Сборник стихов

Прогулка к Марсову полю

Чайки орут, как кошки.
Просто — погожий день.
Глиссер одной ладошкой
Хлопает по воде.
Как они тугогруды,
Сизым ветром полны,
Мытые, как посуда,
Облачные челны.
Две куртины пурпурных
Светлых, лохматых роз.
Под булавой глазурной
Странный живет Христос.
Слева — дворец на страхе,
Справа — храм на крови.
Тот родился в рубахе,
Кто родился в любви.
В детстве, сером и книжном,
Полном любви и слез,
Сквером сирени пышной
Был этот плац-погост.
А без любви лишь скукой
Веет от стертых плит,
Той, что созвучна с мукой,
Как со штыком — гранит.
Только любви под силу
Град на костях спасти,
Призраков и могилы
Розами оплести…
.

Полдень. Длинные тени

На ледяной траве.
Смерть? Умиротворенье?
Легкий дым в голове.

Перстень

Выспись на желтой моей руке —
Это ночлег в степи.
Утром проснешься ты налегке.
Прошлое сгинет. Спи.

Выспись на черной струе волос,

Тая, во тьме скользя,
Где отличить светляков от звезд
И счастья от слез нельзя.

Утром заглянешь в глаза мои

И не увидишь дна.
Словно в колодце, утонет в них
Волчья твоя луна.

Будешь есть пищу из смуглых рук,

Пальцы лизать, дрожа.
И не заметишь, как скажешь вдруг:
Слушаюсь, госпожа.

И там, где ни тела, ни черт лица,

Отметит бесстрастный взгляд,
Что ты теперь — серебро кольца,
А я — в серебре агат.

Сергей Слепухин

* * *

Однажды я жил в стороне от дороги,
Где холод, и ночь, и темно.
Сосед забредал, доходяга убогий,
Весь вечер мы пили вино.

Он в грудь барабанил и бил что есть мочи,

Кричал: «Ты не любишь меня!
А я с каждым днем становлюсь все короче,
Я в дым ухожу из огня!

Меня в этом чаде не видно, быть может,

И листья, сгорая, шуршат!
А ты все долдонишь: „О боже! О боже!“
Но боги твои не спешат!»

Он плакал, и поезд на станции дальной

Сбривал оголившийся лес,
И жизнь нам казалась дробинкой случайной,
Мишени пристрелянной без.

Бодали рассвет деревянными лбами,

Сидели с братком до зари.
Мы мертвыми с ним целовались губами
И в дым выгорали внутри.

* * *

Памяти Б. Р.

Багульник. Осыпь слов под комариный рой.
И «пузырек» завис… Теодолита лени
Тень круглая, как сон, склонилась над тобой
И ласково зовет прилечь под куст сирени.

Спи, мальчик в кирзачах, чья жизнь оборвалась,

В бездонный Ахерон унесена теченьем,
Главвор веслом рулит, бичи, как память, грязь,
Знай, месят без причин на берегу Забвенья.

Спи, Сихотэ-Аминь, спи, горный инженер,

Небезнадежен сор слов залетейской пыли,
Что пишутся в стихи не в рифму и размер,
А трещиной ползут, как надпись на могиле.

* * *