Симфония убийства

— И я так же. По-своему… Даже по-вашему. Тут обмануться сложно… Или вы про медиков спрашиваете? Тогда это еще проще — химический процесс в лимфатических узлах. Зависит во многом от еды в детском возрасте.

— Я серьезно, — Игнатьев все-таки выпил коньяк.

— И я серьезно… Вы не передумали, товарищ полковник?

— Нет, если вы про лечение Силова, не передумал…

— Жаль… Как-то без сострадания получается, — Бочаров тоже пригубил из крохотной рюмки.

Мужчины помолчали… Страшно хотелось курить, но Игнатьев был человек с волей, отбрасывал эту мысль от себя. Вообще жизнь приучила Сергея Ивановича пользоваться волей, он с ней никогда не расставался. Редко-редко она уступала в борьбе с удовольствиями — полковник жил внутренне скромно.

— А как люди с ума сходят? — глядя на развевающуюся балконную штору, спросил Игнатьев.

Доктор улыбнулся той улыбкой, которая объясняет в представителе медицины превосходство над остальным человечеством.

— А кто вам сказал, что они с ума сходят? Это наше определение для нас же самих, чтобы легче было объяснить неадекватность некоторых особей. Они же так не считают…

— Ну, это понятно, понятно…

— Ну, раз понятно, то и знайте, что они-то как раз и нормальные, в отличие от нас…

Полковник удивленно повернулся к Бочарову. Еще раз убедился, что профессия накладывает отпечаток на человека. То, что доктор не в себе, но в пределах, Игнатьеву было понятно еще в тот вечер, когда он с санитаром приехал забирать Силова. Он понимал — профессору нравилось шутить над профаном-полковником, он продолжал разговор и тайно надеялся, что переубедит Игнатьева в его решении. Но Сергей Иванович молчал.

— Вам не нравится устройство мира, товарищ полковник? С его несправедливостью, обманом, жестокостью, иногда бессмыслицей откровенной? Не нравится?

— Иногда не нравится. — Игнатьев согласился. Ничего странного в себе по отношению к жизни он не заметил — так думают практически все. Редко кого в этой жизни устраивает все, да еще и абсолютно.

— Вот и им не нравится. Они и сопротивляются. Только мы это делаем локально, конкретно… А они…

— Глобально? — Сергей Иванович тоже почти шутил.

— Совершенно верно.

— Так вы за психов, доктор?

— Бог миловал, но в каком-то смысле, да. Я их понимаю… Хотя по-прежнему нахожусь по другую сторону баррикад. Отстаиваю, так сказать, этот несовершенный мир…

— Вы философ, профессор, — Игнатьев потянулся за коньяком. Тут воля проигрывала частенько. Но полковник и не считал это борьбой — он знал, что коньяк, сколько бы его ни было, оставался сам по себе, а Сергей Иванович — сам по себе. Проникновение алкоголя, конечно, было, но дружелюбное. Игнатьев пил, чтобы быть во хмелю. И когда хмель не брал, пил еще…

— Нет, — твердо отчеканил Бочаров, — не философ. Не хватает абстрагирования от собственного участия в жизни. Много чувствования, сентиментальности, сострадания к людям. Это мешает философствовать.

Полковник удивленно смотрел на доктора в очередной раз. Ему показалось, что, может быть, он и прав по поводу Силова и не нужно его вынимать из того колодца, куда тот залез. Пусть там и доживает. Но как быть с теми несчастными, которые уже не могут ответить? И сострадание тут ни при чем — есть естественное понятие наказания за преступление. Надо вылечить душу, мозги, что там еще, и тогда судить как положено. И даже не в возмездии смысл, а именно в принципиальном отношении к преступлению в этом мире. А профессора полковник понимал, и понимал очень хорошо — каторгой делу не поможешь. Силову предстоит путь ужасный, невыносимый, полный страдания — а тем несчастным, взорванным и зарезанным, все равно. Они уже в ином мире и по-иному смотрят на все… А мы лишь ублажаем свое понимание справедливости, и ничего больше. Ну, пусть так… Игнатьев остался по еще одну сторону баррикад — и против Силова, и против профессора…

— Доктор, завтра я привезу вам бумагу от следствия. Начинайте лечить… Пожалуйста…

Бочаров пересел за свой стол — стоящему у балкона Игнатьеву он уже не казался комичным. Напротив, полковник даже заметил искреннюю грусть в глазах профессора.

— Хорошо, — проговорил доктор, — пойдемте, посмотрим на счастливого человека в последний раз. Хотите?

— Очень хочу. Я не просил только потому, что знал, что вы откажете.

— Вам не откажу, товарищ милиционер. — Бочаров сознательно называл старым понятием «милиционер» Игнатьева. Скорее всего ему не нравилось новшество. Да оно вообще никому не нравилось, кроме самих полицейских, — как-то обидное «менты» стало устаревать и потихоньку исчезать из лексикона соотечественников.

Игнатьев хотел было третью рюмку, но ситуация не способствовала этому — с сожалением он поставил свою мизерную емкость на столик, и они вышли из кабинета.