Смертельная красота

Решиться трудно. Никогда прежде он не брал чужое. Хотя иногда живот сводит от голода, а в голове клубится туман. Одноклассники, оставляющие на партах конфеты, жвачку или нарядное печенье в цветной упаковке, понятия не имеют, как ему хочется схватить все это, убежать в туалет или к чердаку школы и съесть. Но какое-то внутреннее убеждение останавливает. Сейчас пора с этим кончать. Иначе – мальчик знает это – он навсегда останется один. А ему есть что рассказать этому миру.

Он протягивает руку и, почти не глядя, берет один-единственный шоколадный батончик. Сквозь тонкую обертку прощупываются округлые бока. Конфета помещается в ладони – не по-детски грубой, с полукружьями грязи под кое-как подстриженными ногтями. Сердце колотится от свершаемого, а под коленками просто омерзительно дрожит. Мальчик чувствует не подъем, он чувствует себя слизняком, которого вот-вот раздавят.

На ватных ногах он идет к выходу из магазина, стараясь не бежать. Мимо проходят взрослые и дети. Никому нет дела до него и до того, что в его крепко сжатой руке плавится шоколад. С каждым шагом мальчик все больше замедляется. Сам воздух становится препятствием. Он сжимает проклятую конфету, не понимая, что уже сломал ее.

Пройти мимо кассы он не может. Глядя в глаза кассирше, он кладет перед ней смятый батончик.

– Вот, – еле слышно говорит мальчик.

Взрослая женщина окидывает его взглядом, строит брезгливую гримасу, мотает головой и пробивает покупку. Она называет какую-то сумму, но мальчик ее не слышит.

– Деньги есть?.. Че молчишь? Мне теперь что, отменять? – спрашивает кассирша, кривя губы.

Мальчик отступает на шаг. Это оказывается легко – тяжеленный груз украденного не давит на плечи. Еще шаг назад. Он разворачивается и идет прочь.

– Постой! – окликает его знакомый голос.

Подходит библиотекарь из школы. Она очень стара и редко куда-то выходит из своего книжного княжества. Она протягивает ему тот самый батончик.

– Ты забыл…

– Нет. Это не мое. Мне не надо.

Мальчик сует руки в карманы и нащупывает в одном из них дырку.

– Я хочу тебе ее подарить. От подарка нельзя отказываться.

Мальчик упорно держит руки в карманах, вцепившись через тонкую ткань себе в тощие ляжки.

– Я тебя поняла, – на морщинистом лице библиотекаря появляется улыбка. – Ты не хочешь брать просто так. Верно? Тогда давай с тобой договоримся. Мне завтра должны прийти новые книги, их нужно будет расставить. Как ты видишь, мне не двадцать лет, чтобы козочкой скакать между стеллажами. После уроков придешь и поможешь, и это будет платой за шоколад. Уговор?

Она протягивает ему руку. Уговор.

Злополучный батончик он прячет под подушкой и растягивает его на целую неделю. Библиотека становится его убежищем. Никто не запрещает мальчику сидеть там столько, сколько он хочет. Никто не пристает к нему с разговорами, если он сам этого не хочет. В его распоряжении – все книги, до которых можно дотянуться. А взамен он делает что-то незначительное.

Он привык быть изгоем. Но когда перед тобой весь мир, спрятанный между корешками книг, быть изгоем – не страшно.

* * *

Почему сегодня только воскресенье? Кто придумал выходные дни и зачем? Николай спит в эту ночь всего три часа. В пять он открывает глаза и понимает, что если не начнет действовать, то бушующая внутри энергия просто разорвет его на части.

Он изматывает себя отжиманиями, делая полуторную норму. Мышцы рук горят огнем, дыхание учащается. Качает пресс, сунув ноги под чуть теплый радиатор отопления. Вертится, крутится, боксирует, хотя забыл, когда дрался в последний раз. Стоит в душе, сделав такой напор воды, чтобы струи избивали, а не ласкали кожу. Дважды моет голову. До скрипа вымывается. Но все это не гасит его внутренний огонь.

«Может, поехать в отдел?» – думает Черный, готовя завтрак. Но что это бы дало? Тот же самый кабинет и прямой доступ к материалам дела, которые он знает наизусть и готов процитировать с любого места и в любой последовательности. Все заметки у него в блокноте. Все, что ему нужно, – в ноутбуке. Так зачем тратить время на дорогу? Только лишь для того, чтобы дурацкое воскресенье закончилось быстрее?

В семь часов утра Черному уже нечем заняться. Он сидит на диване перед включенным телевизором, бездумно щелкая пультом. Ничто не может заинтересовать следователя дольше нескольких минут.

Когда звонит телефон, Николай с радостью нажимает кнопку выключения. Звонок – обещание чего-то более интересного. Мелькает шальная мысль, что это что-то по делу, раз звонят так рано в выходной. Черный готов бежать куда угодно, лишь бы не сидеть без дела.

– Слушаю вас, Максим Игоревич, – отвечает Николай, прочитав на экране имя начальника.

– Здравствуй, Николай. Ничего мне рассказать не хочешь?

– Я отправил запросы…