Реализованная Вероятность

   И - нейрошлем наглухо скрывает от тебя диктатора с присными.

* * *

   ...Поначалу похоже было: как если бы в мозг снаружи царапался довольно посредственный телепат. Хаос с тобой (один-два-три не самых существенных блока приопустить), входи. Потешь себя иллюзией, будто тут в полной мере соблюдена привычная формула вежливости конфедератов: "Моё сознание открыто для тебя". Чем богаты...

   А-а, язви тя в матрицу! прошляпила, всезнайка, момент, когда адская машинка клещами палача внедрилась в самое сокровенное; извлекла оттуда, наизнанку выворачивая нутро памяти, то самое - казалось бы, надёжно и навечно погребённое...

   ...Неистощимый балагур Мбога вдруг запинается на полуслове; долю секунды смотрит в никуда взглядом удивлённого ребёнка - и опрокидывается навзничь... Ещё один пучок энергии с беспощадной точностью выжигает у Айно всё лицо - ну и мозг, само собой... Опомнясь, Шерлок со звериным воем встаёт во весь рост - и тотчас получает своё... вскоре - ты видела это! - брата ещё доработали "контрольным в голову"...

   Не-е-ет!!!

   Ярость и боль взрываются сверхновой: лёд и пламя, невозможный, убийственный симбиоз! Струйки оплавленного металла - жалкие остатки нейрошлема - стекают по волосам, лицу, плечам, по границе силового поля. Падают на пол - багровыми, тяжкими, пузырящимися каплями: кровь памяти.

   И нечто, заключённое в кокон из гигантской шаровой молнии, поднимается из оплывающего снежным сугробом кресла в полный рост...

   Возможно, в тот момент ты виделась со стороны - божеством карающим, или там демоном огненным, восставшим из ада... плевать. Только чувствовала смутно: вот аппаратура новейшей инквизиции нехотя дотлевает за спиной; вот чудом сообразившая отскочить обслуга, а также секьюрити и сам босс, образовали подобие немой сцены из "Ревизора", и слитный панический вопль "Спасайся кто может!!!" умирает не родившись, раздирает глотки, не находя выхода даже в хрипе...

   И - рана в памяти, худо-бедно зарубцованная было, но опять развороченная безжалостно.

   Шерлок и ребята мертвы, мертвы, мертвы... давно и безнадёжно мертвы, раз навсегда мертвы! И вот: перед тобою те, кто покушался воскресить их - и убить ещё раз...

   В последний момент - и почти инстинктивно - меняешь готовые сорваться с пальцев убийственные энерголучи на парализующие импульсы воли. (Ка-акой цивилизованной становишься! самой не противно?) Первые два - с подковыркой, с сюрпризом - Гэл Тафиту с ассистентом. Ещё парочку - попроще, на излёте - для секьюрити: им, примитивам, и так сойдёт. Ты же, босс-Координатор, поживи покуда, оставаясь при ясном сознании. Прочувствуй... что прочувствуй? Если б ты сама знала!

   Шаровая молния-показуха опять застывает вокруг тела бронёй, вдвойне надёжной в своей невидимости. В голове - сверкающий кровавый шурум-бурум, как в первый день творения... или в последний день мира.

   Медленно, очень медленно (марионетка, потянутая кверху за ниточки) воздвигается из-за стола Аррк Сет. Бесконечно долгое мгновение созерцает цвет своих тщательно лелеемых замыслов - смятый, оплавленный, искорёженный.

   - Что... - Голос, наконец прорвавшийся, тускл и шершав, как шлак; подозревала ли ты у существа, неуёмно-жадного к жизни и власти, этакую интонацию? - Что с моими людьми?!

   - С каких-таких пор, Ваше Узурпаторское, печётесь вы - о людях? (Столь незаменимые кадры? но ведь "незаменимых нет, за исключением вождя", - не такова ли философия вождей от Начала Начал?) Очухаются через сутки-другие, если раньше не вмешаюсь. Единственно: никакой гарантии, что обожаемый ваш Гэл Тафит - или как его там - когда-либо сумеет восстановить свою фашистскую машинку. Маразм. Виновата.

   Голос-то у тебя - не лучше, чем у диктатора. Шлак иронии, выжженный дотла от первоначального смысла. Что-то курортные впечатления уже чашу переполнили. Не пора ли Силу в зубы - и домой?

   В поле зрения попадает ближайшее распростёртое тело - Гэл Тафит. Склонившись, касаешься его головы, чтобы исследовать поподробнее: не чересчур, не до маразма ли мозги ему повредила и правда? Вовремя ощущаешь покалывание в затылке; вскидываешься заполошно...

   В руке у Аррк Сета успела образоваться изящная пушчонка (почему-то вид у неё донельзя пижонский). Лицо - теперь даже не снег, а пепел; и палец уже давит на спуск. Пролетариат, которому терять нечего!

   - Кретин!.. - только и успеваешь выкрикнуть.

   Три беззвучных хлопка, один за другим. В грудь, вернее в силовое поле, почти ласково тычутся разрывные атомные пульки. Чёрт, почему они рикошетят как правило - в самого же горе-снайпера, а не просто в мебель рядом?! Есть, видно, закон всемирного тяготения, и есть - закон всемирной подлости.