Сквозь високосный год

Решила Смерть себе дать передышку
И отдохнуть чуть-чуть от бренных дел
И написать свою о Жизни книжку,
О том, какой царит в ней беспредел…

Перо достала и нашла бумагу

Осталось заголовок написать…
Над ним полвечности промучилась бедняга:
Как ей, о жизни, Смерти рассказать?

Примеров много и историй тоже,

Покойников и тех, полным — полно…
Начать с начала, что ли всё, быть может:
«Жила-была когда-то Смерть давно…»

Была-то я — была, жила ль — не знаю?

Какой-то нонсенс: разве я жива?
И если я жива, зачем пугают
Детишек мной? Я разве не права?

Смерть задаёт самой себе вопросы

Не зная как самой же отвечать…
Да, быть писателем и впрямь совсем непросто
Пора, видать, с писательством кончать!

Пусть жизнь о жизни пишет, если сможет

Я всё же Смерть — и смертных всех я выше!
Не уж то не найду, кто мне поможет?
За жизнь без смерти каждый мне напишет…

…И как-то раз ей встретился прохожий

Похожий на писателя точь в точь…
Жизнь предложила и спросила: сможешь?
Тогда даю тебе на это ночь…

Едва рассвет забрезжил, смерть явилась —

Писатель в стельку пьян…
— Ну, как дела?
А прочитав, ничуть не удивилась —
Всего два слова, но каких:
Смерть умерла!

Старый дом

Мой старый дом покинут и забыт —
Такая вот людская благодарность…
И досками небрежно вход забит,
Как видно для спокойствия пожарных.

И по углам лишь только пыль и грязь,

Забытые игрушки и стаканы.
И в доме навсегда сменилась власть —
Вместо людей здесь правят тараканы…

Придёт зима, а вместе с ней бомжи,

И дом мой приютит и их, конечно,
Уж лучше с ними жизнь свою дожить,
Чем с тараканами, живущими за печкой…

…Не в радость старость в жизни никому,

Тем более, когда забыт и брошен ты…
Я в гости бы пришёл, но не поймут —
Ведь я теперь для всех в нём
Гость непрошенный…

Внук

Ну, вот и ты уже почти большой,
Как вырос ты, я даже не заметил…
Наверное, всегда растут так дети,
Без разницы — родной или чужой…

И ты, быть может, не заметил тоже

Как я с тобою рядом постарел…
А ты мне возражаешь: быть не может!
Ты, как и я, немного повзрослел…

Ну, что ж, я рад, что вместе мы взрослеем

И будем продолжать взрослеть всегда…
Вдвоём оно, конечно, веселее,
И вспоминать о детстве иногда

Конечно, интересней тоже вместе!

— А может, дед, в кино пойдём опять?
— Про первую любовь? Тебе уж десять!
А мне всего — тринадцать раз по пять…

Парагвай