Рисуя звуками жизнь

— Стас… — зарываясь пальцами в его короткие, но такие непослушные волосы, притянула я мужчину за затылок к себе, уже не обращая никакого внимания, ни на то, как заболели мои искусанные им губы, ни на то, как засаднила моя кожа вокруг рта от его колючей щетины.

Мне было мало… — мало его поцелуев, мало ласк забравшихся под мою куртку теплых и сильных мужских рук, мне хотелось большего, куда большего….

— Лииис… — хрипло прошептал Стас, упершись лбом о мой лоб. — Поехали ко мне?

— К тебе? — настороженно посмотрела я на мужчину, переминаясь с ноги на ногу.

Честно не знаю, чего было больше в моем вопросе — удивления или смущения.

— Ты предпочитаешь номер в гостинице? — поинтересовался Темный, отстраняясь и окидывая меня внимательным взглядом.

— Нет, — замотала я головой, чувствуя, что мои щеки не просто покрылись румянцем, а вовсю запылали от стыда.

— Вот и отлично, — чуть улыбнулся он. — Тогда прокатимся? — спросил мужчина с по-мальчишески безбашенной улыбкой.

— Без светофоров и правил? — усмехнулась я, на автомате повторяя такую любимую Макаром присказку.

— Ага, — слегка осипшим голосом ответил Темный, помогая мне забраться в салон автомобиля.

— С удовольствием… — выразительно посмотрела я на Стаса, думая о том, как же этот мужчина, занявший свое место за рулем и заведший мотор машины, выводя "Мерседес" на Невский проспект, похож на того человека, с которым меня свела судьба шесть лет назад, на того — кому я отдала свое сердце во вторую нашу встречу….

Почему все так? Ну, почему?? — вертелся у меня на языке вопрос, правда, вертелся он недолго, потому что, в скором времени мое внимание привлекли огни ночного Питера, по которому мы мчались на огромной скорости, беспорядочно перестраиваясь и обгоняя движущиеся в потоке машины…

Черт! Это было… незабываемо….

Представьте:- скорость к двумстам, миллионы размытых в движении огней от вывесок, витрин, окон, фонарей, и отблесков автомобильных фар… Огни… Огни… Огни… Кругом огни… Создающие непередаваемое настроение…. И это приватное пространство среди кожаной обивки салона, будоражуще-пахнувшее туалетной водой моего любимого человека, и громко играющий зебестовский трек "Overclock" от Blue Stahli…, так хорошо соединившийся с сумасшедшим биением моего сердца…

Мы проехали, наверное, через пол Питера на этой огромной скорости, а потом Стас развернул машину обратно на Невский для того чтобы припарковать ее внутри дома с таким престижным адресом, как Невский проспект дом 11.

— Удобно, — хмыкнула я, рассматривая подсвеченный в темноте элегантный фасад исторического здания.

— Что именно? — улыбнулся Темный, минуту спустя, но ответить на его вопрос я не успела — в кармане его пиджака завибрировал телефон, откладывая тем самым нашу возможную с ним перепалку. — Если это не срочно, я тебя прибью… — будто слегка осипшим голосом, произнес Стас. После чего наступила пауза, во время которой, мужчина, молча, слушал, что ему говорят, и бледнел лицом. — Твою ж мать! — выругался он сквозь крепко сцепленные зубы и странно покосился на меня. — Я приеду… — прошипел, сбрасывая вызов, и что-то болезненно-личное почудилось мне в той тени, что скользнула по его лицу.

— Стас, что-то случилось? — судорожно вздохнув, спросила я, чувствуя, как на меня в секунду накатила волна необъяснимого, внезапного страха… и перед глазами, почему то, замелькали картинки избитого Темного, в порванной и заляпанной кровью футболке, на кафельном полу в его доме в "Слободе".

Как же часто за эти два года со мной случались вот такие приступы "панической атаки"… — когда меня неожиданно бросало из сумасшедшего жара в холодный пот и трясло крупной дрожью; когда мои руки вдруг становились ледяными и влажными, пульс зашкаливал за сто сорок; в глазах темнело, а губы сами по себе шептали его имя — "Стас…". Тысячи-тысячи раз… Чаще всего эти приступы начинались ночью, хотя могли возникнуть в любое время суток, стоило мне только вспомнить, события той ночи…. И после каждого такого приступа я очень долго приходила в себя — боялась вечером ложиться спать, боялась темноты, боялась своих воспоминаний…, ходила по квартире из угла в угол и упаковками глотала антидепрессанты…

— Ну, говори! Не молчи! — в душе щемило ужасное, с каждой секундой нагнетающееся все больше чувство "беды". — Случилось что-то плохое? Да?

— Да… — тихо ответил Темный, как будто прибывая в каком-то трансе. — Мне нужно… уехать… — прерывисто выдохнул он.

— Уехать? — переспросила я, инстинктивно хватаясь рукой за его запястье.

— Будь умницей, Рыжик… — прошептал он, нежно проводя кончиками пальцев по моей щеке и заправив выбившуюся прядь волос мне за ушко, добавил. — Я приеду, как только смогу, — затем наклонился, достал из кармана, перекинутого через спинку сидения пиджака, брелок с ключами и, взяв мою руку, вложил их в мою ладонь. — Пятый этаж, квартира двадцать четыре, код от лифта — четыре единицы…

— Стас… — у меня, наверное, даже брови сошлись на переносице, пока мой мозг обрабатывал информацию, которая меня ничуть не радовала.