Смерть у стеклянной струи

— Еще бы! — вырвалось у Морского. — На самом деле, — как ни горько было это осознавать, но он понимал, что говорит правду, — ей и самой лучше всего будет как можно скорее уехать, не докапываясь до подробностей дела. Преступников нашли, тело можно забирать, вот и славно. Вряд ли дневник найдется после ее отъезда. Раз до сих пор не всплыл, то, видимо, опасность миновала. — для верности Морской добавил: — Она сначала из-за него перепугалась, не желая, чтобы записи о личном попали в руки посторонних. Но сейчас уже успокоилась. Вся ценность дневника заключалась в том, что по этому подброшенному листочку можно было выйти на преступника. А раз виновные и так уже у нас…

— У нас, — поддакнул Горленко. — И да, виновные. Признались в ограблении оба сами еще при задержании. Только как Окунева смогла убить и почему убийство отрицает? И для чего, а главное, когда и через кого передали послание Ирине? Вернее, главное не это, а наши действия. Копать или не копать — вот в чем вопрос. Потому как если копать и не откопать, то, с учетом настроений у нас в отделении, это вполне может быть копание моей могилы…

— А если откопать, то дело продолжится, и спокойный отъезд Ирины имеет все шансы не состояться… — задумчиво подхватил Морской и торопливо добавил, чтобы сместить акцент: — Твоя могила нам уж точно не нужна. Вряд ли какой-то небольшой кусочек текста — достойный повод подставляться под гнев начальства…

— Кто б говорил! — захохотал Горленко, и оба поняли, что, если немедленно не прекратить посиделки, разговор снова перейдет в запрещенное русло. Пришлось прощаться.

Закрыв дверь, Морской заглянул в комнату, поправил одеяло на спящей жене, ушел на кухню с книгой, а там замер у окна, понимая, что от мрачных мыслей избавиться не удастся.

Собственно, вот и все. Вихрем промчавшись по кромке его жизни, Ирина снова ускользала. Что было, безусловно, правильно и хорошо. Как и то, что дело Гроха раскрыли и преступников нашли. Как и то, что Коля оказался не предателем, а другом, с которым снова можно страстно спорить и ругаться. Но отчего-то на душе было паршиво.

«Зайти, что ли, и вправду, попрощаться? И высказать все заодно…» — сам у себя спросил Морской, решив, что все это смятенье связано с дурацкой ситуацией, что, вот, пока была беда и следствие, он вроде как был нужен. А как все разрешилось — так Ирина даже не сочла возможным сообщить, что уезжает.

С другой стороны, никакой разговор тут не поможет. Да, Морскому очень хотелось сказать бывшей жене, что она молодец, отлично держится и выглядит прекрасно. Что он, конечно, ей желает счастья. Что верит в ее будущее и помнит прошлое. Но в этом разговоре о стольком бы пришлось смолчать, что было б мерзко.

О том, что он теперь боится спать, потому что она взяла моду ему сниться. О том, что уже несколько дней не может спокойно ходить по собственному городу, потому что каждый клочок земли немедля навевает воспоминания про то, как тут когда-то они были. Те давние Морской и Ирина, из прошлой жизни. Смешные, яркие, исполненные веры в служение искусству, потрепанные жизнью, но не сломленные и ничего, по сути, не боящиеся…

Да, тосковал он, кажется, вовсе не по бывшей жене — при наличии Галочки о подобных мыслях не могло быть и речи, — а именно по той давно уже не существующей занятной и красивой паре, какой он и Ирина когда-то были…

В дверь постучали. Не на кухню — во входную. Морской недоуменно потряс головой, прогоняя наваждение, но стук повторился. Нервный, но негромкий. Чтобы проверить, не показалось ли ему, Морской выглянул на лестничную площадку и резко отшатнулся:

— Вы? Быть не может! Что случилось?

Взъерошенная, раскрасневшаяся и то ли исполненная торжественности, то ли напрочь перепуганная, за дверью стояла Ирина.

Глава 12. Новый подозреваемый

Сердце Морского колотилось так громко, что он с опаской огляделся — откуда это такой грохот и не разбудит ли он спящих в недрах квартиры домочадцев. Увы. Спасения не было. Ни скрежетание замка, ни скрип двери, ни нарастающая сирена тревоги в голове Морского сон Галочки не потревожили, и оставалось лишь смириться, что насмешница-судьба оставила его наедине с опасной и желанной гостьей.

— Я знаю, уже поздно, — бормотала тем временем Ирина, кажется, находясь в состоянии глубокой невменяемости. — Но мне ужасно страшно. Я думаю, что я схожу с ума. Все в этом городе: все виды из окна, любой звук, доносящийся с улицы, все пропитано нами, и это убивает и гнетет… Я ни о чем другом не могу думать…

Она замерла, глядя в глаза Морскому, словно в бездну.

— Добро пожаловать в наш клуб, — печально произнес он, смирившись с неизбежным.

— Клуб? — Ирина, слегка ожив, насторожилась и поднялась на цыпочки, заглядывая через плечо Морского в квартиру. — У вас гости? Ах, да, я слышала, вы собираете на дому нечто вроде клуба по интересам… Я не вовремя, простите. Но, понимаете, — она закрыла глаза и глубоко вздохнула, — мне очень плохо. Все время думаю о Ярославе…