Рукопись Бэрсара

"Не дури! ‑ сказал он себе. ‑ Это Вальфару было можно. Нет, и ему нельзя. Несколько человек ‑ и вся страна? Военный союз с Тиррином. Тысячи отчаянных, вечно голодных горцев... проклятая страна!.. но они уйдут... Тиррину нужны мы ‑ маленькая живая страна между ним и империей. Это только я могу сделать. Я один, вот в чем подлость. Смирись. Наступи на душу. Есть долг. Только долг. Черт с ним, пойду напрямик к Альберну. Не посмеют через границу..."

Старик молча глядел на него. Ни гнева, ни надежды не было в этом взгляде, только бесконечное древнее терпение. Он был готов. Давно и ко всему. А младенец спал. Хмурил во сне свои реденькие брови, и на круглом подбородочке блестела струйка слюны.

Он протянул ребенка женщине, встал, стащил с плеча тяжелое кремневое ружье и пошел навстречу врагам...

Душно было в забитой приборами комнате, серый предутренний свет висел в окне. Владимир Аркадьевич открыл глаза, как‑то удивленно огляделся и медленно потащил с головы тяжелый шлем. Встал, потянулся, подошел к креслу и долго глядел на спящего. Странное было у него лицо: радостное? смущенное? испуганное? И еще что‑то в глазах... может быть, зависть?

‑ Ну вот, ‑ сказал он, наконец. ‑ Дождался. Человек, а? Старый я осел! ‑ Он тихонько засмеялся, и все лишнее ушло с лица, как‑то сразу оно ожило, помолодело, и даже серые тени бессонной ночи уже не старили его. А второго варианта он все‑таки не вытянул... даже приятно... человек!

Усмехнулся и принялся торопливо снимать датчики и сматывать провода. Кончил, убрал за кресло шлем, достал из шкафчика ампулу с нашатырем, обломил кончик и сунул ее под нос Борису Николаевичу.

Борис Николаевич чихнул и открыл глаза. Испуганно огляделся ‑ и вспомнил.

‑ А аппаратура у вас импортная, надо полагать?

Побег

Было просто утро перед просто днем. Опять он увидел разводы на стенах, два шкафа, четыре сейфа, столы пустые и столы с бумагами, знакомые лица и знакомые вещи, кивнул без улыбки и сел на место.

На столе уже лежала тощая папка. Без надписи. Хэлан Ктар поглядел на нее с отвращением, чуть помедлил ‑ и открыл. День начался.

Фотография и один‑единственный листок, исписанный крупным почерком шефа. Даже так? Вздохнул, хмуро покосился на фотографию и стал читать.

"Майх Валар, 28 лет. Родители неизвестны. Воспитывался в государственном приюте, Т'онолаф, 10".

А не похож на приютского. Красивое лицо, дерзкое? Да нет, независимое, так точней. Бывал в переделках.

"Образование: среднее космическое училище Хафти. Профессия: пилот".

Тогда понятно. Хафти ‑ известная ловушка для дураков. Единственное на Планете среднее космическое. Мечта всех мальчишек. А на Флоте‑то пилотов без высшего не берут... ага, "Космические перевозки", Лобр и Юсо, три корабля за пять лет. Уже зацепка. Компания ‑ дрянь, берет экипаж на один рейс. Если уже держат человека... "Холост". Удивили!

"К уголовной ответственности не привлекался". И все? Он злобно покосился на папку, взял ее и отправился к шефу.

Вайар Болу, глава отдела по расследованию убийств, сидел за столом и глядел в окно. За окном собирался дождь. Клочковатые тучи понемногу вползали на небо и сбивались на краешке в плотную пелену.

Хэлан с треском закрыл дверь, подошел, шваркнул на стол папку, и задумчивый взор шефа перетек на него.

‑ Эт‑то еще что? ‑ спросил Хэлан.

Болу созерцал его, постукивая пальцами по папке. Заманчивое зрелище! Хватит трех слов: без особых примет.

Невысок, плотен, лысоват. Лицо, которое не запомнишь ни при второй, ни при третьей встрече. Что‑то серенькое, тусклое, заурядное. Нечасто внешность бывает так обманчива.

‑ Садись, Хэл, ‑ приветливо сказал Болу. ‑ Просмотрел?

Хэлан угрюмо пожал плечами.

‑ Вот именно, ‑ грустно сказал Болу.

‑ Что?

‑ Надо добывать. Живым или мертвым.

‑ Ты это мне?

‑ Ну, Хэл! Я же не говорю... Прямо из личной канцелярии, понимаешь?

‑ Я‑то понимаю. А ты?

Болу пригорюнился.

‑ Спустили. ИС‑3. Если что... ну, сам не маленький.

Хэлан сердито молчал.

‑ Хэл, ну пойми! Тут главное, ‑ он старательно зажал себе рот. ‑ И чтоб никто!

‑ Никто, никто... всегда никто. Кто в упряжке?

‑ Ну, индекс 3, считай, все службы. Слушай, Хэл, давненько ты им нос не утирал, а? Покажи им класс, а?

‑ Иди ты! ‑ сказал Хэлан ‑ уже без злости. ‑ Хоть за что?

‑ Никаких сведений. Его хотели брать в грузовом порту на Гвараме, но он как‑то ушел. Считают, что надо искать в Столице.

‑ Только в Столице?

‑ Не знаю, Хэл. В других городах как будто не бывал, жалованье не получил... да и не проходит нигде.

‑ Много и таких, которые не проходят!

‑ Вот и проверь, ‑ ласково сказал Болу.

Хэлан нехотя взял папку и побрел к себе. Сел, вытащил фотографию, поглядел и швырнул на стол.

Майх Валар, 28 лет, пилот. Пять лет на гробах Лобра и Юсо. Астероиды и спутники Фаранела, на которые нет регулярных рейсов. Что мог натворить такой тип? Пьяная драка, контрабанда, убийство, самое большее. Третий индекс секретности, с ума сойти! Он покрутил головой, потому что не мог припомнить ничего такого. Министра пришили ‑ и то дело по первому шло! Паршивая история.