Собачья роза. Бутон, шипы и прочее…

«Как зарделись рябины! Конечно, мечтают о дубе…»

Алле Кузнецовой

Как зарделись рябины! Конечно, мечтают о дубе.
А дубок затерялся среди тополиных полков.
Одинокая астра цветёт на заброшенной клумбе,
горделиво поднявшись среди пожилых сорняков.

День теряет минуты. Осеннее солнце стыдливо

луч роняет на землю, закутавшись в драную шаль
облаков, погоняемых ветром. А озимь на нивах
зеленеет вовсю, и — куда подевалась печаль?

Пусть свежо по утрам, да зима наступает не завтра.

С неба — дождик холодный. Но, душу и глаз веселя,
на заброшенной клумбе цветёт одинокая астра —
и не всё ли равно ей, куда повернётся Земля?

«Лишь к разрушенью Время держит путь…»

Лишь к разрушенью Время держит путь,
шутя хоронит дерзкую мечту.
А мы, надеясь в Вечность прошмыгнуть,
синицу счастья ловим на лету.

Разрушит Время храм, дворец, кабак,

заставит вечно начинать с нуля.
А мы, синицу ухватив в кулак,
высматриваем в небе журавля.

Погасит Время сотни ярких звёзд,

мильон галактик обратит во прах.
А мы жар-птицы яркий ловим хвост,
забыв о той синице, что в руках.

Но что такое Вечность? Звук пустой.

Не властно Время лишь над добротой.

РЫЦАРЬ ВЕЧЕРНЕЙ ЗВЕЗДЫ Сонет мартовского кота

Несладко, братцы, в марте быть котом:
по лужам — босиком, да шубку — в клочья,
сцепившись в лютом поединке ночью
(а враг — тяжеловесней, и притом

он молод, и одним своим хвостом

любой из наших дам запудрит очи).
А дамы — так прекрасны, и… Короче,
чудесно, братцы, в марте быть котом!

Таинственно горящие глаза,

загадочное «мур-р…» — и сердце в пятки!
И лихо прёшь в атаку без оглядки,
разумно позабыв про тормоза:

шерсть — дыбом, хвост — трубой!

«Ур-р-ра!..» — и в бой,
благословлён Вечернею Звездой…

С АРКАНАРСКОГО, ИЗ ЦУРЭНА СПРАВЕДЛИВОГО Два сонета

ПРОЩАЛЬНЫЙ СОНЕТ

Как лист увядший падает, на душу
свалилась запоздалая любовь.
И вот опять не видно берегов,
и не понять, как выбраться на сушу.
Я ждал тебя, любовь, — неужто струшу?!
Неужто мне не разорвать оков,
неужто снова ускользнёт улов
в ладони потны, жадны, загребущи?
В родной земле поэта не поймут:
там в моде дыба и в почёте кнут;
там мятежа трепещет стяг кровавый.
А у толпы — звериное нутро;
ей подавай клинок, а не перо;
ей подавай хирурга с топором…
Прощайте! Он настал — час вашей славы!

ПРИВЕТСТВЕННЫЙ СОНЕТ