Шелуха/Husk (СИ)

И продолжает гладить его, словно выжимая, но - медленнее, осторожнее, упиваясь остатками дрожи, прокатывающей по молодому телу. Ловя их на напряжённой шее языком.

Когда Стайлз ловит в своей голове первую членораздельную мысль - она звучит примерно как “ вот это нихуя себе”, - на нём уже надеты штаны. Тело блаженно расслаблено, а между его ног всё ещё стоит Хейл, спокойно глядящий в лицо из-под полуопущенных век и…

- Твоюмать, - выдыхает Стайлз, закрывая глаза.

Дерек слизывает с кончиков своих пальцев его сперму.

- Господи, ты чокнутый. Весь в дядюшку, - шепчет Стилински, смущённо утыкаясь лбом в голое плечо волка. - Я ещё никогда в жизни не… О, боже.

У него сонно заплетается язык. Руки немного дрожат, а губы и шея пекут, словно их целовали и кусали до умопомрачения.

- Дерек… а как же ты?

- Всё нормально, - горячие губы касаются его виска. Он отстраняется на пару секунд, чтобы подобрать и надеть свой свитер. - Идём.

Пока Хейл несёт Стайлза на второй этаж, тот обнимает его ногами и руками, как коала. Это совсем не унизительно. Это тепло, грустно, сладко; это имеет запах фруктового мыла и лёгкого беспокойства.

Стайлз тычется холодным носом под челюсть Дерека и улыбается, потому что колючая щетина действительно колючая. Странная поза не мешает им войти в комнату, закрыть дверь и включить ночник.

- Ты присмотришь за отцом? - спрашивает Стилински уже с постели, когда Хейл садится рядом.

- Джон сильный.

- Он самый сильный, - моментально соглашается он, накидывая одеяло на разомлевшее тело и скручиваясь на матрасе. Добавляет уже шёпотом:

- Но это убьёт его.

Дерек молчит. Его ноги стоят на полу, локти - на коленях, спина напряжена. Он слегка взъерошен, зацелован, и видеть его в таком виде - лучшее, что происходило со Стайлзом за последние недели.

- Я скучал, - зачем-то говорит он и видит, как Хейл запускает пальцы в волосы.

Дурак. Лучше бы тебе молчать.

Стайлз тихо вздыхает, зарываясь носом в угол наволочки. Дереку это не нужно. Ему не нужно слюнявое “скучаю”, “думаю”, “хочу”. Он - зверь. У него инстинкт. Защитника, самца, убийцы.

Они сидят в тишине ещё минут семь - Стайлз отсчитывает каждую секунду, не открывая глаз.

- Когда я стану слепым, как крот, моему отцу придётся кормить меня. Гулять со мной. Читать мне. Я ненавижу это. Я буду как дерьмо.

Сказать это и почувствовать тёплую ладонь на своих волосах. Тяжёлую, но не давящую. Скорее - спокойную. Стайлз считает, что это почти победа, которая почти гонит мысли из головы. Он не открывает глаза и довольно урчит, подаваясь под пальцы.

- Тебе не нравится, когда тебя кормят?

- Мне не нравится, что я буду видеть чёрный экран в этот момент. Я же не сломанный гаджет… м-м, я уже говорил, что твои руки - нечто, чувак?

- Достал ты со своим чуваком, - хмыкает Дерек и убирает руку. - Могу пообещать, что если увижу твоего отца с едой около тебя, сделаю всё, что в моих силах, чтобы прекратить это.

- Я был бы не против, если бы меня кормил ты.

- Пиццей с курицей и ананасами, например?

Стайлз недоверчиво приоткрывает глаз. Дерек кусает губу, приподнимая бровь.

- Она была ужасной, - выдыхает он и мягко смеётся. Стайлз смеётся тоже.

Они оба старательно не замечают, что их руки слегка соприкасаются пальцами.

- Ты останешься? - шёпот совсем тихий и слабый.

- Нет. Скоро проснётся твой отец.

Стайлз понимает, что держать глаза открытыми становится тяжело. Было бы классно, конечно, уснуть, пока Дерек здесь, но… Есть кое-что важное. Очень, очень важное.

- У меня будет одна просьба, - тихо шепчет он. - Подай мне тетрадку со стола. И, Дерек, я хочу, чтобы ты забрал её… потом.

- Потом? - переспрашивает Хейл, беря в руки толстую тетрадь. На обложке синим маркером выведено одно-единственное слово. Он поднимает вопросительный взгляд. - Что это?

- Мой… дневник.

Стайлз принимает тетрадь и кладёт её рядом с собой на подушку.

- Когда всё это закончится, забери его, ладно?

Дерек хочет сказать, что ничего не закончится. Что всё будет нормально, что они справятся. Но это неправда. Правда в том, что волчий нос чует беду. Большую беду - и от этого предчувствия сжимается горло.

Стайлз в своей кровати похож на крошечного имбирного человечка. У него словно вот-вот раскрошатся руки и ноги.

- Хорошо. Я заберу.

- Спасибо, - Стилински улыбается своей лисьей улыбкой, слегка морща нос.

Когда Дерек уходит, Стайлз, некоторое время, щурясь, осматривает родные стены, увешанные плакатами. Рабочий стол, слегка покосившиеся жалюзи на окне, а затем открывает дневник и с силой трёт глаза, словно умоляя свой взгляд хотя бы ненадолго проясниться. Тянется за ручкой на тумбочке.

Сейчас самое время.

Стайлз ещё не знает, что это последняя ночь, которую он проводит в своей комнате.

Последняя запись в дневнике датирована вторым октября, чужим почерком, напоминающий почерк шерифа Стилински.

“Сегодня он ослеп.

2.10.13.”

***

В ноябре Мохаве по-прежнему сухая и безжизненная. Все пустыни такие, всегда.