Сломанное сердце

– Микрорайон Зеленый Берег, улица Кедровая, дом шестнадцать. Ну если что покажу…

Вбиваю адрес в навигатор.

– Мда… далековато ты живёшь. Что же делать-то? Слушай, давай по пути завернем ко мне домой, тут близко, потом ещё в одно место, тоже недалеко. А потом я тебя отвезу. Хорошо? Это быстро.

– Ладно уж, – заявляет капризно, но тут же смеется. – С вами хоть в Саянск.

Поворачиваю ключ зажигания и аккуратно выезжаю с парковки.

– Зачем ты вообще в таком состоянии приехал? Дома бы сидел, лечился.

Боковым зрением вижу, что он поворачивается ко мне и долго смотрит, но я как будто сосредоточенно слежу за дорогой.

– У нас сегодня лекция по доказыванию третьей парой была. Её никак нельзя было пропустить, – отвечает наконец, не переставая меня гипнотизировать.

Я не выдерживаю и снова улыбаюсь – якобы в ответ на его шутку. Но… черт возьми, хоть я и понимаю, что это глупо, но мне приятно. Хотя подозреваю, что интерес у него отнюдь не к доказыванию.

Чтобы скрыть, что мне его слова польстили, напускаю строгости:

– Безответственно вообще-то было приходить больным на пару. Ладно я привилась от гриппа. А твои одногруппники?

Шаламов равнодушно пожимает плечами. Потом говорит:

– Да я вообще не думал, что это какой-то грипп. Думал, просто подустал.

Он замолкает. И несколько минут мы едем в тишине.

– Этот Карлсон за то… за вами типа ухаживает? – вдруг спрашивает он. И спрашивает уже без всяких шуток. И взгляд его становится тяжелым.

– Какой Карлсон? – не понимаю его намёков.

– Который в полном расцвете сил.

– Ах, Игорь… – пытаюсь вспомнить его отчество, но тщетно – как отрезало, хотя на память прежде не жаловалась. – Это, Артём, абсолютно не твоё дело.

Но спустя несколько секунд всё же добавляю:

– Нет. Мы просто коллеги.

– Ну да, ну да, – хмыкает он. – Он-то об этом знает?

Пока я подбираю слова, чтобы тактично напомнить ему кто есть кто здесь, он вдруг перескакивает на другое:

– Значит, у тебя… ну, у вас через две недели день рождения?

– Да.

– Круто. У меня, кстати, тоже через две недели день рождения. Ну, почти. У меня девятнадцатого. А у вас… – Он хмурится и шевелит губами, будто подсчитывает что-то в уме. – Пятнадцатого?

– Шестнадцатого.

– И сколько исполнится?

– Много. Двадцать семь, – отвечаю нехотя, понимаю же, что жеманничать из-за возраста глупо. Да и вообще, пусть знает, что между нами… сколько? Лет семь? Восемь? В общем, пропасть.

– А мне – двадцать два. Просто я с восьми в школу пошёл. Пошёл бы с семи, но прямо накануне первого сентября с крыши неудачно спрыгнул и поломался малость.

– А я, наоборот, с шести, – зачем-то сообщаю, подъезжая к своему дому.

– Пять лет – так себе разница. Моя бабушка, мамина мама, замужем за челом, который младше её лет на десять. Живут себе припеваючи. А тут… Можно на ты? Хотя бы сейчас…

Я ничего не отвечаю. Во-первых, этот разговор вызывает у меня дискомфорт. А во-вторых, я пытаюсь аккуратно втиснуться между чьей-то криво припаркованной Хондой и парапетом.

– Молчание – знак согласия.

– Артём, посиди здесь. Я только возьму кое-что.

Поднимаюсь в квартиру, беру портфель с документами и всё-таки останавливаюсь перед зеркалом. Укладываю растрепавшиеся волосы, чуть подкрашиваю губы и совсем слегка (буквально слабый мазок) наношу духи. Укоряю сама себя: господи, Лера, перед кем ты прихорашиваешься? И тут же ищу оправдание: мне ещё полдня встречаться с разными людьми, так что… Шаламов тут ни при чем. Так оно и есть.

Но когда возвращаюсь в машину, Шаламов тотчас оглядывает меня и извещает:

– Классные духи. И вообще, Валерия Сергеевна, выглядите супер, – Он улыбается и поднимает большой палец вверх. – Что-то приятное произошло?

Игоря передразнивает, подлец. Но только я собираюсь его одернуть, как Шаламов морщится и откидывается на спинку сиденья с мученическим видом.

– Что?

– Да что-то поплохело вдруг, – произносит он, закрыв глаза.

– Может, тебя лучше в больницу отвезти?

Не размыкая век, он слегка качает головой, мол, нет.

Ладно, нет так нет. Через десять минут подъезжаем к моему офису, я отношу документы, отдаю кое-какие распоряжения, а когда обратно сажусь в машину – он уже спит. Так даже лучше, потому что за эти полчаса от субординации между нами не осталось и следа, а я даже не заметила, как так вышло.

До его Зеленого Берега добираюсь спустя час. Неплохой район, хоть и у черта на рогах. Двухэтажные домики как из модных журналов, дорожки, заборчики, вазоны с какими-то облетевшими кустиками. Летом тут должно быть зелено и красиво. И по части безопасности всё серьезно. Камеры на каждом шагу. И даже вон охранный пункт есть на въезде со шлагбаумом, где бдительный парень в экипировке с дубинкой у бедра и рацией останавливает меня и выспрашивает: зачем и куда я еду. Показываю ему спящего Шаламова, и тот сразу же пропускает, заодно показав, где Кедровая улица.

Дальше нахожу уже сама – несложно. Таунхаусы расположены в четком порядке, как по линейке, и везде – таблички с номерами.