Сквозь високосный год

Минуты нет душе покоя
Дела, потом — опять дела
Я от подъёма до отбоя
Рву, словно лошадь, удила…

Спешу всё выполнить и сделать

Боюсь куда-то опоздать.
И оказаться вдруг без дела
Мне не грозит, видать, опять…

А впрочем, было бы не худо

Вдруг оказаться не у дел
И самому сказать: не буду!
Я б делать это не хотел!

Вернуть забытые желания

Мечты вернуть, вернуть стихи,
Чтоб не будильник утром ранним
Будил меня, а петухи…

Гори, она, моя работа!

Пусть дел не будет больше впредь!
Но тут же — в первую субботу:
Как бы без дел не заболеть?!

И в понедельник утром рано

Хандре своей сказал: пошла…
Долой хандру! Долой диваны!
Да здравствуют мои дела!

Старые грехи

Постучалась…  В синем платье…
Тут же Музой назвалась…
— Что же, зря я время тратила?
Утром Муза взорвалась,
И забрала всё до строчки —
Нет ни денег, ни стихов,
От часов одна цепочка
И, конечно, ночь грехов…
Утром рубль из гонорара
Одолжил мне лучший друг
Для начала… Тут у бара
Я её увидел вдруг…
В синем платье, в белой блузе…
Вновь, как будто невзначай,
Напросился в гости к Музе:
— Пригласи, сказал, на чай!
Ночь в объятьях с ней я снова
Как положено провёл,
Но явился участковый
И с собой меня увёл…
А та  Муза оказалась
И не музою совсем…
Я об этом рассказал бы,
Но, конечно же, не всем…

Посредине пустоты

Ночь. Метель. Луны не видно.
Только ветер. Только снег…
До чего же мне обидно,
Что застрял я здесь навек
В этом брошенном трактире
Посредине пустоты
В чьём-то, но не нашем мире…
В нашем мире — я и ты.
В нашем мире всё иначе,
Здесь же больше никого
Только я, да ветер плачет.
Ни друзей и ни врагов,
Ни тебя, моя, родная…
Ни икон и ни свечей…
И тоска в душе такая,
Словно тысячу ночей
Я в плену у вьюги белой…
А всего-то три часа
Как три века пролетело…
Но бывают чудеса —
За окном метель утихла.
Месяц выглянул из туч.
Время вновь помчалось лихо…
Подожди ещё чуть-чуть,
Я вернусь к тебе обратно…
Но душа — мой верный страж,
Мне шепнула виновато:
— Это тот мир стал не наш.

Всё продаётся. И святые тоже

Когда в товар святые лики превращают,
А ярмарки — в молельные дома,
Когда святую веру извращают
Священники, сошедшие с ума,
Понять я не могу, кого попутал
Бес — верующих в Бога? Или тех,
Кто божий храм с торговым центром спутал,
А веру с бизнесом? И бесам для утех
На стенды выставляя Божью матерь,
Как экспонат и как рекламный брэнд…
Но, может, верой торговать нам хватит?
Других грехов хватает, между тем…
И каяться нам нужно всем. Но в Храме
И у икон. Молиться стенду — бред!
Но, видимо, наш век такой. И с нами
Давно не бог. А только его брэнд!

Бог милостив

По глупости своей с времён Адама

Стремимся Бога мы перехитрить

Создать свой рай и в нём боготворить

Самих себя — самовлюблённых хамов…