Читаем Сборник стихов полностью

Сборник стихов

Александр Петрович Вергелис , Елена Семёновна Дунаевская , Игорь Валерьевич Булатовский , Наталья Владимировна Кокарева , Сергей Викторович Слепухин

С гвоздем возился Иоанн,скользили клещи.Зрачки и пятна рваных ранчернели резче.Озноб, сомнения, туман.Простые вещи.— Ну что ты мешкаешь? Быстрей!— Веревки туги.То ль мытарь, то ли брадобрейвзопрел с натуги.Другой — то ль грек, то ль иудейдрожит в испуге.Тот недоверчив, этот глуп,а этот робок.Уставясь на тяжелый труп,стоят бок о бок.Слова застыли между губ,как между скобок.Он шел, невозмутимо тихпод сводом млечным.Он звал не избранных — любых,Он первым встречнымшептал, смущая души их,о Царстве вечном.Он понимал, смотря в тоскена эти лица:учителю в ученикене претвориться…Всходило солнце. Вдалекезапела птица.Саркофаг римлянинаА удивился б он, когда однажды,как ночью по нужде или от жаждыс постели встал, покинул ящик свой,облекшись плотью, словно простыней!«Рим кончился», — сказал бы он, глазеяна каменные соты Колизея,где варвары роятся и жужжат,в пыли огрызки мрамора лежат.Пока в Аиде беглеца отыщут…Туристы указательными тычути мыльницами щелкают, а он,плутая, забредает в Пантеон.Дом невредим, но нет знакомых статуй…На досках лики, на столбе распятый,Не тот ли? Да, тот самый… Так комутеперь молиться? Видимо — ему.Он шепчет: «Как усну теперь? Какиеприснятся сны? Где стены городские?Где лупанарий, термы? Ну, скажи!»Другая явь. Другие миражи.Но сон кошмарный кончится. Ни страха,ни горечи. И эта горстка праха,развеянная временем, опятьв забвении спокойно будет спать.Нам — саркофаг разглядывать в музее.Ему — орать на играх в Колизее.Империя незыблема. А мы —лишь сон нелепый. Порожденье тьмы.* * *Зверь из бездны выйдет на нас, урча —не поможет мальчик с пращой.Нас пожрет железная саранча,будет мор, и что там еще?Пустоты грядущее торжество…Или все свершилось давно?Только мы не поняли ничего —смотрим телек и пьем вино.Пропустили шоу, сойдя во мрак,и в уюте своих могилговорим о конце, не услышав, какангел огненный протрубил.* * *Когда за окнами, тяжел,январь пургу завертит,я вспомню пляжный волейболза пять минут до смерти.Хотя подумать о другом,наверно, не мешало б,но память легкая — бегомза мячиком — без жалоб,без лепетания, без слез(кто это все услышит,когда за окнами морози смерть на стекла дышит!) —туда, туда, за пять минутуспеть в поселок дачный,где куцый пляж и мутный пруд,но день такой удачный:один из тех нескучных дней,когда глазел на икрыпартнерши, все мечтая с нейсыграть в другие игры…Но жизнь проиграна, и матчуже отыгран, что ли?И солнце, легкое, как мяч,перелетело поле.* * *

Перейти на страницу: