Сборник стихов

Тому назад бессчетно лет
здесь был мой дом — но дома нет.
Близкие умерли по одному,
и дом похож на тюрьму.

Там, где весельем воздух мерцал

для неразумного сердцем мальца, —
изо всех щелей проросли
вещи. Они в пыли.

Надобно как-то прибрать этот хлам,

с мокрой тряпкой пройтись по углам,
все вверх ногами перевернуть,
форточку распахнуть,

просто проветрить. Просто понять:

что учудили отец и мать?
что здесь на мусорку? что для житья?
кто здесь, собственно, я?

Но недостанет сил — ибо он

волей собственной наделен.
Не расстается с вещами дом —
плюшкинский синдром.

Проще отдаться стихии слов

и запалить с четырех углов,
чем над таинственной силой вещей
чахнуть, что твой Кощей.

Вот и свершилось. Щекотно в груди.

Весело пламя тугое гудит.
Искры стреляют. Стены в дыму.
(Жаль, не видать никому.)

Что ж с обгоревшею бородой

ты, поджигатель, от пепла седой,
ищешь чего-то в мертвой золе,
каясь в невольном зле?

Все получилось! Теперь ты один

сам себе раб и сам господин.
Заново выстроишь все по уму.
Прочие ни к чему.

Вот ты в поту работы, но что ж

все узнаваемей твой чертеж
и прорастают новых взамен
контуры прежних стен?

Вновь собезьянничал? Сам виноват.

Может, не стоило рушить уклад.
Может, честнее с азов начать,
чем интересничать.

На пепелище родного стиха

то ли стружка, то ли труха.
Жуткие души сгоревших вещей.
Ничего вообще.

Игорь Булатовский

Виноградные стихи