Рожденные перестройкой

— Сейчас, Антоныч, я тебе расскажу, — отсмеявшись, говорит мне пожилой технарь, сидящий рядом на кровати. Он быстро, в несколько движений открывает охотничьим ножом очередную банку тушенки. Передает нож приятелю. — Андрюх, хлеба нарежь и достань у меня из тумбочки чеснока.

— Ага, щас, — кивнув, Андрей перебирается через кровать. — Ты ему, Михалыч, про январь скажи, что тут было…

— Надо Ромку все-таки крикнуть, — вдруг вспоминает кто-то.

— Уже его нет, — отмахивается Михалыч. — Готов подлец, — смеется он и поясняет мне: — Это кочегар наш. Бухает все, что горит, кроме дров и угля!

Мужики снова гогочут. На импровизированном столе, сотворенном из большой коробки из-под сигарет «Прима», высятся бутылки, стаканы, щедро нарезанные ломти черного хлеба, банки с тушенкой разных сортов, сардины в масле, лук, чеснок. Нормальная, даже, можно сказать, богатая закуска. Кто-то делает ножом строганину из мерзлого тайменя, кто-то посыпает ее смесью из соли и молотого перца.

— Угощайся, Антоныч! — хлопает Михалыч дружески меня по спине. Главное, закусывай!

Глава третья

Я вылетел из Туры на Ессей уже к ночи. Экипаж дозаправлявшегося Ан-26 взял меня без проблем, как только я показал командиру пару пузырей водки да поддатые технари заявили хором, что я у них лучший друг в этих снегах.

Чтобы я не околел в холодном грузовом отсеке самолета, меня пригласили в пилотскую кабину. Здесь довольно тепло и как-то уютней.

— Тут херня лететь! — кричит мне из своего закутка штурман. — Ты вот сюда присядь, здесь удобней, — показывает он место рядом с собой.

Я все-таки поднакачался с технарями и стараюсь держать себя под контролем. Достаю бутылку водки, ставлю ее штурману на столик:

— Давай махни.

— Сергеич! — орет штурман на всю кабину так, что командир и второй пилот тут же поворачивают головы, оглядываясь. — По полета будете?!

— Они же за рулем, — смеюсь я.

— А здесь ни гаишников, ни светофоров! — штурман комично разводит руками. — Даже если окосеем, у нас автопилот есть, — ржет он и выходит за дверь кабины. Почти тут же возвращается со стаканами и двумя бутылками лимонада.

— У вас там холодильник, что ли? — удивляюсь я.

— Да вроде того, — не снимая улыбки, суетится веселый штурман. — Меня воще-то Гешой кличут, — протягивает он руку после того, как загромоздил свой столик стеклотарой.

— Антоныч, — представляюсь я.

— Торгануть хочешь с чукчами? — интересуется Геша, ловко вскрывая водочную закатку и снимая ножом крышечки с лимонада.

— Хочу, но там ведь не чукчи, а эвенки? — говорю, помня об этом по рассказу студента.

— И даже не эвенки, — подхохатывает штурман, — а какие-то якуты. Поселок огромный по местным меркам — дворов триста. А всего лишь четыре фамилии. Эспеки, Чардоу и… Забыл! — машет Геша рукой. — Да и хрен с ними, какая нам разница? Ты видел у нас в грузовом, что мы возим?

— Бочки вроде какие-то.

— Не какие-то, а золотые! — поднимает Геша палец вверх, показывая значительность тех бочек. — Бензин там! Везем мы этот бензин в этих сраных бочках за тысячи километров. Бочонков этих, двухсотлитровых, стандартных, у нас помещается только двадцать три. Вот и прикинь, сколько будет стоить литр бензина и сколько наш полетный час! Да плюс погрузка самих бочек. Я уже не считаю, сколько заправщики получают. Вот, Антоныч, и кинь к носу, какие они, эти бочки! Народ ведь наш все это дерьмо оплачивает. Конечно же золотые!

Весело смеюсь вместе со штурманом.

— Хорош травить! Где водка-то?! — орут нам с пилотских сидений.

— Сейчас, мужики, заправим вас! — вопит Геша в ответ и тащит пилотам два наполненных стакана.

— Они точно не окосеют? — беспокоюсь я за будущую посадку.

Штурман падает на свое место и машет рукой:

— Это разве выпивка?! Я помню, мы летели после шести пузырей спиртяги, вот это концерт был! Аэродромы тогда перепутали! Хрен его знает, как вообще сели! Сергеич дал команду катапультироваться и вырубился на фиг. Он раньше на истребителях летал. Второй пилот уполз блевать и не вернулся. Я эту бандуру сам сажал. У меня посадочные огни шестерились и вбок уплывали, как щас помню. Можно сказать, при отличной погоде видимость ноль! В нулях я был, Антоныч! И все-таки посадил!

— А почему они на автопилот не ставят? — киваю на пилотов, которые уже могли бы и оставить штурвал, когда легли на курс.

— Пока нельзя. Фронт пройдем, и минут на десять тогда будет можно, беззаботно болтает штурман о привычных ему вещах. — Мы, кстати, тоже слегка подторговываем. Охотнички вмазать не любят, мать их! — ржет Геша, снова наполняя стаканы. Я достал еще одну бутылку. Последнюю из запаса. — Только пока разгружают, нельзя из машины выходить. Ушлый, бля, народ стал эти чукчи! В прошлый раз мы там упали, а у них, кстати, такие птички, как наша, можно только зимой принимать. Там ведь взлетки как таковой нет, озеро только. Вот на озеро это самое, на лед, и сажаем…

— Да ну? — изумляюсь я.

— Я тебе говорю! Сам скоро увидишь. Так вот… А ты чего не пьешь, спохватывается Геша.

— Все. Я в норме, — поднимаю ладони.