Роман о Розах

– Похоже, Принц, что у меня просто нет выбора, и я должен буду его написать, даже если писать хочу только о любви к той, кого я обрёл здесь.

– Вот ведь какое странное дело, – Принц провёл по кинжалу красивыми ухоженными пальцами, – ты вырываешь одно из другого, хотя одно другому совсем не мешает.

Он говорил, забавляясь, его глаза искрились весельем, а легкая жестикуляция придавала этой беседе – если смотреть на неё со стороны – все оттенки игривой детскости и откровенного расположения двух визави друг к другу.

– Но я не представляю, что я могу написать о вас, Принц. Потустороннее для меня неведомо и скрыто. Всё что я писал, простые выдумки.

– Ну, конечно. В общем, как и всё то, что связано с любовью.

– Принц, я люблю её.

– А что мне с этого? – всё еще улыбаясь, но уже совершенно равнодушным тоном ответил он.

– Но ведь я писал о любви, о приключениях, а мистика была лишь фоном. Писал, да, но всё равно неудачно. Я в этом уверен.

– Это замечательное лирическое отступление, но главного я так и не услышал.

– Что же это?

Принц хмыкнул и снова улыбнулся, но его улыбка теперь больше походила на оскал.

– Вот ты странный. Я задаю вопросы тебе, а не себе. Ты предлагаешь мне за тебя отвечать?

– Нет.

– Тогда ответь сам. Что главное?

– Любовь. Я в этом уверен как никогда.

– И ты это понял здесь? Только здесь? – Принц вздохнул, и его уголки губ чуть опустились вниз. – Когда Михаил Александрович писал «Демон поверженный»…

– Михаил Александрович? – у меня сам собою наморщился лоб. – Врубель?

– Именно он. Так вот, когда он писал Демона, я стоял напротив него. Всё время. Он видел меня, он писал его с меня, хоть и понимал, что это невозможно. А ведь я ему просто помогал, потому что любил. Да нет, боготворил его талант. Ты понимаешь, о чём я?

Для меня подобное откровение показалось сначала невообразимой выдумкой. Я словно забыл кто передо мной, но уже через пару мгновений, понимая, что Принц читает мои мысли, молча кивнул головою.

– Да, понимаю. А ещё помню, что он сошёл с ума. И если бы вы его любили… – я не успел закончить, как Принц перебил меня.

– Это хорошо, что понимаешь и помнишь. Любовь прекрасна, я всегда говорил об этом, но она только сила, она даёт толчок, движение… У него была любовь, его любили, он любил, но она его не спасла.

– Он сеял зло без наслажденья,

Нигде искусству своему

Он не встречал сопротивленья —

И зло наскучило ему.

Принц довольно приподнял брови и закивал головой, украсив лицо улыбкой.

«Похоже, «Демон» Лермонтова, так или иначе, тоже его работа. Даю голову на отсечение – его», – подумал я.

– В точку, дорогой. Но в следующий раз так головой не рискуй, можешь ошибиться. – Он вздохнул. – Я ведь тоже люблю, умею любить. Люблю вас, тех, кто творит, создаёт, властвует над людьми благодаря вашим дарам.

– Ваши слова, Принц, внушают ужас. Значит, всё это от вас?

– Прости, но наслаждаться, питать себя силой я могу только благодаря вам. А со мной это получают ещё и ваши почитатели. Вы рождаете и крушите, вдохновляете и низвергаете, вы – это я. Скольких я вытаскивал, оживлял, лепил заново, лишь бы они создавали то, что продлевает моё существование, собственно, как и проживание обычных людей. Оно, благодаря таким, как ты, обретает хоть какой-то смысл, а душа получает наслаждение.