Ригодон

Эти палки сделал мне Фелипе из толстых кусков дерева… ведь ребятам, даже таким дебильным слюнявым ублюдкам, больше ничего и не надо… вперед, на поиски приключений!.. они ковыляют, хромают сильнее, чем я… спотыкаются на каждом шагу, буквально о каждый камень… но они не хнычут, напротив, смеются!.. я даже не знаю, куда идти, ведь города совсем не видно – все окутано клубами дыма и тучами сажи… я уже описывал вам эту бухту, размером примерно со Швейцарский пруд… чушь!.. она гораздо больше!.. теперь на набережной я в этом убедился…

Кажется, Фелипе собирается что-то нам сообщить… его по-прежнему больше всего интересует поезд в Магдебург… еуго хузяин!.. и его кирпичный завод… ведь он опоздал на целых восемь дней…

– Вашего Магдебурга больше нет!.. он стерт с лица земли! там все сожжено, как и здесь! ничего не осталось!

Он мне не верит.

– Si! si!.. si!

Он не согласен.

Хотя его поезд, экспресс в Магдебург будет здесь у перрона только в полночь… так что время у него есть.

– Нужно сходить за брезентом, Фелипе!.. взять большой кусок!

Он не раздумывает, он создан, чтобы подчиняться… я рассматриваю ребят… сколько их?.. кажется, двенадцать… уцелевших на пути Бреслау-Гамбург… нельзя сказать, чтобы они были пухленькими, упитанными… но они все равно не унывают… да и те маленькие прокаженные из Ростока тоже не были нытиками… грусти, как впрочем, и всему остальному, обучаешься вместе с жизнью, это лишь вопрос времени… у старика постоянно слезы на глазах, он только и делает, что плачет… плачет оттого, что его скоро положат в ящик, а все остальные останутся здесь и будут продолжать развлекаться…

– Давайте, дети мои! за мной!

Пусть идут за мной… я их поведу… наверное, эта фраза «смелей малыш!» останется во мне навсегда… хотя, может, это и безумие… все, чему тебя учили в раннем детстве, словно навсегда выгравировано в твоей памяти… а все, что позже – только подделка, притворство, усталость, лизоблюдство…

* * *

Сейчас я опять повторюсь, ничего не поделаешь… я хочу поговорить о Фелипе… он собирается вернуться в Магдебург, чтобы продолжать делать там кирпичи… там что, народу не хватает?.. так получилось, что он опоздал!.. а что мы рассчитываем найти в Гамбурге?.. кирпичи и трупы… ни больше, ни меньше… странно, мы ведь рядом с морем, а ветра совсем не чувствуется!.. только сильный запах горелого, как и повсюду в Германии… плюс еще и запах раскаленного битума, как раньше у нас на улицах, когда асфальтировали шоссе… неподалеку я вижу наших соседей по поезду, они спустились на камни, на насыпь… и перешептываются!.. а мои ребята? я ничуть не преувеличиваю, они совершенно беспомощны… пожалуй, мне не стоило бы брать их с собой, но Одиллия ими больше заниматься не хочет… а другие люди, не знаю, кто они такие, даже близко к ним подходить не хотят… уверен, они бы сразу сбросили их в воду…

Вы знаете, еще и моя голова, и тот кирпич!.. в десятый раз… или в пятнадцатый раз я вам уже об этом рассказываю!.. а вот в том локомотиве в облаках я не вполне уверен… да плевать на эту уверенность!.. разве Солитер был уверен в том, что мне платят немцы? и разве что-нибудь помешало ему написать об этом в «Тан модерн», чтобы быть уверенным в том, что меня расстреляют!.. конечно нет, черт побери! а что писал этот Кусто (в «Ривароле» и «Пропаганде»), тоже мне, обвинитель нашелся! тогда он уже почти сгнил от рака, уже носил свой анус под мышкой, а незадолго до того вообще был приговорен к смерти как служащий Staffel, следовательно, ему-то все было прекрасно известно… разве он не клялся, что нигде, ни в одной немецкой службе не встречал более ужасного, более продажного типа, чем я… а сам Кусто! ему-то как удалось отмыться?.. о, он ведь не один! таких, как он, сотни!.. тысячи!.. пожалуй, самый забавный из них – Вайян… этот писатель-пигмей… который до сих пор простить себе не может того, что не замочил меня на моей же лестнице… он ведь слушал, как я спускаюсь и поднимаюсь… черт побери, а я ведь все еще его жду!.. как и прочих «кумиров молодежи»!.. от Парижа до Медона… доехать несложно! взять такси… десять новых франков… я всегда на месте… но, кстати, вернемся к тому же Солитеру, что же он тогда не бросил вызов бошам… его бы сразу упрятали в тюрьму, он бы не разгуливал на свободе, и именно поэтому он сейчас так и страдает… ведь на представлениях его пьес всегда было полно нацистов, ломились, прямо как на Сару Бернар!.. что ж он не поднялся на сцену и не сказал им: ненавижу вас, тевтоны, грабители, палачи, скоро вас отсюда прогонят! браво!.. а потом мелко-мелко изрубят! и зажарят… вот, я готов сделать это за Сартра! клянусь Солитером! да здравствует свободная Франция!