Собрание сочинений. Том 4. Гражданская лирика и поэмы

Нет, я совсем не из рода раковин,
вбирающих моря гул,
скорей приемником четырехламповым
назвать я себя могу.

Краснеет нить кенотрона хрупкого,
и волны плывут вокруг,
слегка просвечивает катушка Румкорфа
в зеленых жилах рук.

Но я не помню, чтоб нежно динькало,
тут слон в поединке с львом!
Зверинцем рева и свиста дикого
встречаются толпы волн.

Они грызутся, вбегают юркие,
китайской струной ноют,
и женским плачем, слепым мяуканьем
приходит волне каюк.

Но где-то между, в щели узенькой
средь визга и тру-ля-ля —
в пустотах ёмких сияет музыка,
грань горного хрусталя.

Но не поймать ее, не настроиться,
не вынести на плече…
Она забита плаксивой стройностью
посредственных скрипачей.

Когда бы можно мне ограничиться
надеждой одной, мечтой —
и вынуть вилку и размагнититься!
Но ни за что!

Ты будешь поймана, антенна соткана!
Одну тебя люблю.
Тебя, далекая, волна короткая,
ловлю, ловлю!

Осада атома

Как долго раздробляют атом!
Конца нет!
Как медлят с атомным распадом!
Как тянут!

Что вспыхнет? Вырвется. Коснется
глаз, стекол,
как динамит! как взрыв! как солнце!
Как? Сколько?

О, ядрышко мое земное,
соль жизни,
какою силою взрывною
ты брызнешь?

Быть может, это соль земного, —
вблизь губы, —
меня опять любовью новой
в жизнь влюбит!

Поиск

Я, в сущности, старый старатель,
искательский жадный характер!
Тебя я разглядывал пылко,
земли потайная копилка!
Я вышел на поиск богатства,
но буду его домогаться
не в копях, разрытых однажды,
а в жилах желанья и жажды.
Я выйду на поиск и стану
искателем ваших мечтаний,
я буду заглядывать в души
к товарищам, мимо идущим.
В глазах ваших, карих и серых,
есть Новой Желандии берег,
вы всходите поступью скорой
на Вообразильские горы.
Вот изморозь тает на розах,
вот низменность в бархатных лозах,
вот будущим нашим запахло,
как первой апрельскою каплей.
И мне эта капля дороже
алмазной дробящейся дрожи.
Коснитесь ее, понесите,
в стихах ее всем объясните!
Какие там, к черту, дукаты?
Мы очень, мы страшно богаты!
Мы ставим дождинки на кольца,
из гроз добываем духи,
а золото — взгляд комсомольца,
что смотрится в наши стихи.

Дорога по радуге