Собачья роза. Бутон, шипы и прочее…

Как лист увядший падает, на душу
свалилась запоздалая любовь
к скандальной славе льнущих хвастунов
из тех, что не умеют прятать уши
ослиные. Уж век бы лучше слушать
змеиный шип и волчий вой врагов,
чем от спесивых важных хомяков —
паучью лесть. И не пускать наружу
желчь чёрную и смертоносный яд.
А впрочем, всё равно не разглядят;
ещё, небось, и примут с восхищеньем…
Им не стихи — клубничку подавай!
Отравлен солью пышный каравай,
и сапогом растоптан лист осенний.

ЧИЖИК-ПЫЖИК

Из ливерпульской гавани

Всегда по четвергам
Суда уходят в плаванье
К далёким берегам…

Редьярд КИПЛИНГ

в известном переводе

На загадочной Фонтанке
я ни разу не бывал;
я не то что крепкой чачи —
и сакэ-то в рот не брал.
Только храбрый чижик-пыжик
в этой призрачной дали
в полдень пушку заряжает
и даёт команду «пли!»

Забава молодецкая —

из пушки в белый свет.
Пугаются воробушки —
вот были, вот их нет!
На площади копеечка
валяется в пыли,
а пушку — заряжают,
и дают команду «пли!»

Что мне город Саутгемптон,
что мне город Ливерпуль?
Ведь на Мойке, ведь на Невке
в феврале настал июль.
Бродят белые медведи
посреди гнилых болот,
и развесистая клюква
расцветает круглый год…

Звон чарочек серебряных

разносится окрест,
и петухи горластые
взлетают на насест.
Бубенчики валдайские
звенят-бубнят вдали,
а пушку — заряжают.
И дают команду «пли!»

Эх, пушка — не игрушка:

стреляет в белый свет,
а попадает в душу.
Ну, чисто пистолет!
Горюет чижик-пыжик:
ни водки, ни сакэ.
И только ветка сакуры
печально в холодке
цветёт…

ЧУЖОЙ ЯЗЫК

Уж осени конец,

Но верит в будущие дни
Зелёный огурец.

С японского, из БАСЁ

Переводчики, с похмелья
выпив чашечку сакэ,
чуть перо держа в руке,
заливают зенки зельем.

А издатель, не краснея

(мол, бумага стерпит всё!),
за Бусона и Басё
выдаёт их ахинею.

И читатель, по-японски

поминая чью-то мать,
начинает понимать:
на Востоке — юмор тонкий…

ИЗ ПОЭЗИИ НАУРУ [1]

Существует, авторитетное мнение,

что вся русская литература — православная.

Вот и взгляды косые,
и злой шепоток под закуску,
и считают лучи у звезды на спине…
В православной России
отказано в праве быть русским
литератором — не-православному мне.

Что ж, ребята, — отлично!

Всё вы поняли верно, ребята.
Выдающийся нюх и особый талант…
Да, я — русскоязычный
потомок язычников Вята,
а с другой стороны — так и вовсе мигрант!

Жаль, не знаю ни слова

по-казахски да по-украински.
По-английски — с акцентом да со словарём.
Жаль, не чту Иегову,
и штиблет не рифмую с ботинком,
и пою, как поётся — дикарь дикарём!