Сквозь високосный год

— Настроение души
Не зависит от погоды…

— Утверждать так не спеши,

Вспомни все свои невзгоды:
Вспомни слёзы —
Шли дожди.
И тоска была в морозы.
Только в солнечные дни
Ты со мною под берёзой
Песни пел и водку пил
И кричал, как ты любил,
И себя, да и меня,
А потом проспал три дня…

…Я не стал с душою спорить

Может это всё и так…
— Если слёзы — значит, горе,
Остальное всё пустяк!

— Да, я видела нахалов —

Просто паиньки — они —
Мне в ответ душа сказала :
— Я ведь тоже отдыхала
От тебя все эти дни!

Цирк

Цирк сгорел и клоуны разъехались
По большой России кто куда…
И остались жители без смеха,
Без улыбок добрых навсегда…
Поселилось в городе уныние
В душах поселилась скорбь-тоска
Стала жизнь в том городе отныне
Словно в море ночь без маяка….

…Жизнь свою мы сравниваем с цирком,

Только цирком ей, увы, не быть —
Наша жизнь лишь мрачная квартирка,
Чтобы в ней, забыв про всё, лишь пить…
Цирк на самом деле — смех и слёзы —
Клоуны здесь правят бал всегда
Цирк  для нас — поэзия, жизнь — проза
Про наши непутёвые года…

…Но цирк любимый наш  давно уехал

Выходит, что  пожар здесь ни причём.
И клоуны теперь  торгуют смехом…
А смех теперь, скажите мне, почём?

Сам уйду

Я этим веком в клуб «своих» не принят
Я не такой как все — я в нём чужой
Я как бельмо в глазу у всех отныне
Со слишком честной, видимо, душой…

Я лишь старик с больным воображением,

Живущий вне реальности иной.
Пусть не туда души моей движение,
Но, может быть, не я, а век — больной?

Больному веку я такой не нужен

Больному веку нужен врач — не я.
А я и сам уйду по грязным лужам
В свой чистый мир, где ждут меня друзья…

Ворон

Чёрный ворон, чёрный ворон
Надо мной, как смерть летает,
Полетай, не жди так скоро,
Даже смерть мой срок не знает…

Я и сам не знаю срока

Буду жить всё — сколько есть.
Только мне вчера сорока
Принесла дурную весть…

Мне сорока протрещала:

Собирайся на войну…
Ничего не обещала
Кроме смерти за страну…

За страну мою родную

Я, не против умереть,
И свой долг стране верну я,
А меня получит смерть…

Чёрный ворон, чёрный ворон

Ты опять ко мне вернулся
Подожди, теперь уж скоро…
Только смерти приглянулся,
Но не я, а мальчик этот
Почему-то, молодой?
Просто мальчик — был поэтом,
Ну, а я — старик седой…

Лечу к тебе