Реплики в сборе: Литературные пародии

Грустно признаваться,
Боль скривила рот.
Я, конечно, братцы,
Раньше был не тот.

Был я хулиганом,
Сопли до пупа.
Водку пил стаканом,
В общем, шантрапа.

Нынче изменился,
Галстуки ношу.
Как бы вновь родился
И стихи пишу.

Встречных не пугаю,
Редко матерюсь,
Громко не рыгаю,
На пол не сморкнусь.

Вежлив непривычно,
Пью теперь боржом.
Шамаю прилично —
Вилкой и ножом.

Не шути со мною,
Ставь на постамент!
Был шпана шпаною,
Стал — интеллигент!

Нехватка

Мы с Разиным в битвах не бились,
Не шли в пугачевских полках,
Но как бы мы им пригодились,
Тихони,
Разини,
В очках…

Евгений Храмов

В казацких набегах крамольных,
Где каждый по-своему прав,
Нехватка была Малахольных,
Растяп не хватало, раззяв.

Жаль, нас разделили эпохи,
А как бы мы были лихи,
Разини, сачки, пустобрехи,
Очкарики и лопухи!

Явили бы чудо отваги
Мы, рохли, сморчки, дохляки,
Застенчивые доходяги,
Мечтательные слизняки!

Как мы бы собою гордились
В те, кровью умытые дни…
А как бы теперь пригодились
Дубины,
Ножи,
Кистени!..

Рыбацкое счастье

Рыбный запах сквозит
От меня за версту…

… Пожелай мне, подруга,
Веселой удачи!

Анатолий Парпара

Здравствуй, милая!
Я не пропал, не зачах.
Укрепил я на сейнере
Мышцы и нервы.
Рыбным запахом я
Так безбожно пропах,
Что уже из меня
Можно делать консервы.

Я успехом с тобой
Поделиться хочу,
Так велик мой улов,
Что общественность ахнет!
Приезжай, я в объятья
Тебя заключу,
И тогда от тебя
Тоже крепко запахнет.

Я рыбак, значит,
Мужественный человек,
Но порой мне тебя
Не хватает, подруга…
До свиданья. Пиши.
Серебристый твой хек.
Пожелай мне веселой удачи,
Бельдюга!

Турусы на торосах

Нет, не зря в ледовитый торос
упирается русская карта:
одинаково страшен мороз
и для СПИДа и для Бонапарта.

Поскользнешься в родной темноте,
чертыхнешься в морозных потемках…
Вспомнишь — мамонты спят в мерзлоте
и алмазы хранят для потомков.

Станислав Куняев

Я люблю говорить: «Мой народ»,
так как я из народных поэтов.
Столько брошено в наш огород
и каменьев и прочих предметов…

Русский мамонт пока еще спит,
не разыграна русская карта,
но уже пробирается СПИД
к нам
    в потомках мосье Бонапарта.

Били вороги нас под ребро,
постоянно кусая и жаля…
Быть должно с кулаками добро —
нам пора начертать на скрижалях!

Кто поймет,
         что у нас на уме,
наш огонь до поры только
                    тлеет…
На родном поскользнешься дерьме,
и на сердце озябшем теплеет.

Не впервой нам в сплошной мерзлоте
первородство отстаивать в драке.
Мы уж как-нибудь так,
                 в темноте,
в наготе, в запустенье, во мраке…

Даешь перестройку!