Случайный гость в чужом краю. Пародии на стихи Виталия Пуханова

Все негодными стали пророки?

Виталий Пуханов

Обречённость, шитая на вырост,

Прохудилась за зиму насквозь.

Ни одно пророчество не сбы́лось.

Ни одно проклятье не сбыло́сь.

Чёрное шитьё не пригодилось,

Выцвело, затёрлось, износилось,

На чужие нитки расплелось.

Владимир Буев

Все негодными стали пророки?

Или падал ваш выбор на тех,

на хвостах кто несёт, как сороки,

предсказанья несбыточных вех?

Кто, кляня, сам совсем не жестокий:

прорицая, – фанат демагогий.

В чьих словах изначален огрех.

Тяп-ляп. Аптека и фонарь…

Виталий Пуханов

Они зарезали муллу,

Ограбили Мельхиседека,

Но запустили в космос человека,

И высадили голым на Луну.

Я радуюсь со всеми, ну и ну!

На скотобойне выживший калека.

Где на Луне фонарь и где аптека?

Куда идти под вечер, не пойму.

Владимир Буев

Тяп-ляп. Аптека и фонарь.

Тяп-ляп. Мулла скрещён с луною.

Аллюзии просты, как встарь.

Банальность бьёт тугой струёю.

Поди под вечер в бар, родной.

Там образов таких, аллюзий

Не счесть. Любой герой бухой

Избавить сможет от иллюзий.

Один лишь раз за жизнь сварила суп

Виталий Пуханов

Однажды мама мне сварила суп.

И в дамской сумке принесла на стройку,

Где я работал сторожем за тройки,

Что в школе получал, не в этом суть.

Достала мама банку, в банке суп,

Там плавали крупа и макарошки,

Капустный лист, Господь, не обессудь:

Мы все тогда питались понарошку.

Я отменил стихи и перекур.

Из сумки банку мама доставала.

И я запомнил мамин маникюр,

Закрашенные точные овалы.

Пролился по дороге в сумку суп,

Не мог он по дороге не пролиться!

И этот суп придёт на Страшный суд,

Чтоб всей душой за маму помолиться.

Владимир Буев

Один лишь раз за жизнь сварила суп

Мне мама. Пожалела лоботряса.

Мой в детстве рот не ведал вкуса мяса:

Из-за плохих оценок был отлуп.

И вот пошёл на стройку я пахать.

Зарплаты день приблизился, однако.

И мама, всполошившись, намекать

Мне стала на наличные дензнаки.

И вот уж ем я супчик на обед

С крупою, макаронами и мясом.

Я теплотою маминой согрет,

А мама всё косит на кассу глазом.

Я говорю: зарплату не отдам.

Разлился суп и мясо будто смыло.

Воздал Господь мне по моим делам,

А мама больше супом не кормила.

Мне писала незнакомка

Виталий Пуханов

Ты очнулась и прислала

Запоздалое письмо,

Написала: «Здравствуй, чмо!

Извини, что не писала,

Я не знала, что писать.

Не смогла чернил достать.

Был февраль, сам понимаешь.

Март прошёл, пришёл апрель.

Хорошо живу, поверь,

Ты меня прекрасно знаешь».

Жизнь короткая весьма,

Больше я не жду письма.

Владимир Буев

Мне писала незнакомка

Шляпа в перьях у неё7.

Сколько лет ей, не сказала:

Коль чернила, то старьё.

Вспомнив прошлое, честила,

Обзывалась, как шушваль.

Я схватился за мобилу,

Чтоб не впасть в тоску-печаль.

Телефон был недоступен.

Понял я, что ей конец.

Стану тоже неприступен:

Стар я, тоже не жилец…

Халтуру на заводе гнал

Виталий Пуханов

Отец трудился сорок лет

У Сарумана на заводе.

Завод закрыли и, привет,

Копайся дальше в огороде.

Окончен бесноватый труд.

Ни уваженья, ни подяки.

А в огороде прорастут

Одни кривые железяки.

Владимир Буев

Халтуру на заводе гнал,

Служа, как верный пёс, начальству.

Победу рынок одержал –

И нет теперь границ нахальству.

Кривые руки – вот беда!

Коль крю́ки, так повсюду крю́ки.

Уж лучше в поле лебеда,

Чем в огороде косорукий.

Когда уж знают все, что было «там»

Виталий Пуханов

Я вспомнил жизнь, какой она была,

Какой её задумала природа,

И вынул два изломанных крыла

Из заднего прохода.

Мне стыдно признаваться людям, да,

Я человек от мочек и до пяток.

А где еще мне было крылья прятать,

Чтоб избежать гонений и суда?

Владимир Буев

Когда уж знают все, что было «там»,

Боржоми поздно пить. И камуфляжа

Не стоит нацеплять себе, мадам.

Давно мир равнодушен к эпатажам.

Не влезут в жопу эти два крыла.

Не влезут даже в виде самом смятом,

Какой бы эта жопа ни была.

А вот два члена влезут в приподня́том.

Неважно, с фронта иль откуда…

Виталий Пуханов

Отец отправил с фронта повесть,

Все описал без хвастовства.

Пришел ответ, отписка то есть:

«Вам не хватает мастерства».

В журнал "Звезда" отправил почтой

С армейским штемпелем пакет

И, часто просыпаясь ночью,

Так представлял себе ответ:

«Как здорово вы описали

Освобожденный город Брно,

Как чешки весело плясали.

У вас блестящее перо!

Вы замечательный писатель,

Вам поступать в Литинститут.

Прозрачен слог, а взгляд, как скальпель.

С руками повесть оторвут!»

Смешная рукопись желтела

И шелестела, как листва.

Судьба, война, такое дело.

Чуть не хватило мастерства.

Владимир Буев

Неважно, с фронта иль откуда,

Важнее, что отец писал.

А значит, сочинял он круто,

Толстого гений в нём блистал.

Про мир кропать он не пытался,

Но про войну, как пулемёт,

Строчил. Роман вполне удался –

Журнал с руками оторвёт.

Журнал не взял: талант не понят –

Века признанья впереди.

Роман сегодня распатронят –

Столетье славой наградит.

За предка отпрыск отыгрался: