Ровесники: сборник содружества писателей революции «Перевал». Сборник № 5

Им на площади перед собором
Отгреметь барабанную дробь,
Отблестеть штыком и затвором,
Отмесить городскую топь.

Офицеру с блестящею шашкой

Прогорланить привычный приказ,
Деревянно вскинуть фуражкой
И скосить на шеренгу глаз.

Генералу, нагайкой болтая,

Показать лошадиную прыть,
И царя с женой величая,
На английской кобыле стыть

Пред тупым оловянным квадратом

Славных, рваных российских орлов,
Перед злобным, вшивым солдатом,
Перед треском командных слов.

На безликих и ровных парадах

С зеленей мужикам аржаным
Говорят о царских наградах
За уменье не быть живым.

Говорящие ж, шпорой играя,

Козырьки надвигая на глаз,
Над кармином рта задыхаясь,
Вечерами свой ловят час.

Громыхая умышленно шашкой,

Подпоручик один на один
Держит сердце смело в распашку
И умнеет на целый чин.

А потом — в батарее посуды

Пьяно мечется трезвый валет,
И похабно льют пересуды
В тусклый утренний, в сонный свет.

О ТЕПЛЫХ СНАХ

На окраине, в лопухах —
Станция в три окна,
А за ней, в железных путях —
Вся страна.

И зовет, ах, зовет семафор

Каплей густой вина
На зеленый, влажный ковер
Пить до дна

Золотой черноты зрачка,

Девичьей хмель-души…
Дни в круженьи, беге волчка
Хороши

За сигнальным во тьме огнем,

Темный где пал откос,
Где прошел горячим костром
Паровоз.

И стучит, и бежит слов круг,

Телеграфистов труд,
И течет, плывет тихий стук,
Стук минут.

И стоит молчаливо сердце

На запасном пути:
Ей, любви, в открытую дверцу-б
Забрести…

Но все дальше и дальше ход

Едущих поездов —
Не пришел цветной хоровод
Теплых снов.

И уехал в чужие страны

Близкий вчера откос:
В голубые, видно, туманы
Ветер снес.

ПРОСТАЯ ПЕСЕНКА О СМЕРТИ

Врезала, вдарила,
В барабан ударила,
Черной смертью залила.
Барабан шибко бьет,
Кровь ключами свищет, льет,
Под рубаху натекла.

Бей сильней, вой, гуди!

Помирать же погоди:
Там, за тридевять земель,
Ждет-пождет городок,
Что придет родной сынок
Через несколько недель.

Но увез паровоз,

Убежать не удалось,
Не уехать, не уйти…
Мокрый дом — мой окоп,
Мой последний грязный гроб
На последнем на пути.

Огород, город, дом

Снесены моим царем,
Острым, темным топором,
А меня, за кушак
Взяв, какой-нибудь сопляк,
Бросит в полюшке за рвом.

Ветер злобно завыл,

Свой с чужим в меня ввинтил
Из винтовки остру пулю.
Вбок окоп вдруг уплыл:
Видно, я свое отжил,
Коль глаза мои уснули.

МАТРОС