Смерть на Кикладах. Книга 2

Самому Смолеву тоже было чем заняться. Последние три дня он провел за письменным столом, почти не поднимая головы – работая над проектом госпиталя, куратором которого его назначил Благотворительный Фонд Карлоса и Долорес Мойя. Разбирал заявки от архитекторов, писал письма в местный комитет по землепользованию, верстал бюджет на первый год. Работы было непочатый край!

Особенно его расстраивало отсутствие толкового архитектора, способного на месте учесть особенности островного рельефа и сделать проект, который бы отвечал всем требованиям. Все проектные конторы присылали в лучшем случае стандартные коммерческие предложения или отписывались в том духе, что «любой каприз за ваши деньги», при этом не давая никаких расчетов и даже ориентировочных сроков. Подобный подход его не устраивал: транжирить впустую деньги Фонда он не собирался.

А еще он хотел найти повод, чтобы переговорить со Стефанией. Кандидатура толкового архитектора, способного реализовать проект, казалась ему вполне подходящим поводом. Но, как назло, ни одного толкового ему пока не попадалось.

Смолев уже собирался встать из-за стола, чтобы наконец-то пообедать – Катерина прибегала уже трижды, уморительно изображая расстроенного Петроса, который сегодня был как никогда на высоте с тушеной пряной ягнятиной в горшочках и печеными осьминогами – как тут его и застал тревожный телефонный звонок из Афин.

– Витя, а я тебе точно нужен? – уточнил он в смутной надежде, что необходимость в его визите не так уж и велика. – У меня на острове дел невпроворот! Додзе надо открывать! Виллой надо заниматься! На участок под виноградник уже месяц выехать не могу; хорошо, что там Димитрос меня подстраховывает. Лодка отремонтирована, надо спускать на воду! Госпиталь тоже ждать не будет: в этом году надо все утвердить и начать строительство. Лучше подскажи толкового архитектора! Ты меня на каждое убийство будешь вызывать? Смотри, весь бюджет Бюро спустишь на транспортные расходы и премиальные!

– Ничего, Саша, бюджет Бюро выдержит, – мрачно пробасил Манн, впервые за много лет к удивлению Алекса не поддержав шутливого тона. – Дело сложное. Придется тебе повременить со спуском лодки. Да и со всем остальным тоже. Первый раз за всю карьеру я не знаю, за что хвататься. В мистику я не верю, но как иначе объяснить – пока не пойму. А давят на меня со всех сторон! С утра уже вызывали на ковер к министру. Они стараются как-то сдержать газетчиков, но слухи уже гуляют. Общественное мнение бурлит. Только паники нам не хватало в туристический сезон! Музей закрыт для посетителей впервые за сорок лет! Персонал под колпаком. Так долго продолжаться не может. У меня на все – неделя!

Смолев почувствовал, что случилось и в самом деле что-то серьезное.

– Тебе все равно сюда придется приехать, – продолжил генерал Интерпола. – Тишкин Сергей Иванович – твой знакомый? Которому мы еще документы делали на въезд? Так что, друг мой ситный, ты нужен в любом случае. Хотя бы формально как свидетель.

– Что? – у Смолева вдруг резко перехватило горло. – Серега?.. Что с ним?..

– Ну, лишнего пока не думай! Он пропал. Это пока все, что мы знаем. При очень странных обстоятельствах. Убит смотритель музея. Исчезли ценные экспонаты. Все, больше ничего не скажу. Все на месте увидишь. Мне нужно твое свежее восприятие. И еще – нужен Фудзивара! Хочу ему кино показать. С камер наблюдения. Мои эксперты ни черта в этом не смыслят! У них только волосы на головах шевелятся. А что мне проку с того шевеления? Раздражают только! Ничего не придумают – всех наголо обрею к чертовой матери! Введу корпоративный стандарт! Может, твой японец нам поможет или отправит к нужным людям? Все, Саша, билеты вам уже заказаны, заберете на стойке в аэропорту. Вылет через час. Жду вас! – и, не ожидая ответа, генерал отключился.

Шрам на левом виске резко отозвался знакомой колющей болью. Алекс привычно растер его пальцем и, подождав, пока боль немного утихнет, набрал номер телефона Рыжей Сони.

– Соня, быстро сворачивайте все дела. Если с оборудованием не закончили – сама все примешь завтра. Фудзивара мне нужен на вилле немедленно! Мы улетаем с ним в Афины на пару дней. Через час у нас самолет. Я сам ему все объясню! Ничего конкретнее сейчас сказать не могу. Ты остаешься на хозяйстве. Справишься? Ну и умница! Жду! – и Смолев повесил трубку. Похоже, он остался без обеда. Петрос будет безутешен.

Боль все еще пульсировала. Она появлялась всегда, как плохое предчувствие, словно шрам знал какую-то тайну, скрытую от самого Смолева. В любом случае, из того, что кратко рассказал Виктор, следовало, что дела паршивее некуда!

Смолев слишком хорошо знал Тишкина. Ни на какое убийство он был не способен. Это дикость! Чепуха! Нелепо даже думать! Но почему он пропал? Что за экспонаты исчезли? И кто, в таком случае, убил смотрителя? Виктор прав: надо ехать самому!