, двумя яичками вкрутую и полураздавленной помидоркой… Покури напоследок в тамбуре… И!.. В добрый путь!.. Следующая станция — Осень!..

Последний летний поезд

С потного неба упала

Крупинка осеннего льда,

Уезжают с летних вокзалов

Последние поезда…

Звёзды висят частоколом,

Мой дом стал похож на сейф,

И мне на свой летний поезд,

Наверное, не успеть.

Образы наших мыслей

Воплотятся в пространстве сна.

Нужно только успеть проснуться

И кому-нибудь рассказать

О том, как с потного неба

Осенний падает лёд,

Как последний поезд уехал

Оставив меня,

и вот…

Я стою один на перроне,

В руках сжимая билет,

А над местом моим в вагоне

Уже погасили свет….

Глава 3. Осень

А ты знаешь, милый мой читатель, ведь каждое Время Года звучит по — своему…

Так, например, Зима… Для музыки Зимы много инструментов не нужно… Достаточно одного … чего-нибудь — попроще!.. Балалайка, пожалуй, подойдёт! Я ни в коей мере не умаляю возможностей этого замечательного Русского инструмента, с которым настоящий мастер может показывать поистине виртуозные чудеса… Но именно благодаря уникальному Русскому характеру балалайки и можно сыграть неповторимую Зимнюю песню!.. То монотонно «тренькая» по одной струне, наводя на слушателей безграничную тоску, то срываясь в праздничное безудержное тремоло с бешенными, ярмарочными переборами… И вдруг!.. Ррраз!.. — Резкая остановка!.. Нависает пауза!.. И непросто пауза, а какое-то искривлённое во времени мгновение абсолютной тишины. Как будто ноты, которые только что бешено, беспорядочно метались в залихватском Русском танце, вдруг наткнулись на супер-холодную зону «Абсолютного Нуля», и мгновенно застыли в полёте! Застыли!.. Неподвижно зависли на некоторое время, как будто задумавшись о чём-то бесконечном…, и, превратившись в лёгкие, почти невесомые снежинки медленно начали опускаться на землю! И балалайка вновь перешла на тоскливый, однострунный рассказ о бескрайних заснеженных Российских просторах… И это продолжается долгие четыре — пять месяцев, а в некоторых регионах нашей Великой Страны, другая музыка и вовсе не играет…

***

А как звучит Весна?! Весна для меня всегда ассоциируется с каким-то мажорным концертом для фортепиано, скрипки, виолончели и флейты… Концертом, немного печальным, немного задумчивым, но с восторженным и светлым финалом. И для весны этого квартета вполне достаточно… чего не скажешь о Лете…

***

Для Лета не должно быть слова — Хватит!.. Лета должно быть много! Очень много! Много, как только возможно!.. И!.. Всё же!.. Ещё больше!..

И вот, разрывая пасторальную весеннюю ручьистую звонкость, на наши головы единым аккордом обрушиваются звуки Летнего оркестра, с великим множеством инструментов и обильной аранжировкой… Звучит настоящая, заполняющая собой весь окружающий мир Летняя Симфония… Всеобъемлющая и всепоглощающая… Когда, кажется, что каждая молекула воздуха в окружающем пространстве вибрирует вместе с музыкой! Музыка заполняет собой ВСЁ! И ВСЁ становится Музыкой!

***

Но вот, затихает Летняя какофония… Промозглый, порывистый, ветер гоняет по опустевшему, после концерта зрительному залу цветастую мишуру, не доигранных летних ноток!.. Наступает… Мучительное похмелье… Звон в голове, оставшийся после оглушительной Летней симфонии, нестерпим… Он накатывает на нас неотвратимыми импульсами! Но эти импульсы становятся реже!.. Ещё реже!.. Ещё!.. Всё!.. Похмельные страдания ушли… Облегчённый вдох! Выдох! Короткая пауза!.. И вот за дирижёрский пульт неторопливо, но уверенно и неотвратимо, как трёхпалый ленивец, вкарабкалась, отвратительно изгибаясь, бледная сморщенная Осень…, с вывернутыми артритными суставами и торчащими в разные стороны, как обрубки крыльев, лопатками! Она взяла своими холодными, корявыми, обескровленными пальцами дирижёрскую палочку, покрытую пожелтевшим мхом… Лёгкий взмах! И на нас полилась осенняя музыка… Вернее не полилась, а потекла… Потекла… Медленно… Как густая, заиленная болотная жижа. И нас, как в эту болотную жижу, начал засасывать в себя… Холодный… Вязкий… Тягучий… Бездонный… И… Нескончаемый Блюз… …Блюз Осеннего Сна…

Блюз осеннего сна

Уходит

уставшее лето,

Закрыв

за собою

дверь

На задвижку дождя.

И, словно

бабочки в клетке,

Мечутся

звуки

блюза

осеннего сна.

Блюз

осеннего сна -

Монотонная

Грусть дождей.

Торопливые

летние

сны

Вдогонку за летом

спешат,

Оставив сухими глаза

и сырою постель.

Сон…

Нам нужен сон,

Ведь только во сне

Мы сможем уйти от дождя.

Дождь

больше не будет дождём,

Когда жизнь

отразится

в кривом зеркале сна…

Эй!..

Ты куда спешишь?

Ты

почему не спишь?

Ляг в постель и закрой глаза

И во сне попытайся постичь философию сна…

Надолго ли

этот дождь?..

Быть может, на год,

А быть может, всего лишь на день…

Пароходы

уходят к Солнцу,

На земле оставляя лишь дым

И круги на воде.

Горький

коктейль страданий

Сделает чище кровь.

Мысленный хаос

пройдёт,

когда кончится дождь,

Но дождь не проходит,

И всё начинается вновь.

Плоскость

становится сферой,

Форма

стала

объектом

воображения,

Плотность

теряет тело,