Сквозь високосный год

Широка ты река — Парана
И хотя нам милей тихий Дон
Так случилось, что эта страна
Нам теперь и станица и дом…

Мы в России изгои теперь,

Но она в нашем сердце и здесь.
Мы любовь к ней несли через смерть,
Так же как офицерскую честь…

Будь же ты этот новый наш Рай

Частью нами любимой страны…
Ты прости чужаков, Парагвай,
Что в Россию мы все влюблены…

День придёт, и мы спросим себя —

Кого любим не меньше России?
Если надо — умрём за тебя,
Но её позабыть — не проси их…

…Парагвай — нет нам ближе страны

О России — лишь капелька грусти,
Да кресты на могилах родных
И фамилии буквами русскими.
А ещё Божьей Матери Храм,
Как частичка чужой нам России…
Но родиться могли б мы и там
…Значит, мы не совсем ей чужие?

Утро туманное

Как над Доном тихим утро разливалось,
Белыми туманами окутав берега,
До войны проклятой и дня нам не осталось,
Но о том не ведали мы с тобой пока…

По степи широкой всю ночку прогуляли

У затона тихого простились — как всегда…
А там за горизонтом — там уже стреляли
И с лихою вестью мчалась к нам беда…

Вся станица вздрогнула от звона колокольного

В первый раз проснулась, сны не досмотрев,
В это утро кончилась вольница нам вольная
И призвал царь-батюшка на войну нас всех…

Дело наше правое — воевать со славою

За Россию — матушку — мы ведь казаки!
Для тебя же, Любушка, в этом деле главное
Дожидаться нас живыми… Верно, мужики!

…Пролетело лето, а за ним второе

И ещё три осени, а потом зима…
Но в станицу дальнюю не пришли герои
Вместо них вся в красном пришла война сама…

Бабы снова в белом — плачут неумело

Разучились, видимо, даже горевать…
Иль давно привыкли. То красные, то —белые,
А свои родимые, где же? Как узнать?

…А над Доном тихим утро вновь туманное

И где-то за туманами чьи-то кони ржут…
Вновь не спит станица вся в это утро раннее
И который год уже здесь казаков всё ждут…

Красиво говорить не запретишь

Красивых слов о Родине не мало
Написано и сказано не раз,
Но лучше ей от этого не стало,
Что есть мы, и что нет с ней рядом нас…

Кто любит Родину — тот о любви не будет

На митингах кричать. Тот промолчит…
Но в час беды её он не забудет
И словоблудие от правды отличит…

Не на словах, а в молчаливых буднях

В труде тяжёлом выразит любовь
И если надо ляжет своей грудью
На амбразуру или кровь прольёт…

И ждать не будет за любовь награду

Она сама — награда для таких…
Жаль только, что на всех её  парадах
Мы видим, почему-то, тех — других

Любителей о Родине так много

Опять наговорить красивых слов…
Сказал я сам себе: не злись Серёга,
Всё это лишь слова, а не любовь…

Зимний дождь