Я родом оттуда, где серп опирался на молот,а разум на чудо, а вождь на бездумие стай,где старых и малых по селам выкашивал голод,где стала евангельем «Как закалялася сталь»,где шли на закланье, но радости не было в жертве,где милость каралась, а лютости пелась хвала,где цель потерялась, где низились кроткие церквии, рушась, немели громовые колокола,где шумно шагали знамена портяночной славы,где кожаный ангел к устам правдолюбца приник,где бывшие бесы, чьи речи темны и корявы,влюблялись нежданно в страницы убийственных книг,где судеб мильоны бросались, как камушки, в небо,где черная жижа все жизни в себя засосет,где плакала мама по дедушке, канувшем в небыль,и прятала слезы, чтоб их не увидел сексот,где дар и задумчивость с детства взяты под охрану,где музыка глохла под залпами мусорных зим,где в яростной бурке Чапаев скакал по экрануи щелкал шары звонкощекий подпольщик Максим,где жизнь обрывалась, чудовищной верой исполнясь,где, нежно прижавшись, прошли нищета и любовь,где пела Орлова и Чкалов летел через полюс,а в чертовых ямах никто не считал черепов,где солнцу обрыдло всходить в небесах адодонных,где лагерь так лагерь, а если расстрел, ну и пусть,где я Маяковского чуть ли не весь однотомникс восторгом и завистью в зоне читал наизусть;и были на черта нужны мне поэты другие,где пестовал стадо рябой и жестокий пастух,где странно звучало старинное имя России,смущая собою к нему неприученный слух,где я и не думал, что встречусь когда-нибудь с Ялтой,где пахарю ворон промерзлые очи клевал,где утро барачное било о рельсу кувалдойи ржавым железом копало заре котлован,где вздохи ровесников стали земной атмосферой,винясь перед нами, а я перед ними в долгу,где все это было моими любовью и верой,которых из сердца я выдрать еще не могу.Тот крест, что несу, еще годы с горба не свалили,еще с поля брани в пустыню добра не ушел.Как поздно я к вам прихожу со стихами своими!Как поздно я к Богу пришел с покаянной душой!1992