Родное гнездо

Я поворачиваюсь и через вечно открытую дверь снова захожу в дом, иду по коридору мимо Шурика, подхожу к своей двери, будто теперь что-то волшебным образом изменилось и я смогу войти. Но нет, чудес не бывает. Я чувствую опустошение. Надо что-то делать, но я не знаю что. И я снова медленно бреду по коридору на улицу. Прохожу мимо Шурика, деловито орудующего ложкой в сковороде, полной пока еще полусырой картошки. Он поворачивается ко мне и говорит: «Чего бродишь, как тень? Никого нет? А ты без ключей? А я вот свой никогда не теряю, он всегда со мной!» Шурик расстегивает верхнюю пуговку на рубашке и показывает: на тонкой веревочке у него на шее висят два ключа.

Хороший совет. Но сейчас это мне никак не поможет. И я снова неудержимо устремляюсь к выходу на улицу, но теперь навстречу мне слегка вразвалку движется жилистый сутулый мужчина, и во мне тут же поднимается внутреннее ощущение опасности. Это пришел на обед ближайший сосед, дядя Гриша Смирнов. Мне-взрослому он чем-то напоминает знаменитого боксера, то ли сломанным носом, то ли фигурой человека, явно побывавшего во многих потасовках и вышедшего из них победителем. Мне-маленькому сейчас странно такое сопоставление, потому что маленький Торик, стоящий в коридоре, уж точно не мог знать никаких боксеров. Тогда кто же сейчас «я»? Мысль эта испуганно гаснет, не успев толком оформиться, а действие продолжается.

Дядя Гриша не в настроении, он вздыхает и не хочет меня пропустить, загораживает проход и раздраженно бросает: «Чего слоняешься? Чего домой не идешь?» Я насупленно молчу. Не хочу объяснять ему свое незавидное положение. И потом: как угадать, что ему в голову придет. Зато Шурик отвлекается на минуту от своей сковороды и говорит: «У него ключа нет, теперь так и будет бродить до вечера». Откуда он знает? Я что, часто так делал в детстве? В памяти полнейший провал!

Дядя Гриша поворачивается ко мне и хрипло спрашивает:

— Где ключ?

— Забыл, — тихо отвечаю я и жду, что будет.

— Показывай, — говорит дядя Гриша и ведет меня к моей двери.

Я иду с ним, но не представляю, что надо показывать. Где моя дверь, он и сам прекрасно знает — точно напротив его собственной. Дядя Гриша деловито озирается, потом шагает к Шурику:

— Выдь!

— Куда? — удивляется Шурик. — У меня же картошка!

— Вышел, ты!

Шурик на миг зажмуривается и инстинктивно прикрывает голову локтями. Потом спохватывается, выключает газ и шуганным воробьем шмыгает в свою комнату. Спорить с дядей Гришей здесь не принято. При любых обстоятельствах.

Дядя Гриша подходит к моей двери, внимательно обводит взглядом весь коридор, быстро и ловко сгибается, словно у него развязался шнурок, и вновь распрямляется, но теперь в его левой руке что-то блестит. Он еще раз оглядывается, одним ловким движением просовывает лезвие в просвет между моей дверью и косяком, слегка надавливает, слышен металлический щелчок и… все? Дверь открыта! Все дело заняло меньше секунды.

Я смотрю на него со смесью радости и ужаса. Моя дверь открыта! Привычный мир вернулся! Я — дома! Но как же… Это же получается, что он с легкостью, в любую секунду, может открыть нашу дверь, взять, что хочет, или просто к нам приходить, когда вздумается? А ведь это страшный человек. Говорят, он в тюрьме сидел, и вообще… Дядя Гриша чуть усмехается, видимо, угадав, о чем я думаю.

— Отцу не говори, — цедит он сквозь зубы. И, словно этого было мало, добавляет. — Понял? Никада. — И смотрит прямо на меня этим жутким глазом с бельмом.

Я оторопело киваю, продолжая разглядывать его пугающее лицо.

— Не боись. Я по своим не работаю, — словно нехотя бурчит он, шагая по коридору в сторону двери Шурика. Останавливается и веско говорит. — Выходи, все.

Я в ступоре. Так и стою, замерев у раскрытой двери. Я в междумирье — уже не там, неприкаянный во враждебном мире, но еще и не дома, в безопасности. И ноги мои точно так же стоят по разные стороны от порожка. Шурик бочком выходит из комнаты, нервно крутит головой и несмело идет к своей извечной сковороде, снова зажигает газ, оставляя в воздухе острый серный запах наспех погашенной спички. Перемешивает потрескивающую картошку, а сам косится одним глазом на мою открытую дверь, все понимает, но молчит. Нет, он никому не расскажет. Себе дороже. Но все это не важно. Впереди его ждет куда более суровое испытание — через пару месяцев он потеряет отца. Правда, об этом еще никто не знает. Только я. Опять! И кто сейчас этот «я»?

Я потихоньку оттаиваю, начинаю дышать, закрываю дверь, запираю замок… «От кого? Зачем? — стучится горькая мысль. — Если так легко открыть замок даже без ключа». Значит, все это время мы напрасно верили в свою безопасность, хотя окно у нас забрано прочной решеткой? Сюда может прийти любой. В любую минуту! Хотя нет. Не любой. Только если поможет дядя Гриша. Или сам дядя Гриша.