Руки прочь

Про квартиру в Люблино я узнал от Оксаны, которая к тому времени уже второй год обитала в Москве. Она укатила в столицу наудачу, не имея там ни знакомых, ни предложений насчет работы. Торговала сим-картами около Казанского вокзала, а потом переключилась на операции с недвижимостью. В общем, не скучала. Я обратился к ней с просьбой подыскать мне место для ночевки, так как предчувствовал, что мой деловой визит одним днем не ограничится.

– Есть одно местечко, – сказала Оксана, вначале призадумавшись, – только вот…

– Что «вот»? – спросил я.

– Не знаю, понравится ли тебе.

– Мне где только не приходилось ночевать. Старому солдату всё годится, – ответил я бодро.

– Ну, смотри тогда, – сказала она в телефонную трубку. – Звони, как появишься.

Программа моего визита, действительно, оказалась скомканной. В первый день я едва выполнил треть того, что наметил. Впрочем, ничего удивительного для Москвы в этом не было. Осознавая, какая складывается обстановка, я позвонил Оксане уже вскоре после обеда. Только четвертая моя попытка привела к соединению.

– А, это ты. Привет!

Судя по сопутствующим звукам, Оксана мчалась в вагоне метро.

– Что с моим делом? Помнишь?

Она чуть замялась.

– Забыла, что ли?

– Помню. Только тут история одна приключилась…

– Какая история?

– Давай ровно в семь на станции «Люблино», – предложила она.

– В центре зала?

– Нет, наверху. Выход на улицу Колхозную.

Был самый конец октября, и к назначенному времени стемнело, как ночью. Моросил холодный, нудный дождь. В свете фонарей блестели еще не опавшие листья на деревьях. Как я и предполагал, Оксана опоздала без малого на полчаса.

– Устал ждать? – поинтересовалась она.

– Привык. Пойдем?

– Можно еще минут пять?

– Зачем? – не понял я.

– Человек один должен подойти.

– Хозяин?

– Там хозяйка. Нет, не она, – ответила Оксана. – Это моя подруга.

Я не сразу вник.

– Хозяйка квартиры – твоя подруга?

– В какой-то степени. Но это не она подойдет, а другая девушка. У нее проблема.

Подруга Оксаны прибыла еще минут через пятнадцать. Она поднялась наверх из того же выхода, что и я, таща за выдвижную ручку здоровенный чемодан. Обладательница багажа была довольно хрупкой на вид блондинкой лет двадцати пяти с привлекательными чертами лица. Поверх джинсового костюма она зачем-то напялила короткую красную куртку – по всей видимости, для тепла. Впрочем, по отдельности костюм и куртка шли ей.

– Наталья, – представила ее Оксана.

Я представился сам.

– В отпуск едете? На море, наверное?

Выяснилось, что отпуск вообще не при чем. Мы с Натальей были из одного города. Ее пригласили на стажировку с возможным последующим трудоустройством в известную всему миру обувную компанию Carlo Gazolini, и она через Интернет забронировала квартиру в Филях. Однако арендодатели оказались жуликами: получили предоплату и сгинули. Их номер больше не отвечал.

– Сочувствую, – произнес я и повернулся к Оксане. – А вдвоем-то мы у твоей знакомой поместимся?

– Поместитесь как-нибудь! – жизнерадостно заверила она.

Ей в любой неоднозначной ситуации был присущ редкостный оптимизм.

За сто рублей я нанял такси и доволок чемодан Натальи до багажника. Закинуть его туда мне помог водитель. Было такое ощущение, что блондинка набила его кирпичами. Ехали от силы минут семь, включая две продолжительные остановки на светофорах. Держали курс в направлении МКАД.

– Лифт в доме есть? – спросил я, тяжело дыша после выгрузки.

К счастью, обещанное местечко находилось на первом этаже. Девушки шагали впереди процессии, я пёр чемодан и свою сумку. От входной двери подъезда до квартир нижнего этажа вел длинный, зигзагом, коридор. В нише на углу кто-то, кажется, спал прямо на цементном полу, прикрывшись грязными листами картона и целлофаном.

Внешняя, железная дверь квартиры номер сто шестнадцать была не заперта – впрочем, как и внутренняя, деревянная. Оксана отворила и ту, и другую по-свойски, без стука. Первым, на что я обратил внимание в прихожей, была беспорядочная куча ботинок, сапог, туфель, кедов, босоножек, мужских и женских. Разных размеров и почти все порядком поношенные, они валялись совершенно хаотично. Будто кто-то основательно перемешал их, как детские игрушки.

«Вот тебе и Carlo Gazolini», – пробормотал я, припомнив мировой бренд.

– Алёна! Ау! – крикнула во весь голос Оксана.

Из ближайшего к нам дверного проема слева, который я ошибочно принял за проход на кухню, высунулся юноша среднеазиатской наружности.

– Она кушать готовит, – сообщил он, ничуть не удивившись нашей делегации.