Сломанное сердце

Я, конечно, делаю с Ксюшкой инглиш, потом мастерим с ней что-то типа скворечника, им для какого-то конкурса задали. После ужина разбираем с отцом какой-то хлам в гараже. Он всю дорогу хохмит, а я угрюмо молчу и думаю только об одном: пойдет она с Карлсоном или нет? Ушатать Карлсона или нет? А ведь там же ещё муж имеется…

– Может, махнем дня на три-четыре в Байкальск, на горнолыжную базу? Я могу себе устроить несколько дней отдыха, – предлагает отец за ужином. – Ксюшку отпросим…

– Это было бы здорово! – радостно подхватывает мама. – Я тоже возьму отгулы, у меня как раз за время фестиваля накопились.

– Ура! – вопит Ксюшка.

И только я не реагирую.

– Тём, ну ты чего? – отец хлопает меня по плечу. – Очнись уже. Кончай хандрить. Давай съездим, отдохнём…

– Ну, езжайте, чё, – пожимаю плечами. – У меня так-то сессия.

На самом деле я и так никуда бы не поехал – не хочу, вообще ничего не хочу. Но сессия – надежный предлог, тут даже отец уступает.

Вечером уже списываюсь с Верой в мессенджере. Извиняюсь сначала, потом болтаем о том о сем. И я даже как-то отвлекаюсь ненадолго. Она жалуется, что у нее все плохо. И дома, и в универе. Предки пилят, одногруппники и одногруппницы ущемляют, никто с ней не дружит, только одна какая-то Таня немножко, но она ещё со школы. Короче, не жизнь у нее, а смертельная тоска, хоть вешайся.

Я вообще-то по жизни нытье не люблю, во всяком случае чужое. Но тут как-то под настроение проникаюсь, типа с ней на одной волне сейчас. Хотя сам, естественно, ничего такого ей не говорю.

Во вторник лекции по доказыванию нет, то есть их больше вообще уже не будет, объявила нам какая-то тётка с кафедры. Только вот в пятницу последний семинар у Самариной и всё.

И вроде это не сюрприз, можно было предположить, раз конец семестра. И в то же время меня почти паника охватывает. Ну или отчаяние, не знаю. Но думаю я только о том, как же буду без нее. Я же сдохну. Я вон выходные еле вытягиваю, не знаю, куда себя деть. И весь понедельник тоже жду этот дурацкий вторник из-за ее лекции. Чтобы хотя бы увидеться. И тут такой облом. Обломище просто.

Отзываю в сторонку Влада.

– Можешь выяснить, не посвящая свою подружку, где у нас завтра будет выступать диджей Смелл?

Он всегда в курсе таких вещей.

– Так в «Инкогнито» же! – удивляется Влад. – Мы ведь еще на той неделе договаривались, а ты сказал, типа, без меня давайте. Неохота тебе…

– А теперь охота, – оживляюсь я. – Там билеты нужны?

– Да нет, по моей карте можно, если ты с нами. В смысле, если отдельный стол тебе не нужен.

– Во сколько начало?

– В восемь. Так ты пойдешь?

– Обязательно, – заверяю я.

– Ленка обрадуется, – хмыкает Влад.

– Да пофиг мне на Ленку, – и помявшись, все-таки говорю ему: – Короче, типок один с кафедры Леру пригласил на этого Смелла.

– Да ты что? И она согласилась?

– Не знаю. Ну вот теперь узнаю.

– А что за тип?

– Да какой-то Игорь. Он ее замещал вроде, когда я болел.

– А-а, – вспоминает Влад, – бородатый такой?

– Угу.

– И что, если даже она пойдет? – хмурится Влад.

– Не знаю. Но маяться в неизвестности тоже не вариант.

– Ну ты же не будешь с ним там рамсить? Он же препод. Тебе нафига такие проблемы потом с универом?

– Да успокойся ты. Может, ее и не будет там.

– А чего он вообще ее куда-то зовет? Ты же говорил, что она замужем.

– Да вот я и сам офигеваю.

– Может, ну её, а? Забей ты уже на нее. Нафиг она тебе такая? Тебе ведь вообще не проблема найти другую, – говорит Влад с таким трогательным беспокойством, что я даже злиться на него не могу. Просто молча ухожу.

* * *

В среду все-таки встречаю Леру в универе. Стоит возле кафедры в коридоре и опять с этим бородатым. Но о чем они говорят, я не слышу. Не могу же встать рядом послушать. Прохожу мимо, здороваюсь с ней, но она только небрежно едва-едва кивает в ответ, причем не глядя почти. И с таким лицом, будто в упор меня не замечает. Даже не так – а будто вообще видит только этого бородатого хрена, прямо оторваться не может. А мимо ходят тут всякие, отвлекают, мешают.

Но я все равно вечером пойду в этот клуб. Только вот если там она будет с ним, я же точно сорвусь. Я же себя знаю.

Ой, ну хоть бы ее с ним там не было! Муж еще ладно, думаю я уже. Муж появился давно, до меня. И, может, он такой урод, что дома ее просто достал. Все же говорят, что он – мудила. Но этот Карлсон – он вообще что? И зачем?

На автопилоте, да вообще каким-то чудом, сдаю криминологию на отлично. Причем захожу одним из первых, бездумно. И потом бубню что-то, не сильно-то вникая в вопросы. Просто что помню, то и отвечаю. И по большому счету, мне даже все равно, на что сдам, лишь бы поскорее домой отпустили. А Толстикова, наша преподша по криминологии, вдруг заявляет:

– Не ожидала, Шаламов. Молодец. Отлично.

Домой приезжаю рано, даже отца застаю. Он как раз на обеденный перерыв приехал. Правда, сам я от обеда отказываюсь, аппетита нет. Иду к себе, а минут через десять приходит отец. И начинает меня лечить.

Втирает, что не надо зацикливаться на одной. Иногда, типа, просто не судьба. Надо, мол, как-то переключиться и не сходить с ума.