Солдат Иван Бровкин

— Ничего ты, Аполлинарий Петрович, не понимаешь. — И тут же, что-то вспомнив, восклицает: — Как же нам с письмами быть? А вдруг он узнает? Ведь мы вроде как… нехорошо поступили. Даже, скажу, некрасиво всё это оборудовали. Ты меня, Аполлинарий, втянул в это грязное дело.

— Да, нехорошо для вас получается, Тимофей Кондратьевич, — нагло говорит Самохвалов.

— А для тебя? Для тебя хорошо получается? Красиво? — сердито спрашивает Коротеев.

— Что я? Я — человек посторонний. А вы отец — лицо, так сказать, ответственное. С вас весь спрос. Поэтому моё мнение такое: Любовь Тимофеевне лучше с этим солдатом и не видеться, — советует Самохвалов. — Тогда он ничего и не узнает. Ведь у Любаши тоже должно быть своё самолюбие, — хитро добавляет он.

В гараже Ваня, засучив рукава, вместе с одним из механиков собирает отремонтированный мотор.

Закончив сборку, Ваня выходит из гаража и видит, как щуплый парнишка лет семнадцати, еле управляясь с тяжёлым шлангом, моет колеса стоящих в ряд грузовиков.

К парню подходит один из шофёров и сердито говорит:

— Разве это работа? Ты не машину — землю моешь. Ближе подходи, растяпа!

— Сколько у меня учителей, — сердито бормочет парнишка и передразнивает шофёра: — «Растяпа»… ещё неизвестно, кто растяпа.

Весело смеются расположившиеся неподалеку на завтрак шофёры.

Ваня берёт у парня шланг и, подойдя к грузовикам, лихо начинает мыть колеса.

— Вот это да, — восхищенно говорит шофёр, обращаясь к парнишке. — Учись, недоросток ты непутёвый!

Ваня сердито смотрит на шофёра.

— А ну-ка, отойди, не мешай парню работать!

Шофёр, пожимая плечами, отходит к товарищам, которые подтрунивают над ним.

— Сколько тебе лет? — спрашивает паренька Ваня, продолжая мыть машину.

— Семнадцать.

— Да, брат! — Ваня недовольно морщится. — Трудно тебе будет, до армии ещё целых два года остаётся.

— А добровольцем не возьмут?

— Кому теперь в армии нужны добровольцы? И так многие из призывников остаются за бортом…

— Говорят, тебя тоже называли непутёвым, — смущённо спрашивает паренек.

— Не помню, может, и называли, — нехотя отвечает Ваня и перетаскивает шланг к другому грузовику.

Огромная луна светит над деревней. В голубой ночной дымке блестят железные крыши домов, расположенных вдоль широкой улицы.

Гуляют деревенские парни и девушки. Впереди — Ваня со своей гармошкой.

Знакомая нам девушка с веснушками, поглядывая на Ваню, поёт высоким голосом:

На горе крутой дорожка
Очень камениста,
Полюбила, полюбила
Я артиллериста.

Девушки подпевают хором:

Подойди да погляди,
Что у Вани на груди:
Получил он из полка
Знак отличного стрелка.

Вдруг запевает девушка с тонкими капризными губами:

Он уехал далеко,
Уедет ещё дальше.
Всё равно буду любить,
Как любила раньше.

Затем запевает Ваня, аккомпанируя себе на гармони:

Милый пишет: «дорогая»…

Девушка подхватывает:

Отвечаю: «дорогой!»

Ваня продолжает:

Милый пишет: «стосковался»…

Девушка заканчивает частушку:

Отвечаю: «жду домой!»

Поют парни:

До свидания, мой сад,
Кустики смородины.
Скоро, скоро уезжаю
Для охраны Родины.

Девушка с капризными тонкими губами, поглядывая на своего парня, начинает новую частушку:

Скоро в армию милёнка
Дорогого провожу.
Жаль, под призыв как девчонка
Я сама не подхожу.

С ней перекликается веснушчатая девушка:

Не болит моё сердечко,
От тоски не ноет грудь.
Милый в армию уходит,
Я скажу: счастливый путь!

Парень берёт за руку веснушчатую девушку, и они незаметно сворачивают в сторону.

Впереди всех шествует Ваня и поёт под аккомпанемент своей гармони:

Ты играй, моя гармошка.
Веселей, товарищ, пой.
Скоро, скоро уезжаем,
Едем в армию с тобой.

Еще два парня с двумя девушками отстают и скрываются.

Ваня по-прежнему играет, уверенно шагая под звуки гармони. За ним идёт только девушка с тонкими капризными губами со своим парнем.

В доме Коротеевых. За столом сидят Тимофей Кондратьевич, Елизавета Никитична, Самохвалов и Любаша.

Изредка слышны переборы гармони и звонкие девичьи голоса.

Самохвалов, как всегда, пытается философствовать.

— Частушки и всякие песни они, конечно, так сказать, для души, — говорит он. — Но моё мнение такое: музыка идёт от безделья. Кто, я спрашиваю, песни играет и, так сказать, музыки требует? Тот, кто не работает, или тот, кто, извиняюсь, выпивает.

— Здорово ты это придумал, Аполлинарий Петрович! — иронически смеётся Коротеев. — Ты об этом в газету напиши. Может, спасибо скажут.